Вариант Вселенной - Anne Dar

Читаю – он жив – как прекрасно.

Ахматова, жаль, умерла.

Читала – он жив – в самом начале

написано наверняка.

Но нет же, проверка, не жив он!

В ремарках, в крохотных квадратных рамках

пометка: он жил тогда.

Обман. Человек ушёл. Не вернётся.

Вот всё, что оставил он после себя.

Больше не будет, дамы и господа.

Увы. Люди уходят навсегда. Поэт же уйдя

оживает порой в чужих головах,

как при жизни в своих нетленных стихах.

02.02.2021 г.

«Я не открываю новую землю…»

Я не открываю новую землю

и не кричу: “Я вижу чей-то берег”.

Я эту землю создаю,

но чётко я осознаю:

я не Создатель – я есмь прах и пепел.

Наступит день, в который я уйду,

но земли, выросшие под моей подошвой

останутся. И кто-то скажет вдруг:

“Я вижу чётко берег. Чей он?”.

Мой. И даже если его чьим-то нарекут,

останется моим. Как прах и пепел

моих костей, моей души, мною прожитых дней,

в которых было всё: и счастие, и бремя…

И кто-то лишь подумает, не скажет: “Это было с ней?!”.

Да было. Будет, чтобы быть, как злака семя

прорастающее, тянущееся сквозь порей.

Я обожала – не любила,

спала порой, где нужно было жить,

рождала мифы, вместо кислорода

дышала красками из чьей-то головы,

которые в мою попали, как качели

из тех миров, что и живы, и что мертвы

давно иль будут. Победителей не судят.

Я выиграла. Ура. И. Увы.

20.04.2021 г.

«Угодила в силки поэтической пыли…»

Угодила в силки поэтической пыли

заглядевшись на звёзды в своей голове.

Всё. Теперь навсегда буду ключником двери

любой, что в сознании и без него напишу.

Всё. Теперь буду искать уникальные самородки,

что сливаются из этой волшебной пыли в одно.

Всё. Я теперь слова, ноты – строчки,

я душа, которая ткёт золотое руно.

25.02.2021 г.

«За мной не стоит тяга к саморазрушению…»

За мной не стоит тяга к саморазрушению

и всё же стираю кожу на пальцах словами,

которые выпадают из моего подсознания,

как будто наверняка понимая,

что их я словлю, даже если будет больно пальцам,

пульсирующим от напряжения.

Какой бы ни был одарён писатель великой властью,

он будет рабом своего положения.

Он будет писать забыв обо сне, о воде и о пище,

он будет слагать эхом рождённые мысли…

Чем ярче талант, его сила, сияние,

тем больше и власть, и осознание —

хотя оно не всегда и у всех проступает —

того, что ответственность кроет факт существования

тебя, как носителя брата огня – таланта.

Ты здесь не царь. И не князь. Лишь ружьё адъютанта.

20.07.2021 г.

«Ни человек, ни дух, ни существо…»

Ни человек, ни дух, ни существо,

но всё же власть дающее кольцо,

сжимающее палец, шею иль чело

того, кому так сильно повезло

им обладать одну лишь жизнь,

порой короче, но не дольше.

Талант почти что нимб,

почти что предсказание пророка,

но святости в нём нет,

чему виной лишь человек

им наделённый на короткий срок.

За то, что одарён, в даре своём ты будешь одинок.

Не нужно обвинять высокую цену —

за всё и “здесь”, и “там” нужно платить.

Все платят за своё. И я плачу.

Так как сама того хочу. Хочу испить

из чаши драгоценный эликсир

и потому ввергаю дни

             свои и данный мир

в оплату каждой капли, что вкушу…

Уже не остановлюсь. Всё выпью и… Всё испишу.

Ведь всё равно умру.

Так лучше умереть свободной, не в плену

сомнений: “пить – не пить?”. Всё выпить.

для того, чтоб сотворить

всего лишь то, что только я смогу прочувствовать и оживить,

пусть даже лишь на краткий срок.

Такой мой выбор. Моя жизнь. И мой урок.

Пока не прозвучит последний мой звонок

я вновь и вновь буду спускать курок,

чтоб расплатиться с чашей, что меня поит…

Так создаётся и писатель, и пиит.

08.07.2021 г.

«Я не приемник чьих-то талантов… Наверное…»

Я не приемник чьих-то талантов… Наверное.

Все мы приёмники волн и частот – выражение самое верное.

Я не последователь, не классик и для будущего я не знаю кто я есть,

                                       но!

Я уже заговорила… Где-то уже может быть брошено или

ещё будет мною кинуто

              то редкое зерно,

что где-то будет взрощено из моих слов,

что в мир отправлены в конвертах,

сотканных из снов других миров,

которые я вижу/видела пока я есть/была…

Такая вот эстетика и эстафета нашего пера.

02.02.2021 г.

«Ты с Вечностью ни разу не поговоришь…»

Ты с Вечностью ни разу не поговоришь,

хотя слова в потоки далека и пишешь,

хотя душу свою из грудной клетки вырвя кинешь

подальше своей жизни прожитой… Ты не услышишь,

как уста чужие будут петь мотив

мыслей твоих запечатленных в строчках…

Ты будешь запятой, тебе не быть конечной точкой…

Ты будешь сказкой или будешь миф,

но кем родился и кем умрёшь ты знаешь неспроста.

Ты знаешь точно.

22.09.2021 г.

«Запиши мои мысли на своих полях…»

Запиши мои мысли на своих полях,

полюби их звучание в темноте.

Разные люди мечтают о разных дарах.

Мой же дар – звучание в чужих головах.

Если я себя никогда не пойму —

не расстроюсь. Важна лишь моя игра.

За меня мой путь только я и пройду.

Остальным – лишь их тропа.

Сколько слов напишу – столько я и жила,

и ещё чуть-чуть там,

что назвали жизнью ещё до меня…

Я внимаю звучащим в моей голове дарам.

31.05.2021 г.

«Всё сжечь, чтоб потом пепел любить…»

Всё сжечь, чтоб потом пепел любить,

миллионы песен не услышать, но спеть,

            чтоб не зря умереть.

И любить, и пылать, и жить,

            чтобы быть и не быть,

и себя лишь раз подарить,

чтоб в миллиардах сердец оставить след.

Жил, живёт и будет жить

               Писатель-Поэт.

07.06.2021 г.

«Когда душа моя болела…»

Когда душа моя болела —

рождались громкие стихи.

Когда она же онемела —

прозой заговорила ты,

та, что слово с словом вяжет,

плетя неповторимые узлы…

Когда-то обо мне прохожий скажет,

смотря в моё лицо: “Я всё её прочёл – прочти и ты”.

31.05.2021 г.

«Улыбаемся и пишем…»

Улыбаемся и пишем.

Через боль в мозольных пальцах,

сквозь покров нежданных писем,

что в сознании набатом

в танцах

выступают на поверхности бумажной.

Ты – поэт – лишь это важно.

Улыбаемся