Каменные джунгли - Антонио Морале

— Хм… Ну ладно тогда, — взяв пачку со стола и повернувшись ко мне спиной, пробормотал Изя, принявшись вводить код на двери сейфа. — Чёрт! — выругался он, подёргав ручку. — Заело…

— Ладно, ты пока разбирайся, а я девчонок на кассе сменю.

— Да, хорошо. Спасибо…

Я покинул кабинет Миллера, прошёл обратным путём по коридору, вышел в заполненный посетителями зал. Сменил на кассе девушку-официантку, которая не могла никак разобраться и выбить чек, создав небольшую очередь, принял заказ у влюблённой парочки и приветливо улыбнулся следующим посетителям.

— Что будете заказывать, господа офицеры?

— Два двойных бургера с беконом, — принялся диктовать мне заказ тот, что был постарше, — две порции фри, крылышки, два куска вашего фирменного пирога и две бутылки пива. Есть что-то импортное, а не моча местного разлива? — брезгливо скривился коп.

— Есть Guinness и Heineken, — озвучил я.

— Окей! Давай Guinness…

— По две бутылки, — добавил его молодой напарник, и чек подрос ещё немного.

Да уж… Неплохо живут местные копы, раз могут позволить себе самое дорогое пиво в меню по $5.50 за бутылку.

— Пятьдесят три доллара сорок центов, — озвучил я стоимость заказа.

— Запиши на наш счёт, — пожал плечами старший. — Потом занесём.

— Нет, — холодно произнёс я, — Мы не даём в долг.

— Что? — запнулся уже собиравшийся уходить за столик полицейский.

— Я говорю, мы не даём в долг. С вас пятьдесят три доллара сорок центов! — улыбнулся я, чем ещё больше раззадорил копа.

— Не, парень… — покачал он головой. — Ты что-то путаешь. Изя всегда нас угощает.

Угощает? То есть, это уже даже не «запиши на счёт»? Почему-то я так и думал…

— Ничего не слышал об этом, — равнодушно пожал я плечами. — С вас…

— Ты тупой⁈ — рыкнул коп, не дав мне договорить.

— Не заводись, Газ! — придержал своего напарника молодой полицейский. — Он новенький. Послушай, парень… — посмотрел коп на меня. — Мы всегда едим у Изи бесплатно…

— Ели…

— Что?

— Я говорю, ели. Это прошедшее время. Сейчас бесплатно вы можете выпить чашку кофе и съесть два пончика…

— Алекс, чек? — тихо спросила официантка, подойдя к кассе сбоку и наверняка пытаясь как-то сгладить накалившуюся между мной и копами обстановку.

— Нет чека, — покачал я головой, отправив в мусорную корзину распечатанный чек. — Принеси господам офицерам кофе и бесплатные пончики. Приятного аппетита, господа… — усмехнулся и посмотрел я сквозь двух опешивших копов. — Следующий.

— Слышишь, ты… — рыпнулся на меня тот, что постарше.

— Газ… Не заводись, — снова схватил своего напарника за руку молодой патрульный. — Парень…

— Да?

— Мы будем за тем столиком, — недовольно бросил он, потащив напарника за столик у окна.

— Хорошо, — произнёс я им в спины. — Приятного аппетита…

— Зря ты с ними связался, Алекс, — буркнула стоявшая рядом с кассой девушка-официантка.

— Угу… — согласился я.

Выбрали бы эти идиоты пиво попроще, а не класса люкс, заказали бы еды в меру, а не так, чтобы усраться от пережора, может быть, я и не стал лезть на рожон. Но эта демонстративная наглость меня слегка выбесила…

— Что будете заказывать? — поднял я глаза к следующим посетителям…

За кассой я простоял ещё полчаса. Дождался Исаака, сдал ему пост, попрощался со стариком и девчонками, и вышел на улицу. Как раз вовремя, чтобы увидеть патрульную машину с лениво облокотившимися на капот копами, любителями импортного Guinness, с усмешкой наблюдающими за тем, как мой байк с пробитыми колёсами грузят на эвакуатор и увозят на штрафстоянку…

Дерьмо!

Я проводил взглядом эвакуатор, пересёкся взглядом с заметно повеселевшими копами, свистнул, подняв руку с выставленным вверх пальцем, поймал такси и поехал домой. Настроение опустилось ниже нуля по Цельсию…

Дорога до Венис-Бич по вечерним пробкам заняла минут сорок. Я расплатился с таксистом, забежал в ближайший магазинчик, купил упаковку пива и поднялся на пятый этаж своего будущего отеля, который ещё даже отдалённо не напоминал ни отель, ни даже обычное жилое здание, а больше безобразную коробку, обтянутую со всех сторон строительными лесами.

Постучал в квартиру своего соседа, услышал осторожные шаги за дверью и через пару секунд продемонстрировал распахнувшему перед моим лицом двери Андрюхе упаковку пива в своей руке.

— Алекс? — удивлённо пробормотал русский.

— Нет, мать Тереза, — усмехнулся я. — Выпить не хочешь?

— Только если одну бутылку, не больше, — поморщился мой сосед.

— Пойдёт, — согласился я. — У тебя есть стулья или что-то типа того?

— Есть, — кивнул Андрей в сторону прислонённой к стене пары складных деревянных стульев, больше похожих на небольшие шезлонги. — Осталось от прошлого жильца.

— От жительницы, — усмехнулся я. — До тебя здесь жила симпатичная девушка, и если честно, её соседство мне нравилось гораздо больше, чем твоё. Без обид, — улыбнулся я своему соседу.

— Да какие тут обиды, — усмехнулся Андрей мне в ответ. — Я бы тоже предпочёл симпатичную соседку, вместо здорового американского байкера, вечно втягивающего меня в какие-то передряги.

— Тоже верно… — преувеличенно сочувствующе вздохнул я. — Ладно, бери стулья и пошли…

Я развернулся и двинулся по длинному коридору в сторону аварийного выхода. Прошёл уже знакомым мне по ночной вылазке путём, распахнул тяжёлую ржавую дверь, пропустив Андрея вперёд, и вышел на крышу следом за ним…

Мы разложили стулья, поставили их поближе к краю, с видом на океан, откупорили по бутылке пива и с наслаждением опустились на тканевые сидушки…

— Я слышал, ты работаешь в адвокатской конторе, — сделав глоток из горлышка своей бутылки, произнёс Андрей.

— Откуда?

— Сара сказала.

— Хм… Тогда да, работаю, — не стал отпираться я.

— Значит, Изя был прав на счёт тебя, — усмехнулся русский.

— Прав? В чём?

— В том, что сразу понял — ты не так прост, как пытаешься казаться.

— Ну… Возможно… — неопределённо пожал я плечами.

— Как ты вообще всё это умудряешься совмещать? Ресторан Исаака, работу в юрфирме, байкерскую банду?

— Сам не знаю, — усмехнулся я.

— Слушай, ну раз ты у нас юрист…

— Ещё нет, я только учусь.