Развод. Ты мне должна - Маргарита Дюжева

— Нет. Я сама. Где и когда?

— Да хоть сейчас, — хмыкнул он и назвал адрес какой-то забегаловки на другом конце города.

Мне вообще не хотелось туда ехать, просто до блевоты. Как и видеть глумливую физиономию бывшего мужа, который наверняка будет вести себя как последний кусок дерьма.

Почему он так оскотинился? Был же обычным мужчиной, обычным мужем. Со своими заскоками, но без гнили. А тут вдруг повылезало.

Или правду говорят: хочешь узнать истинное лицо своего мужа, разведись с ним?

На встречу с ним я собиралась особенно тщательно. Надела костюм стального цвета — обычно я наряжалась в него, когда либо намечалась сложная проверка на работе, либо приходилось участвовать в каких-то деловых встречах. Он был как броня. Надела его — и все. Сладкой булочки нет, есть только Елена Витальевна.

Строгая прическа. Строгий макияж. Сумка тоже строгая, как и каблуки. Весь образ — холодный и сдержанный, как бы говорящий: не трогай меня и я не трону тебя.

Я приехала в небольшую, дешевую кафешку первая. Заняла место за самым дальним столиком, заказала эспрессо. Маленькая чашечка, для короткого разговора.

Муж пришел только через пятнадцать минут. И стоило только его увидеть, как стало ясно — дела хреново. Он шел, прихрамывая и неуклюже прижимая одну руку к боку. В каких-то потрепанных джинсах, сером свитере с ромбами. Весь осунувшийся, потрепанный, еще больше поседевший.

— Пришла? — вместо приветствия, окинув меня оценивающим злым взглядом. Ему явно не понравилось то, как я выглядела. Потому что сладкая булочка не имела права так выглядеть! Она должна была прийти в халате, с немытой головой и застарелым запахом борща на волосах.

— Как видишь.

Он уселся напротив меня, потом перехватил мой взгляд, нацеленный на вялую руку и тут же набросился:

— Чего уставилась?

— Смотрю.

— Лучше кофе мне закажи.

— Не буду, — я проигнорировала его приказ, — Ты мне лучше, как ты до такого додумался. Вернее докатился. Подавать на меня на алименты.

— А что такого. Болезнь — это не порок. Почему я должен ее стесняться? Такое может случиться с каждым.

— Что за болезнь?

— А тебе не все равно?

— Ты подал на меня в суд. Конечно, мне не все равно.

— Инсульт, — рявкнул он.

— Речь, смотрю, не затронуло.

— А тебе руки и ноги мало? По-твоему, я должен вообще пластом лежать и под себя ходить? — и столько необоснованной злости в голосе, как будто это я от него ушла, променяв на молодого красавца и оставив без порток.

Как меня все это бесит!

— Дело ведь не трудоспособности как таковой. Да, Миш? Я знаю, что ты банкрот. Слышала, как тебя обсуждали на ом благотворительном вечере. Как называли шутом и спрашивали друг у друга, как тебя вообще туда пропустили. И ты решил, что я должна за это расплачиваться?

Вот тут-то его и прорвало.

— Все это, — прошипел он, глядя на меня с неожиданной ненавистью и кивая на беспомощную руку, — только твоя вина!

— Интересно, — молоденький официант принес мне кофе. Я сделала маленький глоток, глядя на мужа поверх чашки, — и в чем же моя вина?

— Из-за того, что ты забрала свою якобы «законную долю» нажитого, — он выплюнул эти слова брезгливо и со злостью, — а также заставила меня выбросить деньги на покупку квартиры — я не смог вовремя перераспределить финансы, и…

— И просрать еще больше? — участливо подсказала я.

— Я не просрал! — взвился он, — а попал в неблагоприятный поток событий.

— И как же ты туда попал, милый?

Что-то подсказывало, что его драгоценная Оксана, которой он хвастался перед партнёрами и которой обещал разбогатеть, была далеко не так проста, как казалось на первый взгляд. Я была уверена, что она бросила этого престарелого воротилу, как только его дела пошли под гору. А возможно — но это только предположение — еще и руку приложила к его провалу. Как-то уж больно активно она его тогда зазывала в ту сделку, способную принести миллионы миллионов. Но это опять-таки не мое дело.

— Да потому что ты меня сглазила, сука!

Я немножко подавилась и оставила кофе в сторону. Официант, снова проходивший мимо нашего столика с чужим заказом на подносе, сбился с шага.

— Прости, что ты сказал? Сглазила?

Это уже что-то новенькое.

— Да! После развода ты так сильно желала мне провала, что выплеснула все это дерьмо в проклятие или еще какую-то херню, после которой все пошло наперекосяк. Накаркала!

— Угу, — я медленно кивнула, — то есть дело не в том, что ты вляпался в какое-то провальное дело, не смог вовремя подключить мозги и остановится, а в моем сглазе?

— Вот именно!

Какой занимательный мужчина…

— А на последней нашей встрече ты пожелала мне не болеть! И буквально через неделю меня скрутило! Хочешь сказать, это совпадение.

— Хочу сказать, что тебе надо лечиться.

— Я и собираюсь этим заняться. За твой счет, — тут же осклабился он, — потому что ты мне должна.

Выдержки мне все-таки не хватило. Не доросла я до хладнокровного созерцания:

— Сглаз, Миш? Серьезно? ТЫ ВСЕ ПРОСРАЛ. Сам, без чьей-либо помощи, но обвиняешь в этом меня и какие-то дурацкие сглазы? Ищешь какие-то откровенно дебильные объяснения. И вместо того, чтобы цепляться, карабкаться и как-то решать свои проблемы, выбрал крестовый поход против бывшей суки-жены, посмевшей в отличие от тебя стать счастливой? Это так мелочно, Миш. Так мерзко. Ты сейчас для меня не то, что ниже плинтуса упал. А гораздо, гора-а-аздо ниже. На самое дно.

— Сама ты дно! Сидишь тут такая расфуфыренная, выкобениваешься, — он говорил зло, выплевывая каждое слово так, словно это был кусок мерзкой слизи, — а на деле, как была пустотой, так и осталось.

— Если я пустота, то кто же тогда ты?

— Я пострадавшая сторона. И любой суд это подтвердит.

— Посмотрим, — я стала вставать из-за стола.

— Куда собралась? Платить кто за твой кофе будет? Я что ли?

Можно подумать, я рассчитывала поживиться за его счет. Дебил.

Но не успела я достать кошелек, как рядом появился уже знакомый официант. Молоденький еще совсем, лет восемнадцать. Он посмотрел на Мишу, как на нечто странное, а потом твердо