Коготь химеры - Сергей Павловский

«Ни фига себе… — Док взял карточку, ошарашенно потер затылок. — Что ж это за Мир такой, в котором простые таксеры раздают кому ни попадя визитные карточки?»

На «ресепшине» его, конечно, встретили отнюдь не с распростертыми объятиями. Но и не отвергли с порога. Это внушало оптимизм.

— Мне бы отдельный номер. Желательно с телефоном, — робко объяснил свое жалкое присутствие Док миловидной, ослепительно рыжеволосой и зеленоглазой девушке за длинной стойкой.

— У нас все номера давно телефонизированы. — Она гордо сверкнула глазами.

«Ну вот, сейчас спросит, из какой тайги я свалился или с какого Марса вышел», — огорчился Док.

Видимо, огорчение явственно нарисовалось на его небритой физиономии, и девушка смилостивилась.

— Вам какой, обычный или люкс?

— А сколько стоит люкс?

— Триста гривен в сутки.

— Тогда, пожалуй, люкс.

«И чего я комплексую? Что они здесь, таких не видывали? Вон, в электричке с какой девушкой познакомился. И ничего, прокатил внешний вид. Даже телефонами обменялись. Так что вперед, не боись».

— На сколько суток?

— Для начала — на десять, а там видно будет.

Он еще в такси просчитал, что по здешним расценкам десяти тысяч долларов ему хватит надолго. При его-то скромных потребностях. Хватит и одежонкой приличной разжиться, и этим… мобильником. Потому свежел и наглел прямо на глазах.

— Да. А приличная парикмахерская у вас в отеле имеется?

— Конечно.

— И ресторан?

— Разумеется.

— И обед в номер можно заказать?

Девушка тоже менялась прямо на глазах. Вернее, менялось выражение ее лица. Из настороженно-неприветливого оно плавно переходило в доброжелательно-угодливое.

«А деньги, как я погляжу, точнее их наличие, тут решают все. Это не наши условные юани, отсутствие которых на Зоне ровно ничего не значит».

— И вот еще: где у вас обменный пункт? Мне нужно доллары поменять.

Лицо девушки расплылось в приветливой улыбке.

— Обменный пункт вон там, за газетным киоском. А вы, наверное, американский шпион?

«Вот, уже и до легкого флирта дело дошло. А я боялся, — радостно встрепенулся Док. — А впрочем, мужик-то я видный. Не заморыш какой. Ну, небрит. Ну, прикид неважнецкий. Но это все легко исправить».

— Хуже, — усмехнулся он в ответ. — Я — инопланетянин. С Марса.

Положим, тут он не сильно погрешил против истины.

— А что, на Марсе тоже пользуются долларами?

— Еще как пользуются! Они же, доллары, зеленые, а всем известно, что на Марсе живут зеленые человечки.

— Почему вы не зеленый?

Шутливый диалог развивался просто стремительно, и Док сам себе удивлялся.

— Я перекрасился под землянина. Только, к сожалению, побриться не успел. — Он потер небритую щеку. — А в тарелке парикмахерской нет.

— В какой тарелке?

— В летающей.

Девушка открыто и звонко расхохоталась.

— Ну а почему вам костюм на Марсе приличный не выдали? — все еще посмеиваясь, осведомилась она.

— Я нестандартных размеров. И на меня налезли только тельник, этот вот спинджачок со штанишками, да эти… как это по-вашему, по-земному… А! Вспомнил — галоши. Но, заметьте, на мне даже нет носков — не нашлось подходящих.

Снова взрыв смеха.

— Ой, заполняйте уже бланк, — выдавила она, смахнув выступившие на глазах слезы. — Потом коридорный отведет вас в номер. Документы у марсианина, надеюсь, имеются?

Кажется, девушка была не прочь еще поболтать, но положение обязывало, и к тому же из конторки позади стойки на нее сердито поглядывал смазливый прилизанный тип в белоснежной рубахе и при галстуке.

— Конечно, но сами понимаете — липовые.

Он достал из кармана паспорт, удостоверение участника боевых действий и пенсионное.

— Вот, какие именно нужны?

— Нет, вы правда или шпион, или марсианин, или… или неисправимый шутник. Паспорт, конечно.

— Пожалуйста. Теперь серьезно. Я действительно давно не был в цивилизованном обществе. Вот только приехал с Дальнего Востока, где работал золотоискателем. Много лет работал. Это — правда, — сказал Док и подумал: «Во заливаю!» — Вы не обижайтесь на вопрос… Я привык решать все как-то… по-людски. В каком размере принято сейчас давать чаевые в ресторане и обслуживающему персоналу?

— Ну… — Девушка слегка покраснела и быстро оглянулась. — Вообще-то, у нас не принято, но для вас, марсианин… В ресторане — десять процентов от стоимости заказа. Персоналу — от двадцати до пятидесяти гривен.

— Спасибо. — Док быстро выудил из кармана сотку, сунул ее в паспорт, протянул девушке и шепнул: — Сдачи не нужно. И вот еще что: где поблизости приличный магазин мужской одежды?

— Да прямо напротив нашего отеля. Очень приличный.

— Там и исподнее есть?

— Абсолютно все есть. Были бы деньги.

— Тогда я сразу туда: экипировка для золотоискателя, знаете ли, важнее всего. А потом уже можно и в номера. Спасибо вам, Света. — Имя он прочитал на пластиковой карточке, приколотой к белой блузке девушки.

— И вам большое спасибо.

Уже через три часа Док, коротко постриженный, до синевы выбритый, посвежевший после солевой ванны с шампунями, благоухающий, в одних трусах валялся на прохладной нежной простыне и блаженно щурился на белый свет. И не мог он пока, по первым впечатлениям, определить, насколько отстал от жизни.

Вот, к примеру, номер, в который его поселили. В свое время Док потерся по разным заведениям подобного типа. Те ни в какое сравнение с нынешними не шли. Нынешние — просто фантасмагория какая-то. Рельефный, ступенчатый потолок с овалами, углами, прочими финтифлюшками. Что за материал? То ли ткань, то ли пластик. Как крепится и к чему? Люстр нет — вмонтированные светильники. Ромбовидные — горят ярко. Круглые — излучают мягкий интимный свет. Стены — тоже не поймешь: обои — не обои, шпалеры — не шпалеры, дерево — не дерево. Хренотень какая-то. Док даже провел ладонью по стене: идеально гладкая прохладная поверхность. Колупнул пальцем золотистый выпуклый узор — ободрать его, похоже, можно только напильником. А сбить — только зубилом. А как красиво и органично! Такой же узор повторяет формы светильников на потолке. Скромно, эстетично и, как говаривал его преподаватель музыки в училище, «вкусно».

Пол вроде паркетный, но не паркетный, точно. Тоже какой-то современный материал. Док и его попробовал на прочность. Не царапается, зараза.

А мебель-то какая! Кресла-ракушки, в которых утопаешь по самые уши. Такой же диван-ракушка, пуфы… Журнальный столик — овальной формы, стеклянный, прозрачный. Вместо ножек — деревянная подставка. Статуя в виде обнаженной нимфы, держащей на руках столешницу. А дерево-то резное, хотя Док не сомневался: раз столик стандартный, значит, нимфу из дерева вырезает запрограммированная машинка.