Страх полета - Арт Планк

class="p1">Рядом с ними пролетела ночная бабочка, привлечённая светом фонаря. Она проследила за её хаотичным полётом, думая о том, как порой случайные встречи могут изменить траекторию жизни.

Выставка. Проект, который пришел случайно и который она взяла, поддавшись внезапному импульсу. То ли отчаянная попытка вырваться из круга депрессии, то ли последний шанс проверить, способна ли она ещё на что-то профессиональное. И вот результат — она идёт по ночной улице, не ощущая привычной тяжести в груди, и разговаривает, действительно разговаривает с людьми, и ей не приходится через силу выдавливать из себя каждое слово.

Может быть, возвращение к работе было правильным решением? Может быть, выход из депрессии — это не волшебная таблетка или прорыв на терапии, а просто возвращение к тому, что когда-то наполняло жизнь смыслом?

— Мы почти пришли, нам сюда, — сказала она, показывая на пешеходный переход и указывая на проход между зданиями, — там мой дом.

Сердце внезапно забилось чаще. Близость окончания вечера вызвала странное чувство — смесь сожаления и предвкушения.

Они остановились. Повисла пауза, наполненная невысказанными словами. Ей хотелось что-то сказать — что-то настоящее, личное, без лишних свидетелей.

— Спасибо, что проводили, — сказала она вместо всего того, что хотелось сказать на самом деле.

Пожав руку Юрию, она повернулась к Кириллу. В этот момент какой-то внутренний барьер рухнул. Вопреки всем защитным механизмам, вопреки рациональности, вопреки страху отказа, она шагнула вперёд и обняла его. Секундное прикосновение, мимолётный контакт — и целая буря эмоций, которых она так долго была лишена. Тепло другого человека, его запах, ощущение близости — всё это обрушилось на неё лавиной почти забытых чувств.

#14/1

Ночь окутала город. Шум и гомон улиц сменился тишиной. Сквозь приоткрытое окно на кухне доносились лишь отдалённые звуки редких автомобилей и едва слышный шелест листвы под лёгким ветром. Она сидела на диване, поджав под себя ноги. Желтоватый свет смартфона отражался в её зрачках, делая взгляд почти нереальным, потусторонним.

Пальцы замерли над приложением. Включить VPN, открыть социальную сеть, найти его профиль. Всего несколько щелчков, и она окажется там, куда не следовало заходить. В чужой жизни. В мире человека, который за эти несколько дней стал слишком важным, слишком значимым, чтобы просто отмахнуться от возникающих мыслей. Она понимала, что сейчас переступает какую-то невидимую черту. Но разве не переступила уже давно, когда позволила своему взгляду задержаться на нем так долго?

В строке поиска она набрала его имя. Клик, и вот он перед ней. Улыбающийся, уверенный, с глазами какого-то сложного составного оттенка. Фотография была сделана где-то на фоне небоскрёбов. Он смотрел не в камеру, а куда-то вдаль, будто видел там что-то, недоступное другим. Что-то, чего не могла увидеть она. По крайней мере, пока.

Он не был похож на человека, которого она встретила несколько дней назад, как будто это были совершенно разные люди или один и тот же человек, но в разных вселенных. Она попыталась вспомнить его голос. Ровный, тихий, уверенный. Он говорит так, как будто никому и ничего не хотел доказывать. Просто выражал свое мнение и этого было достаточно. Ей казалось, что ему было все равно, соглашаются с ним или нет. Он говорил медленно. Делал длинные паузы между предложениями, будто каждое произнесённое слово было тщательно обдумано и взвешено. Они встретились глазами, и время замедлилось.

У неё пересохло в горле от одного воспоминания об этом голосе.

А теперь она сидела, пила травяной чай и листала его жизнь, выложенную в сеть. Страница за страницей. Фотография за фотографией. Как будто собирала пазл, который должен был сложиться в целостный образ человека, заставившего её сердце биться чаще.

«Я не имею права думать о нём вот так. Не имею права знать, как он улыбается, когда никто не видит. Но я уже знаю. И это необратимо».

Вот он на каком-то деловом мероприятии. Строгий костюм, идеально выглаженная рубашка. Рядом люди в таких же костюмах. Все улыбаются, но она видела эти улыбки тысячу раз у деловых людей — натянутые, как струна. Не затрагивающие глаз. А вот на следующем снимке он — с книгой в руках, сидит в кресле. Судя по описанию — очередной бизнес-тренинг, семинар по личностному росту. Учится, постоянно учится. Словно пытается заполнить какую-то пустоту внутри знаниями, информацией, навыками.

Она свайпнула фото и остановилась на фотографии, где он стоял на фоне самолёта. Ветер трепал его волосы, и было что-то невероятно свободное, почти мальчишеское в его улыбке. Совсем не та сдержанность, которую она видела на других снимках. Что-то подлинное, настоящее. Она почувствовала, как губы сами собой растягиваются в ответной улыбке, словно он мог её увидеть через этот холодный экран. И глаза. Полные какой-то боли и невысказанной тоски.

Ещё свайп. Цветные фрагменты его жизни сменяли друг друга. Почти на каждом фото — он. На фоне зданий, в строгих интерьерах кабинетов и конференц-залов, в костюме, в джинсах. Целеустремлённый, собранный, уверенный.

Она видела в нём то, чего так не хватало ей самой. Решительности? Смелости? Ясности цели? Мысли путались. Рука потянулась к кружке с чаем, который она налила ещё час назад. Жидкость была уже тёплой, но она всё равно сделала глоток.

Свайп. Сердце дрогнуло. Словно кто-то внезапно выбил воздух из лёгких. На экране — он и женщина. Красивая, уверенная в себе. Его рука — на её талии. И всё выглядит безупречно. Слишком безупречно.

Она попыталась разглядеть детали. Кольца. Выражение лиц. Руки. Но чем больше всматривалась, тем сильнее становилось ощущение, что что-то не так. Как будто это не было спонтанным фото, а — постановка. Рекламный кадр.

Что он пытался доказать этим снимком? Себе? Ей? Миру?

В глазах женщины — спокойная уверенность обладания. В его — что-то неуловимое. Не нежность. Не страсть. Даже не любовь. Скорее — вежливая отстранённость. Как будто он физически был рядом, а мысленно где-то в другом месте.

Подпись не оставляла места для догадок: «Теперь женаты».

У таких мужчин всегда есть жёны. Красивые, ухоженные, подходящие. Как безупречно подобранный аксессуар к дорогому костюму.

Она почувствовала, как что-то холодное и острое вонзилось в область сердца. Ревность? Какая глупость. Как можно ревновать человека, с которым провела всего два дня, обмениваясь взглядами? Человека, которого увидит завтра, а через несколько дней он улетит в свою жизнь, где есть эта женщина, эти небоскрёбы, эти самолёты и бесконечные конференции.

И всё же... Боль не уходила. Она сделала ещё глоток и погрузилась глубже. В его слова, в его