Газонокосильщик (черновик) - Антонио Морале

— Как твои успехи в покорении большого экрана? — поинтересовался я.

— Да так… — вздохнула Линда. — Тяжело…

— Есть какие-то предложения?

— Да есть… Даже не знаю… Ты не слышал о кастинге в новый фильм?

— Я? Точно нет! — усмехнулся я, помотав головой. — Я далёк от киноиндустрии.

— Ну вот… Даже не знаю, стоит ли идти…

— Как называется? — неожиданно для себя, заинтересовался я.

— Да я не помню… Хомяк Фил… Или Скунс… В общем, про грызуна. — недовольно поморщилась моя соседка. — Там ещё праздник какой-то… В общем, если вкратце — знаменитый репортёр приезжает на праздник в маленький город и делает там репортаж. Говорят, комедия, но я сценарий полистала, ну, ту часть что мне дали — получается какая-то драма одинокого человека. И ладно бы, любовная драма — это сейчас модно! Но там фигня какая-то. В общем, какая-то скукотища.

— А что за праздник? Рождество?

— Не… Этот… День сурка, вроде.

— День сурка? — удивлённо взглянул я на девушку. — И фильм так же называется?

— Да, точно! День сурка, — торопливо закивала моя подруга. — И сурка там звали Фил. Слышал что-то о нём?

— Угу, — подтвердил я, слегка ошарашенно покачав головой. — На главную роль пробы?

— Нет, конечно. На главную там уже взяли какую-то певичку! — брезгливо поморщилась Линда. — Сейчас идёт отбор на второстепенные роли — официантка в кафе, девушка в гостинице, случайная прохожая…

— Ну сходи.

— Думаешь? — недоверчиво нахмурилась брюнетка.

— Угу, — подтвердил я.

— Ну ладно. Схожу, раз ты сказал, — хмыкнула соседка и кокетливо улыбнулась.

— Линни… — задумчиво назвал я девушку сокращённой версией её имени.

— Да?

— А кто жил в этой квартире до меня? — кивнул я себе за спину.

— Да… — Линда наморщила лоб. — Какой-то сумасшедший! Всё время тарахтел о конце света с ужасным акцентом. Почти как у тебя — только ещё хуже. Но он жил не долго — около месяца.

— И куда он съехал?

— Да никуда, — пожала девушка плечами.

— В смысле?

— Кинулся под машину на перекрестке пару месяцев назад.

— Погиб?

— Угу. Насмерть!

— Ясно… — разочарованно вздохнул я, вспоминая надпись на стене за шкафом, сделанную корявым, неровным почерком на русском языке.

'Меня зовут — Дмитрий Котов.

Я родился в Москве, 5 января 1995 года.

Я знаю, что будет…

✓ 1992 – Беспорядки в Лос - Анджелесе . Первая репетиция хаоса .

✓ 1999 – Война в Чечне . Москва взрывается .

✓ 2001 – Башни - близнецы . Мир больше не будет прежним .

✓ 2003 – Война в Ираке . Начало конца сверхдержавы.

✓ 2008 — Обама. Первый чёрный президент. Мир меняется.

✓ 2009 – Биткоин . Создание первой криптовалюты .

✓ 2014 – Крым . Конец иллюзий . Начало новой холодной войны .

✓ 2017 – Tesla – резкий взлёт компании Маска .

✓ 2020 – Пандемия . Люди заперты в своих домах , страх на улицах .

✓ 2022 – Война . Настоящая . Не в телевизоре . '

Выглядело это, будто какое-то пророчество или фантастическое предсказание. Словно бред сумасшедшего… Если бы я точно не знал, что все события в списке, все даты — всё это реально случится. Выходит, я не один такой попаданец в прошлое? И почему перечень оканчивается 2022-м годом? Он попал сюда из двадцать второго?

«Может дополнить его список?» — мысленно усмехнулся я.

' ✓ 2024 – Трамп снова у руля .

✓ 2025 – Маск размахивает золотой бензопилой со сцены . '

Не сильно информативно, но я ещё подумаю…

— Ладно, — вздохнул я. — Пойду прогуляюсь по пляжу, проветрю голову…

— Давай! — кивнула моя соседка, возвращая мне пустую кружку из-под кофе.

Я влез в свои старенькие Конверсы, натянул спортивные шорты и свободную футболку, потуже затянул шнурки и выбежал на улицу, двинувшись лёгкой трусцой вдоль набережной…

Почему нет? Сегодня можно позволить себе разгрузочный день от поиска работы и подождать, что там Энджи узнает. Может и выгорит…

Надо же… Никогда ещё за меня девушка не договаривалась о работе. Америка портит людей… Эх…

Пробежка по побережью заняла почти час. Я добежал до пустынной части пляжа, минут двадцать повисел на брусьях и турнике, и неторопливо двинулся обратно. Немного побродил по кварталу, зашёл в пару магазинов и сделал очередные закупки, снова потратив на это почти пятьдесят баксов. Хотелось бы быть экономнее, но я и так покупал только самое необходимое. Эх…

Точно! А ведь я ещё обещал Джимми заглянуть сегодня в его бар. Хм… У меня начали появляться друзья? Забавно…

Хотя… Странный тип этот Джимми. Не знаю, как объяснить, но что-то с ним не то… Не знаю, что. Какой-то он слишком самоуверенный и наглый, как для простого бармена. Но даже не это слегка напрягало, а то, что он старался это скрыть от посторонних глаз, прикидываясь простым, своим в доску парнем. Да уж… Прям как я… Смешно.

Я занёс сумку с продуктами в квартиру, принял душ, переоделся и снова вышел на улицу, выдвинувшись в сторону бара…

Под подошвами скрипел горячий песок, а весеннее солнце ярко светило в глаза, заставляя щуриться даже под очками. Девчонки в коротких шортах катались на роликах по бульвару, ловко обминая прохожих на перегонки и весело смеясь. Венис-Бич жил своей привычной жизнью…

Вокруг спортивной площадки я замети нехарактерно большую толпу народа, выделяющуюся обилием персон женского пола, не удержался, и свернул в ту сторону, слегка изменив свой маршрут…

Ну, ничего необычного — десяток здоровенных парней в тесных майках на тренажёрах и брусьях, взмокшие от жары и тренировки под палящим солнцем. Среди них здоровенный чернокожий мужик, с мышцами, как у грёбаного Халка, и какой-то невысокий, невзрачный тип с усами, как у моего бати.

В самом центре, приветливо помахивая пищащим от восторга девушкам, неторопливо прохаживается высоки и