После измены. Он тебя любит - Рина Каримова

момент автоматически поворачиваюсь к Пылаеву, выдаю что-то про спектакль и лишь потом замечаю: мой босс терпит происходящее. Вид у него скучающий. Нет, пожалуй, даже несколько раздраженный.

— Вы разочарованы спектаклем? — вылетает у меня тихий вопрос.

— Нет, почему? — Пылаев пожимает плечами.

— Но вы так…

— Да нормально все, Вера, — твердо заявляет он.

Рассеянно киваю.

Ну раз нормально…

Мне спектакль кажется очень увлекательным. Необычным. И я больше не поворачиваюсь к Пылаеву. Представление затягивает.

А потом наступает время антракта.

— Идем, — говорит Пылаев.

Сейчас он кажется гораздо более оживленным, чем совсем недавно, в разгар спектакля.

— Как вам? — спрашивает, кивая на сцену.

— Захватывает, — говорю как есть.

И вот мне уже трудно удержать эмоции. Слово за слово, не замечаю, как мы оказываемся в буфете.

— Ой, извини, — качаю головой. — Заговорилась.

— За что извиняться? — выдает он. — Интересно рассказываешь.

За то время пока раздаются три звонка, мы успеваем еще пообщаться.

Пылаев заказывает бутерброды с икрой, шампанское. Отводит меня к отдаленному столику. И хоть людей вокруг много, как-то так выходит, что остаемся наедине. Никто к нам не приближается. Наверное, есть в глазах Пылаева нечто такое, что держит посторонних людей на расстоянии. Ведь замечаю, что одна пара к нам направляется, но столкнувшись со взглядом моего босса разворачиваются в другом направлении.

Даже дежавю возникает. Будто кадр из прошлой жизни.

Но я отбрасываю мысль. Не даю ей развиться.

Однако кое-что нельзя игнорировать.

Например, у меня уже создается полное ощущение того, что этот антракт начальнику нравится сильнее, чем сам спектакль. Обратно он не торопится.

Уже сидя в зале, оборачиваюсь, будто ощутив что-то. И… наталкиваюсь на пристальный взгляд.

Пылаев не на сцену смотрит. На меня.

Что же, это просто спектакль. Да и в городе начальник временно. Скоро уедет. Главные дела у него всегда в столице. А здесь он не задерживается.

Все труднее настраиваться на это. Особенно когда мы выходим из театра, идем к машине. И прежде чем поехать, Пылаев вручает роскошный букет.

Смотрю на алые розы. Потом на него.

— Зачем? — вырывается механически. — То есть… не стоило.

— Еще как стоило, — замечает он, открывает дверцу. — Поехали, Вера.

Неловкость. Напряжение. И… некоторая взвинченность. Потому что все же Пылаев мой босс. А сегодняшний вечер сильно выбивается из того, как мы с ним обычно общаемся.

Хотя само общение ровное. О театре, о спектакле. Немного о работе.

Пылаев провожает меня до самой двери квартиры. Там прощаемся.

— Завтра увидимся, — говорит он.

— Завтра у меня выходной, — роняю.

— Да? Ну тогда в понедельник.

Значит, он задержится?

Пылаев будто ловит этот немой вопрос в моих глазах.

— В этот раз я надолго, — заявляет.

— Новый проект здесь?

— Нет.

И почему спрашиваю? Это не мое дело. Задержится он или нет.

— Доброй ночи, Вера, — улыбается Пылаев.

Прикрываю дверь.

Даже цветы поставить в вазу не успеваю, как раздается звонок. В «глазок» не смотрю. Открываю так.

Видимо, Пылаев что-то забыл сказать и…

Открываю дверь.

Застываю.

Это не Пылаев.

— И давно ты мне рога наставляешь? — рявкает Таиров.

11

В шоке смотрю на бывшего мужа.

