(Не)правильная пара - Ляна Вечер

Они пришли! Оба! А-а-а-а!

Хотелось пищать от радости, прыгать до потолка, целоваться и-и-и… Вида я не подала. Опасалась собственных желаний, и вообще визгливой болонкой выглядеть не хотелось. Меня потряхивало от волнения и переизбытка эмоций, но…

Никто. Ничего. Не заметит. Всё под контролем.

— Надо поставить цветы в воду, — бросила короткий взгляд в коридор.

Дверь ванной комнаты хлопнула так, что я пятками ощутила отдачу. Дан в своём репертуаре — второй раз у меня дома, а ведёт себя, словно он тут хозяин. Псих наглый. Я улыбнулась краешками губ.

— Помочь с цветами? — Макс подцепил пальцем мой подбородок, заставляя посмотреть ему в глаза.

Боже… Плюшевый зверь и его фирменная грустинка — я едва не растаяла.

— Идём, — взяла себя в руки. — Только обувь сними, — попросила строго и направилась в кухню.

У меня нет вазы. Цветов мне не дарили, а украшением интерьера такие штуки я не считали. Есть кувшин для лимонада. Подойдёт.

— Ты русская? — Макс, опираясь на трость, шёл за мной. В носках.

— С чего ты взял?

— Наши никогда обувь при входе снять не просят.

— Моя мама из России.

Я — айсберг, дрейфующий в Северном Ледовитом, но под толщей воды вулкан устроил извержение. В тонкой пижаме было жарковато, и даже отсутствие белья под ней не спасало.

— Уютно, — шеф-повар оценил мою кухню.

Да уж… У меня тут настоящий апокалипсис. Вечером я попыталась приготовить ужин, но ничего не вышло — всё валилось из рук. Эпицентр кулинарного взрыва на кухонном столе — истерзанные тупым ножом овощи, смятые в порыве гнева бумажные полотенца.

Я хотела достать кувшин из шкафчика внизу, но забыла, что собиралась сделать, и замешкалась. Совсем голова не варит. Перегрелась… Букет исчез у меня из рук, и я оказалась прижатой далеко не плюшевым телом оборотня к кухонной тумбе.

— Я звонил, — его дыхание согрело мою макушку. — Ты не отвечала.

Мну пальцами футболку на груди волка, а изнутри меня выжигает боль. Это не моя эмоция, но почему-то я чувствую её…

Трость Макса падает на пол, лампа над столом мигает и гаснет, а я вздрагиваю. Мистика. Слабый свет торшера в гостиной едва дотягивается до нас. Я опускаю глаза и, не дыша, смотрю, как оборотень неспешно одну за другой расстёгивают пуговицы на рубашке моей пижамы.

Ч-чёрт!

— Там-м-м… — безвольно мычу, теряя контроль над ситуацией. — Дан… в ванной.

— Я знаю, — Макс хрипит мне в ухо, освобождая из петли последнюю пуговку, и набрасывается на меня хищником.

Разворачивает спиной к себе резко, и я шлёпаю ладошками по столешнице, а он с рыком припечатывает отвердевший пах к моей попе. Я понимаю, что сейчас будет, и хочу этого, но Дан… Низкий стон Макса — нетерпеливый, возбуждающий — остаётся мурашками на моём загривке, в который он тут же жадно вгрызается. Всхлипываю громко, а рука оборотня скользит по моему животу, выше, сминает грудь, его большой палец поглаживают до одури чувствительный сосок. Макс сдёргивает с моих бёдер пижамные штаны, а я топчусь на месте, пытаясь окончательно избавиться от них. Невольно задеваю попой внушительный бугор его паха — ещё больше завожу волка и сама завожусь.

Между моих ног вклинивается широкая горячая ладонь. Я шикаю, завожу руку за спину — тоже хочу его потрогать… Но что-то неуловимо меняется, и я инстинктивно одёргиваю конечность. Пытаюсь повернуться к Максу, он не даёт.

Какого чёрта?!

Запах. Вот что изменилось! К уютному тёплому аромату Макса прибавился ещё один, узнаю из тысячи — это запах моего первого мужчины. Дан! Сердце ухает вниз, а тело прошивает мучительно сладкая судорога — афтершок оргазма недельной давности.

Так вообще бывает?..

Округлив глаза, пищу и уже основательно пытаюсь вырваться из лап плюшевого предателя.