План «Месть» с поправкой на чувства - Галина Колоскова

Галина Колоскова

План «Месть» с поправкой на чувства

Глава 1

Я обожаю этот момент. Полная тишина. Мир сужается до кончика паяльника и одной упрямой микросхемы. Пахнет канифолью и горячим металлом, а на моих пальцах причудливый узор из прилипших кусочков припоя — мой личный боевой раскрас.

Вот он, мой главный мужчина на сегодня — ноутбук, который ещё полчаса назад хранил мёртвое молчание, а теперь его экран загорается ровным, уверенным светом. Я сдуваю невидимую пылинку с матрицы и позволяю себе широко, победно улыбнуться. Да, всё у меня сложилось. Абсолютно и полностью! Мой мир — это схемы, которые я понимаю, и проблемы, которые я могу починить.

Идиллию грубо разрывает резкий, настойчивый звонок в дверь. Я недовольно морщусь, откладывая инструмент. На пороге курьер с планшетом в руках. Он протягивает мне белый конверт. Плотный и дорогой настолько, что мои засаленные треники кажутся ему личным оскорблением. Курьер бросает короткий, оценивающий взгляд на мою мастерскую, и я чувствую, как краснею. Подписываюсь, сую конверт под мышку и возвращаюсь к спасённому ноуту, чуть не забыв о белоснежной посылке.

Распечатываю конверт уже на кухне, заваривая чай. Отрезаю уголок неизвестного послания столовым ножом. Из конверта бесшумно выскальзывает кусок тяжёлого, перламутрового картона. Раскрываю его и чувствую, как воздух застревает в горле. Свадебное приглашение. Шрифт с завитушками, золотое тиснение. Имена жениха и невесты пляшут перед глазами, сливаясь в одно ядовитое, ослепительное пятно: Максим и Алиса…

Сердце совершает в груди немыслимый кульбит и проваливается куда-то глубоко, в самые пятки.

Пальцы сами нащупывают что-то ещё в конверте. Маленькая, нарочито небрежно вложенная записка из той же плотной бумаги. Знакомый, размашистый почерк, который я когда-то считала самым красивым на свете. Максим…

Медленно читаю, и каждая буква впивается в мозг, как заноза: «Саш, буду рад тебя видеть. Надеюсь, у тебя тоже всё сложилось». Глоток чая, который я только что сделала, застревает в горле, обжигая нежную поверхность.

«Всё сложилось…» Душевная, насквозь фальшивая фраза бьёт точно в цель, как он и задумал. Боль пахнет дорогим парфюмом, шикарным офисом и снисходительной, слащавой жалостью. Он проверяет. Ему жизненно важно знать, что я всё ещё ползаю по колдобинам личной жизни. Паяю чужие компьютеры, пока он едет на лакированном лимузине в райскую, успешную семейную жизнь.

В ушах начинает нарастать гул. Но не от звука паяльника. Это гудят воспоминания, вырываясь наружу. Совсем другой запах. Не канифоль, а его ненавистный одеколон и сладковатые, душные духи Алисы. Моей лучшей подруги из прошлой жизни.

В тот день я вернулась с работы на час раньше обычного. В руках торт, потому что у нас с Максом маленький юбилей. Три года брака. В прихожей чужая женская обувь. Удивляюсь: кто-то решил отметить его вместе с нами? Прохожу дальше. В гостиной на полу у дивана — Алискин браслет, мой подарок ей на день рождения. Дорогое украшение я помнила до каждой завитушки. Из-за приоткрытой двери в спальню — сдавленный, довольный смех Максима. И тихий, предательский шёпот, который навсегда врезался в память: «Успокойся. Нервничаешь, как в первый раз. Сашка проторчит на работе до вечера… Ты же знаешь, она вкалывает, как лошадь».

Тогда у меня всё сразу «сложилось». Его частые «командировки». «Совещания» далеко за полночь. «Уикенды» с инвесторами по выходным. Сложилось в чёрную, бездонную яму, из которой я выбиралась долгими месяцами, осколок за осколком, собирая себя заново.

Сижу раздавленная. В полном раздрае чувств и мыслей. Обхватываю руками голову. Интересно, какая доля в его свадьбе украдена с наших общих счетов?

Дрожащей, липкой от припоя рукой с силой сжимаю смартфон. Набираю единственный номер человека, который всегда на моей стороне.

— Маш… — выдыхаю, и голос срывается на самой высокой, жалобной ноте. — Он снова женится…

На той стороне секунду царит тишина, а потом взрывается:

— Кто? Твой бывший? На ком? Не на той… стерве? — Маша выпаливает поток вопросов и тут же затихает, поняв всё без лишних слов. Она всегда всё понимает.

— Прислал… приглашение, — сглатываю ком в горле. — Написал, надеется, у меня всё сложилось.

— Ох и тварь! Сучара паршивый! — её голос становится громким, яростным, и это немного возвращает меня к жизни. — Так. Всё! Ничего не говори. Слушай внимательно. Сашка, ты идёшь на эту свадьбу! Слышишь меня? Ты идёшь. Но не одна. Ни в коем случае! Заявишься туда с мужчиной. С идеальным мужчиной!

Закрываю глаза. Машку понесло и теперь не остановить. Всегда боялась её авантюрных планов, но в этот раз самой очень хочется отомстить. Она продолжает взахлёб строить планы.

— Рядом с тобой должен быть просто бог. Небожитель. Красавец, умница, успешный! Чтоб у подонка Максимки глаза на лоб полезли и лопнули от зависти. А его стерва-невеста сдохла на месте от одного его взгляда на тебя! Ты поняла меня?

Я замираю, прижав телефон к уху. Идея настолько бредовая, сумасшедшая и нелепая, что кажется гениальной. Настолько ужасная, что от одной мысли кровь стынет в жилах и по коже бегут мурашки. Но я закрываю глаза и на секунду позволяю себе это представить. Ненавистную морду Максима. Снисходительную, самодовольную ухмылку, что медленно сползает с его лица, сменяясь на шок с досадой.

Картинка — сладкая и ядовитая — ростком мести падает в благодатную почву моего гнева и обиды. И прорастает… Медленно, но неотвратимо!

Глава 2

Я сижу в кафе. Провожу третий кастинг на принца-неудачника. Чувствую себя полнейшей идиоткой. Моя чашка давно пуста. Но продолжаю водить пальцем по краю, лишь бы не смотреть на Артёма. Очередной кандидат за эту неделю. Первые два провалились с оглушительным треском. Сергей всё свидание говорил по видео-звонку со своей мамой. Согласовывал каждый шаг, даже какую выпечку заказать в это время утра. И Дима, что с горящими глазами полтора часа показывал мне фотографии своей коллекции фигурок машинок и чуть не расплакался, когда я перепутала марку одной из них.

А теперь — Артём. Сидит напротив и двадцать минут с упоением рассказывает о своей карьере в сетевом маркетинге. Он размахивает руками, рисуя в воздухе схемы безумных прибылей. Я на автомате киваю, разглядывая капучино-пену в углу его рта.

— Понимаешь, Саша, главное — это построить структуру! — он хлопает рукой по столу. Моя ложка протяжно звякает о блюдце. — Ты привлекаешь пять человек, они — ещё пятерых, и вот ты уже не работаешь,