Фантастика 2026-68 - Сергей Витальевич Карелин

Стас с трудом подавил приступ ярости. И все из-за какого-то флотского капитана, не потрудившегося перепроверить координаты и сбросившего гвардейскую роту под командованием Стаса практически на передний край обороны противника. Половина десантных ботов даже не достигла поверхности! В результате мгновенно вспыхнувшего встречного боя, так и не развернувшаяся в боевые порядки рота (ошметки роты!) была вынуждена откатиться от узла обороны и прорываться к своим сквозь хаос пламени минных полей и разрывы снарядов автоматических арткомплексов.

Они все-таки вышли в резервную точку эвакуации, хотя от гвардейской роты осталось всего пол отделения. Они вернулись… и тут же грянуло разбирательство и комиссия, которая постановила, что Гвардии майор Стас Тарасов проявил «…трусость перед лицом врага, порочащую честь и традиции Гвардии Империи…». По мнению штабных офицеров и следователей гвардейской роте и ее командиру следовало наступать и любой ценой выполнить поставленную задачу. Неверные координаты выброски были как-то затерты и не приняты во внимание — капитан Флота оказался отпрыском влиятельной семьи. Ему конечно тоже досталось — на службе он не удержался, да и родственники его понесли существенные политические и финансовые потери, но… Для Стаса это ничего не изменило. Ему предоставили выбор: либо отставка и переход в СН с сохранением звания, либо изгнание из рядов Гвардии с позором… Естественно он выбрал первый вариант — тогда надежда в нем еще жила. Со стороны же это выглядело бегством от ответственности…

За мелькающими перед глазами воспоминаниями Стас не сразу заметил новое циркулярное сообщение для постоянных посетителей: «Сообщество, пользуясь своим правом, резервирует один жребий для лейтенанта Флота Ылши Мечева…» Гвардии майор в отставке хищно оскалился — есть на свете справедливость! Сеть по первому же запросу поставила его в пару к лейту. Постоянные клиенты, которые стабильно обеспечивали бару сверхвыручку, тоже имели некоторые права и привилегии. Стас придвинул к себе «клаву» и вышел в сеть Биржи — требовалось собрать о противнике больше данных.

* * *

— Кто «Мы» и что это за «прописка»? — Ылша внутренне подобрался, но старался чтобы его голос звучал как можно равнодушнее. Разница конечно же будет, но заметить ее смогли бы только близкие знакомые — парень хорошо навострился давить свои эмоции.

— Мы — это мы, Ки-моды, — пилот говорил почти дружелюбно. — К модифицированным людям всегда относились предвзято и с опаской, поэтому мы создали Сообщество. Это своего рода профсоюз, который объединяет всех желающих вступить в него модификантов. Нам принадлежат несколько коммерческих компаний, пара баров в Мидле и Сити, сеть магазинов и много чего еще по мелочи… Каждый член Сообщества платит членские и страховые взносы. Первые, как следует из названия, обеспечивают членство, вторые — добровольные взносы «на черный день». Сам я ими пренебрегал, вот теперь и сижу на «берегу»…

— Ясно, а «прописка»?..

— Ну, это способ отвязаться от слишком настойчивых новичков или полных придурков, — даже несколько смущенно протянул Артем. — Знаешь ли, про Сообщество модов столько лент наклепали, что и дня не проходит что бы какой-нибудь нуб не пришел со своим бредовым гениальным проектом. Маменькины сынки мнят себя великими тактиками, хотя дальше соседней улицы не выбирались… Ты, лейт, надеюсь не торопишься победить всех и вся одной левой?

— Были мысли! — расхохотался парень, но быстро умолк — голос дал «петуха», — но быстро пропали, — уже ровным голосом закончил он. — А отменить это… действо никак нельзя?

Пилот вздохнул и быстро пробежал пальцами по «клаве», лицо его вдруг вытянулось:

— Нельзя уже ничего переиграть. На тебя, лейт, положил глаз Дикий Стас, так что тебе в любом случае придется выйти на Арену, если ты конечно дорожишь своей репутацией.

— А договориться с этим…

— Дохлый номер, — покачал головой пилот. — Стас ненавидит флотских, да и к Сообществу не принадлежит. Он с тобой и говорить не станет. В принципе он ничего так мужик, но жизнь его крепко приложила, вот он и озлобился…

— Ясно… — Ылша в темпе попытался придумать достойный выход из положения — драться ему сейчас не с руки, тем более похоже этот Стас серьезный противник — но придумать ничего не смог. Уйти — не уйдешь, а если все же уйдешь, то с тобой потом и разговаривать никто не будет… …шагни в огонь…

— Кто он вообще такой и чем занимается? — спросил Ылша у Артема Струева. — И каковы у вас правила боев?

— Стас — бывший майор Гвардии. Пересекся с интересами высокородных — вот и вылетел со службы. По первому времени здесь нанимался в отряды, но из-за неуживчивого характера и излишнего честолюбия быстро приобрел репутацию «лишнего человека» не смотря на все свои навыки и подготовку. В последнее время пытается заниматься каким-то бизнесом, ну и у нас зависает. Он к модам отношение имеет опосредованное — у него «разгон» стоит, а это в нашем понимании не совсем… В общем, зависает в баре, высматривает более менее прикинутых новичков или уже послуживших наемников и провоцирует их на бой. Правил здесь никаких нет — дерешься тем, что заявил и что есть при себе, единственно — снаряжение бойцов должно быть одноклассым хотя бы номинально. Схватка продолжается до тех пор пока один из бойцов не потеряет боеспособность или до оговоренного заранее предела. Естественно в случае прямой и явной угрозы жизни бой останавливается… Победитель забирает заявленные противником оружие, «защиту» и платит бару пять процентов от их стоимости в качестве комиссионных организатору.

— Разрешенное оружие?

— Любое личное, — пожал плечами пилот. — Арена оборудована экранами пассивных щитов, с плотностью поля 20 единиц. Сам понимаешь, что на Арене хоть из пехотного рейлгана палить можно. Не очень долго… О! Это кажется по твою душу! — к столику приближался отлично развитый и подтянутый мужчина примерно пятидесяти лет от роду, одетый в неброский полуспортивный костюм. Рост — выше среднего, глаза как будто из голубого льда, короткий ежик светлых волос и плавная, кошачья походка уверенного в себе бойца.

— Артем! Я думал ты контачишь с действующим флотским, а он оказался каким-то щенком… Эй, пацан, мне не хочется получить славу «победителя младенцев»! Давай поступим так: ты отдаешь мне свой мажорный скаф и валишь отсюда, а я тебя не трогаю — позволяю уйти целым и здоровым. Лучше соглашайся…

Моды за столом переглянулись и заинтересованно уставились на парня. Проверка состоялась. К тому же Сообщество очень кстати оказалось чуть в стороне…

— Делай заявку на вооружение, майор, — холодно ответил