Скрипка. Я не буду второй - Катя Хеппи

В спортивном топе не пойдёшь на встречу с продюсером, а единственную свою футболку я испачкала кровью.

Лёша тоже немного смущается моей просьбы, но, несмотря на это, тянет руки к пуговкам.

Замираю и жду. Но вовсе не того, когда парень справится с застежкой, а очередного унизительного замечания от Пантеры.

Ведь он смотрит…

Очень внимательно и зло.

— Я похож на благородного рыцаря? — вопросительно выгибает бровь Манул.

— Скорее на развратного плейбоя, — улыбаюсь парню, ведь его игривость так уверенно уменьшает неловкость между нами.

— Приму за комплимент. Только я ещё и корыстный. Мне нужна плата за старания. Видишь, как ручки дрожат от усталости. Совсем обессилел, — Лёша наигранно выставляет перед собой руки и шустренько так двигает пальцами. — В качестве оплаты приму ужин из первого и второго.

— Сейчас я спешу и могу рассчитаться только бутербродом с колбасой и сыром. Ну и… — привстав на носочки, чмокаю парня в щеку.

А почему и нет!

Лёша всегда добр и мил со мной. Почему мне не отвечать ему взаимностью?

Из-за Дана?

Так этого напыщенного гада нужно держать как можно дальше от меня. Рядом с ним становится плохо, некомфортно и унизительно.

Точно так же, как с отцом… Мы не виделись четыре года, но я не забыла это…

— Анна Игоревна, пройдёмся со мной. С вами желает встретиться Игорь Александрович, — зависаю, смотря очевиднее всего на охранника отца. Парень кажется и знакомым, но и чужим одновременно.

— Сеня? — спрашиваю неуверенно, но тут же сама понимаю, что не обозналась. — Мой Сенька! Привет! Ого, ты какой! Я тебя едва узнала…

— Анна Игоревна, — все так же серьёзно продолжает друг детства. — Вы же знаете, ваш отец не любит ждать…

— Сень, прекрати так официально со мной разговаривать. Мы же с тобой все детство вместе…

— А я думал, ты уже все забыла. Исчезла на семь лет… — обиженно замечает парень.

— Сень, ты же знаешь, что я не хотела исчезать…

— Мать спрашивала о тебе ежедневно, волновалась, а ты даже не нашла время, чтобы просто позвонить…

— Сеня, не злись, — подхожу к другу, который стал просто огромной скалой, и беру за руку. — Мне запретили. Отец приказал никаким образом не отсвечивать в его жизни. И я…

— Неожиданно стала послушной дочерью?

— Я тогда вообще была не уверена, кто я… — бормочу, вспоминая прошлое. — Сень, прости. Я действительно должна была связаться с тобой и тётей Любой.

Тётя Люба — домработница в родительском загородном коттедже. Но и мама, и я воспринимали и её, и Сеню, и Сениного отца, который работал у нас водителем, как членов семьи. Если мой отец был в деловой поездке, то мы ужинали за одним столом на кухне.

Сеня старше меня на два года. И так как в загородном коттеджном посёлке не было принято гулять с соседскими детьми, то мы с Сеней развлекали друг друга. Сеня играл со мной в чаепитие, я с ним в пиратов. И до школы Арсений был единственным моим другом.

Но после того случая и переезда к бабушке мы перестали общаться. Наверно, если говорить совершенно честно, то я сама не искала встреч. Тогда мне хотелось забыться, начать новую жизнь, словно я никогда и не была Анной Беловой — дочерью посла и дипломата. Мне нравилось быть просто внучкой школьной учительницы музыки, которая любила меня и единственная не винила в случившемся.

— Заедь, Анюта, к маме. Она будет очень рада тебя видеть… — смягчается парень после паузы.

— Обязательно…

Но дом отца, как и раньше, под запретом для меня.

Короткая встреча в служебном авто — это все, чего я достойна после четырёх лет. Я знаю, что за эти годы отец очень часто был в Англии, но ни разу не заявился ко мне в лицей.

Хотя зачем? Если я умерла для него вместе с остальными…

— Привет, пап! — садясь на заднее сидение автомобиля рядом с отцом.

— Не зови меня так… — решительно отрезает отец, отводя от меня глаза, как от прокаженной.

— Простите, Игорь Александрович, — резко, потому что уже знаю, что отец меня раздавит, дай я слабину.

Нужно отвоевывать себя или меня снова закроют на несколько лет в каком нибудь забытом месте.

— Я не давал разрешения вернуться, Анна.

— Мне восемнадцать, и твоё разрешение больше не требуется. Сейчас я могу купить билет домой сама.

— Домой? — оскаливается отец. — У тебя нет дома. Или ты забыла…

— Я помню… — перебиваю, потому что не хочу вспоминать. Потому что помню, как это больно возвращаться в прошлое даже в воспоминаниях.

— Билет, кстати, куплен на мои деньги… — меняет тему отец, не желая и сам ворошить болезненное прошлое.

— Я верну… — вставляю грубо.

— Банковская карта, Анна, — протягивает руку, лишая меня единственного… Нет ни средства существования, а единственной тоненькой ниточки, которая нас связывалась все эти годы. — Ты совершеннолетняя. И больше в мои обязанности не входит обеспечивать тебя.

Не понимаю, почему мне вдруг так обидно и пусто от того, что я отдаю вещь, которой почти и не пользовалась. Может потому что понимаю, что меня совсем забудут, ведь больше не нужно пополнять карту. Не вспомнят даже раз в месяц…

Молчу, отворачиваюсь к тонированным окнам.

Мне нечего сказать, ведь мы никто друг другу…

Но в действительности мне так много хочется узнать о нем и рассказать о себе, ведь мы отец и дочь…

Но…

— Анна, ты можешь остаться в Москве. Можешь даже продолжить участвовать в проекте. Мне совершенно все равно, где ты и чем занимаешься, пока нигде не транслируется, что ты моя дочь. Но если только эта информация выйдет из тени, ты сразу исчезнешь… Не хочу, чтобы твоё возвращение, внесло хоть какие-то неприятности в мою жизнь. С меня хватило тебя и того, что ты сделала с моими родными…

— Я была ребёнком…

Не знаю, зачем снова говорю это. Зачем пытаюсь оправдаться…

Папа никогда не перестанет винить меня. Впрочем, как и я сама…

— Анна, ты ещё в Москве только потому, что это никак не задевало меня. Но твоё имя уже мелькает в средствах массовой информации, и если это коснется хоть косвенно меня, ты покинешь Москву, а, возможно, и Россию. Я приехал сейчас только для того, чтобы обозначить это тебе. Ни второго, ни третьего разговора не будет…

— И этот был не нужен, — выпаливаю я, собираясь уйти.

— Не смей показываться у матери и брата, — говорит отец на прощание, ещё более равнодушным тоном. Но за этим равнодушием скрываются настоящие чувства ко мне. Обида, злость, ненависть,