Орхидея в мотоциклетном шлеме - Дмитрий Лекух

Знаете, наверное, как такие встречи обычно проходят?

Ну тогда — не буду пересказывать.

И ваше время сэкономлю, да и свое тоже.

Часа два так просидели, потом он закурил сигару и бросил на меня испытующий взгляд.

— Вижу, — говорит, — не удивился ты моему приглашению?

Я только плечами пожал.

— А чему тут удивляться-то?

Он пожевал сигару.

— Странный, — говорит, — ты человек, Дим. Я тут справки навел — ты в порядке, бизнес у тебя нормальный, а общаешься — хрен пойми с кем. Одни маргиналы…

Тут я сам закурил.

Не сигару, хотя и хотелось.

Обычную сигарету.

И — даже протрезвел слегка.

— Ты это, — говорю, — к чему? К тому, что «на вершины» на ваши не рвусь? Так мне здесь удобней. И дерьмом поменьше воняет. А денег всех в этой жизни — не заработаешь. Да и стремиться к этому, старичок, даже не глупо. Пошло…

— Ты это давно, — спрашивает, — для себя решил?

— Давно, — киваю.

— А почему, интересно?

Я задумался.

— Да хрен его знает, — наконец отвечаю. — Наверное, потому, что всю жизнь отличался повышенной брезгливостью. Да и неприхотлив я, сам знаешь. До сих пор самое любимое блюдо — пельмени с черным хлебом. И со сметанкой. Жалко — нечасто себе позволить могу, живот расти начинает. Вот и жру суши всеразличные…

— И только поэтому?

— Да нет, — решаюсь, — не только. Я же тоже… карабкался. Пока не понял, что в процессе этого, прости Господи, «подъема» — теряю все подряд. Книги, друзей, жену. Себя, в конце концов…

— И — решил остановиться? — прищуривается.

— Да нет, — фыркаю, — решил идти в другом направлении.

Он голову к левому плечу наклонил, глянул исподлобья.

— И в каком, интересно?

Я хмыкнул.

— А вот это, — говорю, — Илюх, тебя — ну совершенно не касается. Этот путь — только мой. А тебе, если решишься, — придется свой искать. Собственный…

Он погрустнел, плеснул нам обоим коньяка, раскурил потухшую сигару.

— Вот как, значит, — вздыхает.

— Именно так, — хмыкаю.

Помолчали.

Потом — чокнулись.

— А о жене моей что думаешь? — спрашивает.

— Ничего не думаю, — отвечаю. — Что мне о ней думать? Это — твоя головная боль. Не моя. Хотя и удивляюсь слегка.

— Чему?

— Да всему, — жму плечами. — Выбору твоему, в частности. Мы, честно говоря, когда Нелька тебе позвонила, думали — сейчас та-а-акой задрот приедет. Ботаник. В очках и шарфике…

— А приехал я? — смеется.

— Приехал ты, — соглашаюсь.

Он хлебнул еще коньяка и неожиданно — посерьезнел.

— Просто я ее люблю, понимаешь? — говорит.

— Понимаю, — вздыхаю, — очень хорошо понимаю…

— Почему? — удивляется. — Меня обычно уж в этом-то — точно никто не понимает…

Я помолчал.

Разлил остатки коньяка по бокалам.

Закурил.

— Пошел ты, — говорю, — в жопу, Илья Владимирович. Очень я даже неплохо тебя понимаю. Даже чересчур хорошо. Потому что в зеркало каждый Божий день смотрюсь. Вот и понимаю…

Хмыкнули.

Помолчали.

А потом он снова вздохнул — эдак протяжно — и к моим сигаретам потянулся.

— Слушай, Димыч, — говорит, — а давай нажремся. Как в студенческие времена. В хлабудень. И будем за жизнь разговаривать. Всю ночь. Помнишь, умели же?

Я губами пожевал, на часы глянул. А фигли, думаю…

— Предложение, — говорю, — принимается. Есть у меня тут на примете одно местечко, где до сих пор чебуреки правильные готовят. На вынос. Как при Союзе. Ты уж и вкус такой забыл, наверное. Тут недалеко, на Маросейке. Сейчас водки в «Седьмом континенте» возьмем, да и поедем. Главное — пластиковые стаканчики не забыть купить.

— Замётано, — радуется. — А потом куда?

— А потом, — отвечаю, — уж как-нибудь, да определимся…