Сyberpunk. Я жажду жить! - Александр Ключник

опасаясь неизвестности, залез в сеть и скачал из нескольких серых источников мощный лед на свою деку. Моих навыков все еще не хватало для полноценного программного обеспечения себя любимого, так что пришлось воспользоваться предложениями с сетевого рынка.

Возможно, было бы лучше обратиться к продавцам лично. Однако я решил, что надёжнее будет разобрать лёд, купленный в сети, на своём компьютере в импровизированной «песочнице». Я был уверен, что в худшем случае пострадает только один жёсткий диск, а не моя жизнь в магазине опытного нетраннера. Жаль, что в нашей лаборатории нетранерского оборудования для работы с небезопасным кодом.

Нужно работать и еще раз работать, вот уже не первый день я сижу на стимуляторах и пытаюсь создать полноценный интерфейс для деки и разработать редактор биндов, при помощи которого я смогу править бинды прямо во время работы, а иначе они тупо для меня бесполезны. Но пока у меня выходит что-то вроде командной строки, и это с местным ебе… кхм, восхитительным языком META.

Благо хоть разобрался с парящим интерфейсом, который я смог настроить благодаря тому, что дека научилась считывать показатели моего вестибулярного аппарата. Потратил целых 500 ed для покупки небольшого набора наноботов-триггеров. Такой биомонитор на минималках. Когда же я смогу нормальные деньги загребать, как мое альтер эго из базы данных «Травмы»⁈

Пальцы сами начали выстукивать прерывистый ритм имперского марша из моей прошлой жизни, пока я был погружен в размышления.

В моих глазах мелькали блики от строки теста системы деки, похожие на эффект от яркого света, попадающего в глаза. Но они не причиняли боль, как это бывает, когда в глаза попадают яркие солнечные лучи, оставляя после себя трудноудаляемые точки. Благодаря «парящему интерфейсу» я мог легко отвлечься от этих неестественных огней и вернуться к реальному миру.

Только сейчас я был занят абсолютно другим. Мозг под очередной банкой энергетика пахал как проклятый, я работал на износ. Через два дня у меня должны пройти первые «настоящие» практики, и уже к этому дню должен предоставить готовый продукт. Хорошо, что «заказчиком» являюсь я, и я не буду придираться к тому, что прога не*ра не подогнана к массовому потребителю.

*Пуф* В меня врезалось что-то мягкое. Я больно ударился головой о подоконник, застонал и, нащупав подушку, кинул ее примерно туда, откуда она прилетела.

— Мимо. — Во тьме прозвучал голос Ноя. — Хватит стучать, спать мешает.

Эх. Никакого уважения к чужому горю! Немного поворчав, я закрыл ноутбук и повернулся на бок, решив закончить на сегодня.

— Вст-тавай. Вставай, кому говорю!

— А? Какой час?

— Два.

— Тогда я спать.

— Да два, два дня!

— Чего! — Я открыл глаза и сразу зажмурился от яркого света небольшого окна, падающего прямо мне в глаза. — Как два дня!

— 14:13.

— А? — Я глянул таймер на через деку. — Фух. Я думал, два дня проспал. Чего ты меня будил?

— Поговорить надо.

Сонно зевнув, я проводил взглядом своего соседа по комнате, который скрылся за дверью зала. Эх. Вот бы еще часок поспать, мне же завтра сдавать «настоящую» практику. Спустя минуту уже одетый я стоял в зале и глядел на этих двоих, что ожидали только меня.

Густав, как обычно, показывал свою абсолютную незаинтересованность в окружающем мире, а Ной сидел за столом с чашечкой чая, ожидая.

— Присаживайся.

Отодвинув простенький стул, я присел напротив Ноя, тоже заварив себе чай.

— Так о чем ты хотел поговорить? И перестань уже заикаться, я вижу, что ты нормально умеешь разговаривать.

— Я не могу.

— Ага. — Фыркнул я, отпивая из кружки.

— Не могу, потому что у-у меня синдром Туретта.

— Хм. — Проанализировав все свои воспоминания о заиканиях Ноя, я заметил, что в его речи есть нечто необычное. Когда он пытается произнести слово, его челюсть может внезапно захлопнуться, прерывая фразу и чуть ли не откусывая язык. Изначально я думал, что это просто особенность его дефектного произношения, а оказалось, целый синдром Туретта.

— Синдром Туретта не только ма-маты через слово, он может выражаться как…

— Я знаю, что такое синдром Туретта. Только впервые его вижу вживую. Так что ты хочешь от меня, плохой шутник?

— Тсс. Не на-напоминай. *Цок* — Когда Ной очень взволнован, он цокает языком, а заикания становятся более частыми. Это ещё одно проявление его синдрома? — Мне-е нужно, чтобы ты сохранил вот этот конт-контейнер, пока я или человек, называвший мое имя, придет его за-забрать.

— Не фига себе, впервые от тебя такую длинную фразу слышу.

Он хмуро посмотрел мне в глаза и красноречиво замер, ожидая от меня ответ. Мне пришлось задуматься, очень серьезно задуматься. Если он оставит у меня что-то, то обязательно втянет в свои политические игрища. А то, что Ной — простой человек, давно не верю, он и корпоратом не кажется, у меня есть ощущение, что он принадлежит к НСША, причем к их элите.

На это указывает множество факторов: и акцент, который можно различить среди запинок Ноя, и то, что Густав явно участвовал не в одной войне, и импланты не совсем стандартных моделей. Кроме того, множество бытовых мелочей и незнание Ночного города.

— Нет. Я откажусь.

— Почему?

— На*р мне это надо?

Ной переглянулся с Густавом, который наконец-то решил оторвать взгляд от экрана и сосредоточиться на нашем разговоре.

— Тот, кто придет за этим, хорошо тебе заплатит…

— Нет. Я не собираюсь быть еще втянутым и в ваши политические игрища. Даже за 500к эдди. У меня и так проблем навалом. — Еще эта долбанная практика. — Спрячьте где-нибудь на заброшке в Виста-дель-Рэй, все равно их никто не видит уже лет десять…

М-да, конечно, после 40-х в Виста-дель-Рэй столько аварийных заброшек, что многие превратились просто в обрушившиеся остовы среди бедных кварталов новостроек дешевых квартир. Как еще этот район на центральном острове терпят? Может, ждут подходящего момента, чтобы весь квартал вычистить, как чистили мусорщиков при последней волне птичьего гриппа?

Услышав описание этого района, два бандита начали совещаться по защищенному каналу через сеть, а я, зевнув, направился еще часик покемарить, оставив недопитый чай на столе.

* * *

— … — Мужчина в одноразовом пластиковом халате обернулся на открытую дверь, окинув взглядом молчащего меня в аналогичном халате.

— На практику? — Спокойно спросил он, вынимая из тела живого человека свои металлические руки.

— Эм… да? Вы мистер Дойл?