Плохие девочки не плачут. Книга 3 - Валерия Ангелос

Другой шанса исправиться не будет. Солгать не удастся.

Господи, это не может быть правдой. Такой правды не бывает.

Не верю звуку собственного голоса:

— Что убил их.

Оказываемся в иной реальности, где нас со всех сторон обволакивает угнетающий вакуум. Тишина полосует вены, сдавливает горло в стальных тисках, отнимая драгоценный кислород, отбирая надежду.

— Верно, — фон Вейганд откидывается на спинку сидения, ослабляет галстук. — Я решил, он лично отдал приказ их убить. Потом, через несколько лет, выяснил новые подробности, но ничего не изменилось.

Достает пачку сигарет из кармана, барабанит пальцами по картонной поверхности, выстукивает неведомую мелодию.

— Он виноват, — выносит вердикт.

Щелкает зажигалкой, не прикуривает, внимательно наблюдает за огнем, танцующим в уютном полумраке авто.

— Он главная причина их смерти, — глухо, лишено окраски.

Хмурится, словно пробует прогнать назойливые воспоминания усилием воли.

— Он мог защитить и не защитил, — никакой обиды, равнодушное подведение итога.

Закрывает глаза, позволяет улыбке тронуть уголки губ.

— Ему всегда хотелось, чтобы я его обвинял, ненавидел и боялся, — поворачивается ко мне, смерив цепким взглядом, спрашивает: — Знаешь, почему?

Не нахожу ответа.

— В жизни настоящего бойца должна быть трагедия, которая подстегивает добиваться лучшего, жертвовать всем ради успеха, ни перед чем не останавливаться, — произносит фон Вейганд. — Мечтаешь забраться на вершину — стань калекой внутри.

— Это жестоко, — срывается с моих уст на уровне инстинкта.

— Нет, — улыбка прорисовывается четче: — Жестоко не это.

Он резко открывает дверцу, выходит на улицу, делает несколько неторопливых шагов, опирается о сверкающий капот и, наконец, закуривает. Затягивается с нескрываемым наслаждением, запрокидывает голову назад, медленно выпускает из легких клубящийся дым.

Не выдерживаю, следую за фон Вейгандом. Куда он, туда и я. Хоть в самое жерло вулкана, хоть в бездонную пропасть, хоть сквозь семь кругов ада. Не имеет значения.

Подхожу ближе, робко обнимаю за талию, едва притрагиваюсь ладонями. Чувствую жар, заставляющий мое тело трепетать и подчиняться, алчно желать большего и униженно умолять. Действую смелее, крепче прижимаюсь к широкой груди, впитываю в себя биение сердца, сливаю шепот дыхания воедино.

— Мой отец с детства мечтал стать пианистом. Он обладал абсолютным музыкальным слухом. Когда еще ребенком играл на фортепиано, казалось, ожил сам Моцарт. Так играют великие. Работать мало, необходим талант. И у него он был. Музыка была его жизнью.

Фон Вейганд тушит сигарету и притягивает меня ближе, будто желает впечатать в свое тело. Причиняет боль, но я не жалуюсь.

— Мой дед мечтал видеть сына во главе империи, а не слушать его концерты. Он пытался прекратить это увлечение разными способами. Безрезультатно. Пришлось пойти на крайние меры: нанять людей, которые однажды ночью ограбили юного пианиста, избили, а после порезали запястье левой руки до кости.

Пальцы скользят по спине, неторопливо движутся вверх, касаются шеи, легонько ласкают.

— Потому что можно играть только левой рукой, как Людвиг Витгенштейн. А только правой рукой играть нельзя, для нее не написано произведений. Конечно, есть некоторые, но слишком мало. Перерезанные сухожилия разбили одну мечту и воплотили другую.

Фон Вейганд наклоняется, вдыхает аромат моих волос. Очень стараюсь не разрыдаться, кусаю губы, надеюсь обуздать истерику.

— Мой отец узнал правду случайно, не сразу. Когда понял, то уехал, сделал все возможное, чтобы его не нашли. Наверное, не каждый поступок можно понять и простить, даже если вы семья.

Трудно подобрать ответ. Буквы не складываются в слова. Не могу ничего сказать.

— Прости, — вырывается вместе с приглушенным всхлипом.

— За что? — целует в макушку. — Глупая девочка, думаешь, почему я это говорю?

— Твой дед не псих, а чудовище, сделать с родным сыном…

— Вот, — фон Вейганд отстраняется, обхватывает мое лицо горячими ладонями. — Я точно такое же чудовище. Родился таким и вырос таким, несмотря на самых лучших родителей в мире.

— Нет, — слезы струятся по щекам.

— В Киеве, в отеле я хотел разорвать твою задницу, — шепот обжигает кожу. — Потом ты пришла за деньгами, про своего ублюдка Стаса рассказывала, а я представлял, как запру тебя в подвале, буду трахать и пытать. Каждый день пытать и трахать, пока не превращу в забитое животное без мозгов и воли к жизни.

Влажный язык слизывает соль со свежих ран.

— Нет, — звучит более уверенно, нежели ощущается интуицией. — Ты бы не поступил со мной по-настоящему плохо.

— Поступил бы, — он смеется. — Если бы не ошейник.

— Значит, я удачно выбрала не в пользу бриллиантов, — юмор надо тренировать. — Сначала мне повезло надеть, потом сохранить.

Накрываю его ладони своими, нежно касаюсь сбитых костяшек.

— Любопытно, что еще нашли среди моих вещей, когда проводили обыск. Ты же не принял всерьез постеры, где Джерард Батлер в розовых сердечках и губной помаде? — улыбаюсь.

Ответом оказывается поцелуй. Страстный символ наших непростых отношений, преступное наслаждение, опасная игра с горько-сладким привкусом.

— Запомни, — фон Вейганд слегка отстраняется. — Ничего не встанет между нами, а если встанет, я это уничтожу.

Ничего. Болью ударяет по ребрам.

Вообще, существует исключения, да? Ну, допустим, тортики, любимый сериал, ребенок… Кому что, возможны варианты.