У Никитских ворот. Литературно-художественный альманах №2(2) 2017 г. - Альманах Российский колокол

class="v">Пусть иногда душа омоется слезами,

За ними солнца луч подарит ей оранж,

Чтоб радостью она цвела под небесами.

Улыбка утра спорит с ночи мглой,

И грусть поэзии не понося хулой,

Встает заря, печальный сжечь мираж.

* * *

Мне так отрадна радость бытия.

Зачем же множить на земле страданья?

Создателя деянья вижу я

И горд к нему причастностью сознанья.

Могу ль сказать, что он радетель мой?

Но он наставником ведет меня по жизни,

Чтоб мог вставать над бренностью земной,

Поймав на миг уверенность в харизме.

Он разрешил мне мира зреть святыни

Глазами, до наивности простыми,

Чтоб истина могла в них засиять.

Познавши отсвет красоты и правды,

Вместить душой все то, чему мы рады,

И людям словом праздничным отдать.

Мария Парамонова

Огонь веков

Мария Парамонова – автор трех книг стихов. Третья книга – «Марьин скит» вышла в 2016 году в издательстве «У Никитских ворот». Лауреат литературных конкурсов различного уровня, от областного до международного. Член Союза писателей России, заместитель председателя правления Смоленской областной организации Союза писателей России, главный редактор сайта организации. Творческую и трудовую деятельность ведет в Москве, Смоленске, Твери.

К Пушкину. Гроза

Взыграйте, ветры, взройте воды,

Разрушьте гибельный оплот!

Где ты, гроза – символ свободы?

Промчись поверх невольных вод.

А. Пушкин

Сполохи молний за ближнею тучей,

Отсветы в глянце дорог.

Город затих, будто страху созвучен

Дождь, учащающий дробь.

Мир сотворен неземною рукою

В облаке звездной грозы.

Света и тьмы, созиданья и боя

Вечен небесный призыв.

Так же клонились вершины растений,

Молнии рвали простор:

Квадриллионы рождений и тлений

Мир перед Богом простер.

Ты же, глашатай, грозу призываешь,

Дрему развеять спешишь,

Воды невольные бурей взрываешь,

Клич возвещаешь в тиши.

Знаешь – за словом разверзнется небо,

Молнии ринутся вниз.

Светлым достанется вечная нега,

Темным исчадиям – визг.

Кесарю – пулю и нимб на иконе,

Богу – кощунства и смут,

Родине – море кровавых агоний,

Гению – вечности суд.

Ратник

Этот ветер несет прокаленный песок,

в этот вечер свирепая свора

замыкает кольцо, и последний часок

мне остался в долине Фадмора.

Эти руки по локти, по плечи в крови,

их оружие пеплом покрыто,

эта свора пробраться ко мне норовит,

предвкушая безумие пыток.

Эти земли забыли за тысячу лет

величавой Зенобии речи.

По песку пробиваются, путая след,

будто волки, сыны человечьи.

Эти лица окутаны шарфами тьмы,

ятаганом ухмылка кривая.

Я стрелу посылаю – своим, за холмы,

и огонь на себя вызываю.

Прогулка

Наступила пора признавать, наконец, пораженье.

Или праздновать – выход из тупика!

Я летала над Витебском желтым кленовым листом –

не цветком василька от возлюбленной Марка Шагала.

Я стихами цвета и гармонию форм излагала,

но исчезли слова, и послышался хрип или стон.

Битым зеркалом блещет, струится, сияет Двина.

Только солнце едва согревает парящее тело.

Позабытым стихом отраженье его пролетело

над речной амальгамой, простой предвещая финал:

желтый лист долетит до земли и замрет в тишине.

Будет ясною ночь, серебром небосвод обеспечен.

Легкий иней падет на загаром горящие плечи…

Наступила пора признавать, что меня больше нет.

Монолог

Монолог у окна, обращенный к луне,

Или, может, к звезде, или к душам умерших…

Одинокая трель соловья в тишине,

Где не будет услышан, где слухом отвержен.

Монолог у реки, обращенный к воде,

Или, может, к текучим созвучьям элегий…

От истока любви – до впадения в день,

Где отказано в слове, столе и ночлеге.

Монолог у иконы – молитва моя,

Обращенная к Богу, святым и блаженным.

Ничего не прошу, даже слышать меня –

Воля Божья на все испытанья и жертвы.

Мой дом

Мой дом стоит на острие веков,

На гребне закружившейся планеты.

Корнями держит холм, цепляет ров,

А окна – за собором ждут рассветы.

Я здесь тревожно сплю – пласты времен

Скользят к реке, сдвигаются и давят.

Под этой кручей дремлет бастион –

Дом взял его осколки в свой фундамент.

Мне снится князь смоленский Ростислав,

Его сестра с печальными глазами,

По берегам реки – церквей стоглав

В молитве умиротворенья замер.

Мне снится прясло крепостной стены –

Тяжелым смутным временам свидетель.

Оно встречало здесь напор войны –

Войны одной, потом другой и третьей…

Я просыпаюсь, разрываю сон.

Мерцает огоньками Заднепровье,

Но неспокойны жернова времен –

Они скрежещут и сочатся кровью.

И дом вздыхает, трещины ползут.

Он коренаст, морщинист, неухожен.

Он – добрый друг, и сны его несут

Огонь веков, на свет стихов похожий.

Галина Петроченко

Оттепель

Родилась в Белоруссии. Живет в г. Долгопрудный Московской обл. Стихи пишет со школьных лет. Профессия – инженер по энергетике и эксплуатации газового хозяйства. Лейтмотив творчества – возвышенная любовь, тяготение к красоте в любом ее проявлении. Печаталась: в альманахах «Долгие пруды» – 2016–2017 гг.; «Сияние лиры» – 2011 г.; член ЛИТО «Клязьма».

Закат солнца в лесу

(под впечатлением от творчества Ю. Клевера)

Мелодия леса почти отзвучала,

Звала вдохновенно она и встречала,

Ведь каждая птица тональность в ней знает.

Уже вечереет, и лес замолкает.

И солнце, зажмурясь, по веткам багровым

Огнем пролилось, и скатиться