Каменные джунгли - Антонио Морале

— Да, идём… — согласился я, поднялся на ноги, прихватил коврик, влажное полотенце, упаковку пива и улыбнулся девушкам. — Рад был познакомиться с вами…

— И мы… — расплылись ответными улыбками три блондинки.

— Ладно, ну ты звони! Мы ждём твоего звонка, подруга!

— Обязательно! — улыбнулась Мишель, помахала девушкам рукой, взяла меня под локоть и повела в сторону припаркованного за бугром автомобиля, облегчённо выдохнув и стерев с лица фальшивую улыбку лишь повернувшись к своим подругам спиной…

Мы взобрались на холм, прошли тонкой тропинкой до импровизированной парковки, Мишель скинула с себя полотенце, втиснулась в платье, не став заморачиваться с нижним бельём, дождалась, пока я погружу вещи в багажник, и села за руль автомобиля, провернув ключ в замке зажигания и удивлённо посмотрев на меня.

— Ну что? — обречённо вздохнула она в ответ на мой красноречивый, молчаливый взгляд.

— Бойфренд? — озвучил я вертящийся последние несколько минут на языке вопрос.

— А что я должна была сказать? — фыркнула блондинка. — Что ты бойфренд моей подруги? Или что я купаюсь голышом с подчинёнными…

— Да, варианты так себе, — признал я.

— Угу… — буркнула девушка.

— Просто, чтобы прояснить одну вещь… Мы же с тобой не…

— Нет! Нет, конечно! Мы не встречаемся! И я точно не рассматриваю тебя в качестве своего бойфренда, Алекс! Ты для меня скорее как бестолковый младший братишка. За эти пару месяцев, что мы с тобой знакомы, я успела к тебе привязаться, но, без обид, никакой романтики и влечения между нами нет и быть не может!

— А как же… — нахмурился я, пытаясь припомнить то, что произошло в океане буквально десять минут назад. Вернее, что чуть не произошло.

— Не понимаю, о чём ты… — заметно покраснела Мишель, спрятав взгляд в сторону и стараясь не смотреть мне в глаза.

— Ясно, — усмехнулся я. — Просто прояснил, чтобы не выглядеть потом идиотом, не понимающим намёки.

— Никаких намёков, — улыбнулась мне блондинка. — Ладно, поехали поужинаем? А то что-то аппетит разыгрался…

— Поехали, — согласился я…

В небольшой и тихий рыбный ресторанчик на берегу мы приехали минут через тридцать. Заняли столик на террасе с видом на океан, утонув в уютных плетёных креслах, сделали заказ и принялись терпеливо ждать, пока нам подадут лосось на гриле с рисом и овощами, неторопливо потягивая лёгкое светлое бутылочное пиво…

— А, кстати! — словно вспомнив об этом только сейчас, Мишель мельком глянула в мою сторону. — У нас завтра с тобой намечается небольшая деловая поездка.

— Поездка? — повторил я.

— Угу. Фирма отправляет нас в командировку. Вернее, отправляют меня, а ты летишь со мной как мой ассистент.

— Надолго?

— Ну… Как сделаем всё, так сразу и вернёмся… Дня на два-три. Погоди, — недовольно нахмурилась блондинка, — ты так спрашиваешь, как будто у тебя ещё есть какие-то дела кроме работы?

— Ну… нет, конечно… никаких дел… — усмехнулся я.

— Ну и отлично! А то я уже подумала искать себе другого ассистента.

— На мою должность за забором, наверняка, куча желающих стоит… — с иронией в голосе пробормотал я.

— За каким забором? — не поняла Мишель.

— Да это я так, образно… Когда выезжаем?

— Вылетаем, — поправила она меня. — Завтра утром.

Хм… В командировку с начальником… вернее, с начальницей…

— И куда мы летим? В Санта-Монику? Или Сакраменто? — попытался я угадать пункт нашего назначения.

— Нью-Йорк.

— Нью-Йорк? — удивлённо глянул я на девушку, пытаясь понять, шутит она или нет.

Это же… Четыре тысячи километров по прямой, две с половиной тысячи миль… Это же чёрт знает где!

— Ты не говорила, что дело в Нью-Йорке.

— Какая разница? Это что-то меняет?

— Нет… Наверное… Чёрт! Это же на противоположном конце страны! — покачал я головой.

— Угу…

— Туда лететь, наверное, часов восемь.

— Шесть… — поправила меня Мишель и благодарно кивнула официантке, поставившей перед нами две большие тарелки с едой: — Спасибо!

— Приятного аппетита! — улыбнулась девушка.

— Вылет в девять, в Нью-Йорке будем около шести вечера… — сообщила мне Мишель, наколов на вилку кусочек красной рыбы и отправив его в рот. — М-м-м! Вкусно!

— Погоди… Ты же сказала, лететь шесть часов… А! Разница во времени, — догадался я.

— Угу, — усмехнулась блондинка. — У нас с Нью-Йорком разница три часа. Бывал там?

— В «городе жёлтого дьявола»? — усмехнулся я в ответ. — Да как-то не доводилось…

— О! Мистер Всезнайка знает Максима Горького? У меня был семестр мировой литературы, но ты-то откуда знаешь про «город жёлтого дьявола»? — удивлённо взглянула на меня блондинка, отправив в рот очередной кусочек лосося.

— Люблю читать… — буркнул я, на самом деле удивившись, что Горького знает она.

— А удиви меня ещё чем-то таким, чего я не знаю? — бросила она мне вызов. — Что ты знаешь о Нью-Йорке?

— Знаю, что американцы купили остров Манхэттен у индейцев за двадцать четыре бакса…

— О! Ну это все знают. Старая байка, — небрежно отмахнулась Мишель.

— Ну… — задумчиво протянул я. — Ты знаешь, что по статистике в Нью-Йорке происходит порядка двух тысяч убийств в год? Это пять-шесть убийств в день…

— Хм… Многовато… — хмуро бросила девушка.

— Угу… И порядка трёх тысяч зарегистрированных изнасилований. И это только то, что дошло до полиции. Криминологи обычно используют коэффициент недоучёта, и если брать осторожно, без фанатизма, то преступлений на сексуальной почве на самом деле раза в три-четыре больше. То есть, каждый час в Нью-Йорке кого-то насилуют и каждые четыре часа убивают.

— Fuck! — выдохнула Мишель, так и не донеся до рта вилку с наколотым на неё кусочком рыбы. — Откуда такие данные? С чего ты вообще интересуешься этим? — подозрительно глянула она в мою сторону.

— Просто люблю цифры…

— А если серьёзно?

— Случайно наткнулся, когда рылся в архиве…

— Ясно… Ну, когда я просила удивить меня, я немного не это имела в виду, — покачала Мишель головой, всё же отправив в рот очередной кусок рыбы. — Да и вообще… После всего этого мне как-то страшно лететь в Нью-Йорк.

— Не переживай, — отмахнулся я.

—