Когда убивают футбол: игра по-русски - Марк Фурман

В придорожных кустах стояла «девятка» вишневого цвета. Два парня, коренастый брюнет в легкой голубой тенниске и широкоплечий блондин в темно-зеленой армейской футболке с темными от пота подмышками и мокрой дорожкой между лопаток, лихорадочно стаскивали с верхнего багажника доски, бросая их подальше в кусты.

— На хрена ты столько досок наложил? — раздраженно спросил блондин, сплевывая липкую, тягучую, как у верблюда, слюну.

— Для маскировки, — терпеливо пояснил второй.

— Ну, куда столько лишнего наложил, для маскировки и трех дощечек хватило бы.

— Для маскировки никогда ничего лишним не бывает. Иногда и дерьмом приходилось притворяться, — пояснил брюнет, очевидно, старший в этом раскладе.

— Да ладно, уж и сказать ничего нельзя, — примирительно проворчал блондин, снимая с багажника три последние горбылины.

— Меньше шлепай, дольше жить будешь, — вдруг улыбнулся брюнет. Он быстро отвинтил багажник и, широко размахнувшись, забросил его в самую гущу молодого орешника. — Все, садись, поехали, — приказал он белобрысому.

— Жми, Руслан. Уходим в отрыв! — скомандовал блондин товарищу. — Считай, полчаса, а может и час у нас в запасе. Номера-то хорошо закрепил?

— Хорошо, — болтливость блондина явно раздражала Руслана. — А что ты со стволом хочешь сделать, в Москву что ли привезти?

— Я его в воду где-нибудь брошу, — смущенно сказал блондин, ему действительно жалко было расставаться с оружием, которое он любил, как мальчишка.

— Какая тебе еще вода нужна, океан, что ли, Толян? В воду, блин. В лесу в пруд бросил бы и все дела. Вон мост впереди, — Руслан чуть сбавил скорость, чтобы приятель, чего доброго, не промахнулся мимо неширокой подмосковной речки.

Блондин опустил боковое стекло и выкинул завернутый в полиэтилен пистолет.

— А завернул-то зачем? — удивился Руслан и расхохотался. — Чтоб не заржавел что ли?

— Да нет, — смутился блондин, — даже если кто и заметил, что бутылку выкинуть нельзя? А свой-то ствол чего не сбросил?

— Так надо.

— Внимание, пост впереди! Сбрось, Руслан, скорость.

— Сиди, не дергайся, — сквозь зубы сказал Руслан, напряженно глядя вперед, где около поста ГИБДД стояли два милиционера.

«Жигули» миновали пост ГИБДД. Один из автоинспекторов сделал шаг по направлению к машине Руслана, но второй ему что-то сказал и протянул рацию. Проехав пост, Руслан напряженно оглянулся, но, увидев, что инспекторы сели в машину и разворачивают ее в противоположную сторону, облизнул губы и нажал на газ.

— Вот так бы до хаты. Пока, похоже, никакого шума, — беззаботно сказал Толян, не заметивший действий гаишников. — Сколько на часах?

— Полпервого и пять минут. Думаешь, еще не хватились? — спросил он, вспоминая решительный разворот милицейской машины.

Внимательно глядя вперед, Руслан щелкнул пальцами правой руки:

— Дай сигарету.

Анатолий прикурил сигарету и передал ее Руслану.

— «Парламент»? — поморщился Руслан. — Как ты их куришь? Хотя чего ради понтов не сделаешь.

— А мы классно сработали, Руслан, — попытался перевести разговор Толян. — Каких-то пара минут и три трупа.

— В парня контрольный сделал?

— А то. Да он и с первого — покойник. Шея, она шея и есть.

— Подстрахуемся, рванем на Ярославку — в объезд.

— Давай, — поддержал Руслана Толян, обрадованный тем, что тот оставил неприятный ему разговор о контрольном выстреле, который он сделал второпях, в каком-то угаре, и точно не помнит, куда он попал и попал ли вообще. Очень хочется думать, что попал.

«Девятка» свернула с московской трассы и резко ушла вправо по лесной дороге.