Ну и вопрос…

Таиров опять умудряется поставить меня в тупик своей агрессивной атакой. Невозмутимостью, с которой бросает это обвинение. И вообще, всем своим видом. Взвинченным, раздраженным. От него буквально фонит. Искрит.

Глаза сверкают огнем. Желваки жестко движутся под смуглой кожей. Челюсти стиснуты. Вены на висках вздуты.

Эмир настолько разъярен, что кажется, его и удар хватить может. Только что пар из грозно раздувающихся ноздрей не идет.

Вот это картина.

Ну надо же.

И самое главное — я виновата. Умудряется же он всякий раз все перевернуть. Нужно признаться, под его резким прессингом сперва и правда тушуюсь, от неожиданности замираю.

Смотрю на Таирова, и даже не верится, что у него хватает наглости предъявлять мне такие обвинения.

Хотя чего ждать от предателя?

Он порывается пройти в квартиру. Шагнуть через порог в коридор. Этот его жест действует на меня отрезвляюще.

— Стоп, — выдаю и рефлекторно выбрасываю руку вперед. — Ты куда?

Таиров застывает.

А я ступаю вперед. На порог. И видимо, есть что-то такое в моем лице или взгляде, что все же заставляет его отступить назад.

— Ты зачем сюда пришел? — спрашиваю.

— Вера…

— Еще и среди ночи.

— К тебе пришел, — бросает хрипло. — К жене своей.

— Таиров, ты издеваешься или правда не понимаешь? — выдаю в ответ.

Уже не выдерживаю его присутствия рядом. Начинает колотить, потряхивать все сильнее с каждой секундой.

— Мы в разводе, — говорю. — Два года прошло. Я только… немного отошла после всего, что было. А ты… опять?

Морщусь. Никаких нервов не хватает.

— Да оставь же ты наконец меня в покое, — выпаливаю.

Мрачнеет.

— Сначала ответь, — требует.

— Что ответить?

— Долго ты с ним? — цедит.

— Не твое дело!

— Мое! — рявкает, а после продолжает так, будто каждую фразу в камне высекает: — Ты — моя. И все, что тебя касается, тоже мое! Наплевать, в разводе мы или нет. Это ни черта не меняет.

Опешившая, смотрю на него.

— По ходу, ты давно с ним, — вдруг замечает Таиров, криво усмехается, окидывая меня пронзительным взглядом. — Иначе бы сразу сказала.

— Что сказала? — раздражаюсь. — Таиров, ты…

— Я теперь понял, как ты так быстро себе карьеру сделала, — добавляет хлестко. — Ну конечно. Кто бы столько платил обычной… кухарке?

Кухарка, значит.

Разумеется, про мой блог Таиров не знает ничего. Как и про книгу. Да и реальную зарплату шеф-повара в ресторане высокого уровне он тоже не просчитает.

На свой вкус все определил.

— Легла под этого урода и думаешь, я это так просто оставлю? — рычит Таиров.

Урод здесь только ты!

Но не хочу больше ни единого слова на него тратить.

Отхожу и захлопываю дверь перед его лицом. А когда Таиров снова стучит, грохает по двери кулаком, звоню консьержу внизу.

Дом можно сказать элитный. Тут и охрану вызовут.

Сейчас моего бывшего проводят на улицу. А я с ним больше общаться не собираюсь. Наговорилась достаточно.

Вот только…

Таиров так просто не сдастся.

12

Няня собирается уходить, а я подхожу к окну. Выглядываю на улицу. В глаза сразу бросается внедорожник. Рядом Таиров.

Уезжать он не торопится. Стоит и курит возле своего внедорожника.

— Вера, у вас все нормально? — доносится голос няни. — Хотите, чтобы я еще задержалась?

— Нет, спасибо, — качаю головой и задергиваю занавеску. — Все нормально.

Выхожу в коридор, провожаю ее.

Конечно, сердце не на месте. От волнения. Мне сейчас точно проблемы не нужны. Надо