Железная неволя - Игорь Дикало

— На месте, — Карла остановила байк возле кованых ворот.

Несмотря на то, что кладбище располагалось в «грязной зоне», на территории самого кладбища было чисто. Метров на пять вокруг была как будто зона, которую не коснулся тлен человеческий. Живые уважали мёртвых больше чем живых. Парадокс. Сторожка смотрителя обнаружилась сразу же рядом с коваными воротами. Они оказались не заперты.

— Есть кто дома?! — крикнула Карла, несколько раз от души вломив по входной двери кулаком. — Эй!

Никто не отозвался.

— Что теперь… — начала было Эм, но бармен долбанула кулаками в дверь ещё раз, так, что железо прогнулось.

Карла гордилась своими дополнениями. Импланты рук, которые у неё стояли уже лет десять, могли при желании проломить броню танка. Сейчас выпускались более изящные и стильные дополнения к мышечной системе, но Карла не меняла их. И не поменяла бы их ни на какие другие. Эффективность силы её имплантов рук составляла четыреста процентов по сравнению с двумя сотнями, которую сейчас выпускали. Да, не слишком эстетично смотрелось, но себе она нравилась. А это было залогом успеха у мужчин.

— Да, сейчас, — раздался мужской голос из-за двери. — Могли и позвонить, тут звонок рядом.

Дверь открыл заспанный мужчина. Брюнет лет сорока с карими глазами, носатый и скуластый. Начавшая уже переход от щетины к бороде растительность на лице говорила о том, что её обладатель редко прикасается к бритве и то, ради того, чтобы убрать зуд дискомфорта от её наличия.

— Вы — смотритель? — спросила его Нора.

— Нет, я — наблюдатель, — ответил мужчина. — Смотрю, чтобы мёртвые не гуляли дольше положенного времени. Конечно, я — смотритель. Чего надо?

— Побеседовать насчёт одной женщины, — сказала Карла.

— У вас тут и так клуб амазонок. Без обид, мужик, — тот ткнул в Марка пальцем. — Если вы не по поводу похорон, можете выметаться. А если вы по поводу Амии или Тамары, я не при делах, меня там даже не было.

— Мы хотели поговорить о вашей… — Нора споткнулась на слове «пациентка», понимая, что оно в этом случае неуместно. — О женщине, которая захоронена на этом кладбище.

— Кто-нибудь из вас является её родственником? — смотритель сразу же изменил тон на официально-деловой. — Или иное лицо, которое сможет вести переговоры от лица её родственника.

— Я, — Марк достал из внутреннего кармана куртки сложенную фотографию и передал смотрителю. — Алесса Францеско. Она моя жена, бывшая.

— Бывшая жена? — прищурился тот. — Дата смерти?

— Около десяти лет назад.

— Десять лет? — мужчина приподнял бровь. — Вы собираетесь эксгумировать тело?

— Нет, нет, нет, — Марк замахал руками. — Меня не было в городе долгое время. Я только что узнал, что она умерла. Я бы хотел попасть на её могилу и посмотреть запись с похорон, если такая была.

— Ну, в этом я криминала не вижу, хотя и нарушение. Проходите, присаживайтесь, — смотритель махнул на стулья в большом холле. — У меня гости, в основном, уже мёртвые, поэтому угостить вас нечем. А церемонии родственники больше не проводят, экономят.

Он погрузился в поиск по базе данных терминала и через пять минут свернул монитор.

— Вывожу на проектор. Запись так себе, шла ещё с моих старых зрительных камер, — смотритель пощёлкал клавишами, свет в зале померк, а полусфера по центру зала выдвинулась и дала 3D картинку на половину зала.

Глава двенадцатая. Побег. Новые факты

Проливной дождь, тяжёлый гроб из чёрного дерева несли четыре человека в чёрных деловых костюмах. Атмосфера усугубляется качеством изображения и становится совсем тягучей. Капли дождя со шлепками врезаются в крышку гроба и разлетаются мелкими брызгами. Похоронная процессия шла медленно, будто стараясь растянуть прощание с человеком, которому вот-вот предстоит упокоиться в грязной земле.

Сзади за гробом хромала женщина, она плакала, вытирала слёзы и что-то говорила. Её глаза скрыты под тёмной вуалью, но лицо видно хорошо, тем не менее. Трудно было представить более скорбную картину. Немая плакальщица в вуали. Мужчины мерно шагают вперёд, процессия удаляется. Остаётся дождь, раскисшая земля и ощущение безысходности.

— Это всё, — смотритель вопросительно посмотрел на Марка. — Ещё что-нибудь?

— Кто эта женщина? — спросил наёмник.

— Вы же говорите, были женаты, — мужчина заковылял к терминалу. — Её сестра — Рита Францеско. Вообще, я вспомнил тот день. Странная история с этими похоронами.

— Почему? — спросила Амэтэрэзу.

— Ну… — смотритель замялся, не зная, стоит ли дальше нарушать протокол, но потом решился. — На нашем кладбище хоронят бедных, чьи родственники едва наскребают на гроб и проводы. Они стараются проводить покойных с уважением, соблюсти все ритуалы, даже если сами останутся потом голодными. Это как дань тому, что человек ушёл в новый мир и нужно не скупиться, потому что следующим могут проводить тебя. Дурацкая традиция, но я иногда в это верю.

— Что здесь было не так? — спросила уже Нора.

— А всё, — смотритель снова вывел картинку четырёх носильщиков у гроба. — Видите костюмы, они стоят тысяч по пятьдесят оверонов. Девицу, которую хоронили, закапывали без почестей и без лишней суеты. Они попытались скрыть её цифровой документ, но тут промахнулись. Мы проверяем ДНК каждого из захороненных на предмет идентичности, чтобы не было потом проблем с полицией. А её сестра, может таковой и не являться. Может, вы сейчас мне объясните, какого дьявола тут происходит?

— Мы и сами не знаем, — Марк помассировал виски, начинала болеть голова.

Во всём этом не было никакого смысла. Похороны, сестра, компании. Нет, часть его знала, что это всё было кусочками большой картины, но сейчас. Что-то было не так, сейчас именно сейчас. Всё это было не так. Этот человек пустил их и не стал разводить лишних разговоров, показал всё, как нужно. Может, он просто хороший мужик? Такой, который любит поболтать о том, о сём, а посетителей у него немного, и он решил им помочь?

Не взяв ни одного ОВи? Смешно, такие идут сюда работать только ради того, чтобы обирать и без того нищих. Они уже в больнице, когда человек умирает, получают от полиции или медсестёр наводку на родственников. Это бизнес. И то, что он пустил их сюда, не взяв свою мзду.

Марк кинул беглый взгляд на смотрителя. Обычный, незапоминающийся, одежда чистая и дешёвая. Обувь. Он недавно видел такую в магазинчике рядом с клиникой сёрджера в центре. Почти сорок тысяч оверонов за пару. Марк выдернул запись из памяти платы и сравнил. Да, точно, не подделка. И надо же, скромный служитель кладбища. Мысли пронеслись в голове за считанные минуты,