Зарево горящих деревень - Дмитрий Инин

— Сын? Мой сын! Кто мог это сделать? — На старосту в этот момент было жалко смотреть, ну в том смысле, что было бы, если бы мне было не наплевать, а так я просто изобразил на лице ужас и жалость. — Зачем? Он ведь никому не причинял вреда.

— А это не знак Рруфи? — Я указал на символ, намалёванный кровью на траве. Точно такой же символ я нарисовал на своих телегах, чтобы их не останавливали разбойники. — А вот и письмо. — Я подошёл к кресту, и вытащил из полураскрытого рта убитого парня лист бумаги, развернул го и прочитал вслух. — «Все крысы умрут в муках!» Хмммм! И что бы это значило? Инчик сотрудничал с Рруфью и предал ее?

— Аааааа! — Взревел староста и вырвал из моих рук письмо, после чего развернулся в сторону леса и затряс кулаками. — Вы заплатите! Заплатите мне за это! Все сдохнете!

Ну вот. Усмехнулся я про себя. Похоже, я сумел внести небольшой разлад в добрососедские отношения разбойников и селян. Вот теперь-то и должно было начаться самое интересное. В воздухе стоял запах крови и виной тому был не расчлененный сынишка старосты, а предвкушение битвы, большого конфликта, возникающего между бывшими союзниками. А мне только и останется, сесть на лавочку и наблюдать за тем, как они станут друг друга резать.

Дальше мое присутствие было тут не нужно, подливать масло в огонь не требовалось, а уж помогать снимать и нести тело сына старосты я и вовсе не собирался.

Пару секунд я стоял, размышляя на тему того, чем заняться дальше, можно было вернуться в лагерь и пообщаться с коллективом, можно было пойти в трактир и продолжить упражняться в создании свитков, можно было и вовсе, выйти в реал, завалиться к Олесе и устроить марафон со сменой партнерш. Но я все же, трезво рассудив, решил вернуться в деревню и в очередной раз осмотреться.

Честно признаться, у меня из головы не шли те самые черви, что обитали под землей и время от времени заставляли избушки покоситься.

Я всегда считал, что поднятие уровней на мобах, это невероятная глупость, пустая трата хорошего времени, которое можно применить с куда большей пользой. Не для всех, конечно, для особо тупых, это единственный путь, а вот человеку с фантазией и смекалкой подобное времяпрепровождение должно претить.

Но это все касалось лишь стандартных мобов, волки, лисы, олени, которые обитали на землях герцогств, доступных для любого игрока. Все это существовало лишь для того, чтобы занять человека, отнять его свободное время, чтобы у него не возникало лишних глупых мыслей. Заработать же на этом можно было исключительно на самую дешевую экипировку и еду.

И это правило было справедливо, в большинстве случаев. Исключения составляли как раз какие-то необычные, не стандартные мобы, чье существование в подобных локациях выбивалось из общей картины.

Не знаю уж, зачем они в принципе существовали, скорее всего, либо выполняли роль своеобразного модератора. Допустим пришел высокоуровневый игрок, кошмарить малышей и тем самым срывать отработанные рабочие процессы, поделать с ним вроде как ничего нельзя, он не нарушает правил, но его можно будет направить в логово таких вот червей, которые испортят его экипировку и снимут за счет смертей уровень другой. Этого вполне достаточно, чтобы такой вот хулиган, пошел искать для своих проказ другое место.

Я остановился у покосившейся хибары, возле которой сидел благообразный старичок и напевая себе в усы веселую песенку, плёл из веток ловушку для рыбы.

— День добрый дедушка. — Улыбнулся я ему. — Я смотрю домик у Вас совсем покосился, помощь с ремонтом не нужна?

— Старик отвлекся от своего дела и смерил меня хитрым взглядом.

— Лучше просто деньгами давай. От ремонта толку все равно не будет.

— Почему это? — Я облокотился на забор и с интересом посмотрел на деда.

— Так я тебе и рассказал все. — Расхохотался старикан. — Винца мне принеси, да харчей, вот тогда за обедом и разговор может быть сложится.

Глава 14

Звали старикана Федотом, жил он бобылем и промышлял рыбалкой. Вернее будет сказать, что он не жил, а доживал тут свой век, потому как радостей ему такое существование не доставляло никаких.

В прежние времена, дед Федот, был крестьянином. Имел справное хозяйство, жену, пару сыновей и дочку, вот только встретился на его пути страшный враг, победить которого было Федоту не под силу. А имя ему было, весенний эль.

Алкоголизм пожрал старика полностью, не оставив даже крупицы прежнего крепкого, пусть и не богатого крестьянина. Сначала с молотка ушла ферма. Затем, жена, устав от нищеты и побоев, не выдержала такой жизни, повесилась в ближайшей рощице. А после и детки, прокляв отца, ушли куда глаза глядят.

В итоге, у Федота не осталось в жизни ничего кроме выпивки, на которую он зарабатывал, выполняя подённые работы. Жить ему община разрешила в этом обветшалом домишке на самом краю села, где старик и коротает свой век по сей день, тратя заработанные деньги на выпивку, а питаясь лишь пойманной рыбой.

Мне пришлось влить в него кувшинов шесть пива, прежде чем он наконец то начал рассказывать что-то полезное. Хорошо хоть употреблял, этот образец сельской интеллигенции, самое дешевое и невыносимое пойло.

— Тут под землей черви ползают! — Вещал он мне пьяным голосом. — Еще с самых давних пор.

— Откуда знаешь? — Спросил я раздраженным тоном, я не очень люблю пьяниц, особенно когда сам трезв. А этот маргинал, был пьян за мой счет, что было и вовсе отвратительно.

— Я тогда молодой еще был. — Начал свой рассказ старик, делая огромный глоток из кувшина. — Один из парней наших, провалился в их ход. Ну провалился и провалился и черт бы с ним, выбрался и дальше пошел, но нет он решил исследовать. Ну вот скажи, не дурак ли? Сам подумай, идешь ты по улице и внезапно проваливаешься под землю в странный тоннель. Твои какие действия? — Ответа он не стал ждать, и продолжил. — Выбрался и иди дальше, а этот нет. Пошел посмотреть. Ну и естественно его сожрали. Староста, конечно, об инциденте доложил, приехали легионеры, покрутили пальцем у виска и сказали, что нечего под землю лезть, твари это безобидные, на поверхность не вылазят.