Академия Бикон. Том 1: Дисциплина и Портянки - Yirtimd2

В такт ей, на платформу вышли четыре фигуры.

Они были высокие, тонкие, в чёрных костюмах с неоновой подсветкой,

а вместо лиц — блестящие маски.

Их движения были…

жутко точные.

Ненормальные.

Механические.

Они двигались будто в 60 кадров в секунду,

словно кто-то нажал на ускорение, но только местами.

Они гнулись, разрывались, замедлялись,

изгибались в неестественных позах —

словно переломанные куклы на нитях.

Толпа визжала от восторга.

Меркури стоял неподвижно.

На фоне всеобщего восторга он будто впал в ступор.

Он нахмурился, потом опустил взгляд на свою ногу.

Секундное замешательство.

Он провёл пальцами по шву на брюках,

словно нащупывая что-то внутри,

задержал руку…

и резко отдёрнул её,

сжав пальцы в кулак и отвёл взгляд в сторону.

Мелани слегка повернулась к нему, уловив движение:

— Ты чего? Киборгов в первый раз видишь?

Он глухо усмехнулся, не глядя на неё:

— Да нет… Скорее наоборот. Насмотрелся уже.

Ответ был короткий. Но глухой, как заколоченное окно.

Милша, сделав вид, что не заметила его состояние,

быстро вмешалась, меняя тему:

— А давайте-ка лучше поднимемся на уровень 112. Там на площади должен быть художник. Говорят, он рисует прямо на полу и только с натуры.

Мелани посмотрела на Меркури — он уже собрался с мыслями и слегка кивнул:

— Да. Пойдём.

И они пошли дальше — под рывками вентиляции,

мимо торговцев в капюшонах,

сквозь вечно мигающие панели и тусклый свет потолка.

А за спиной, на платформе,

киборги продолжали свой неестественный танец,

словно бы издеваясь над самим понятием человечности.

* * *

Площадь на этаже 112 была неожиданно просторной.

Здесь тускло гудели люминесцентные лампы,

а неон от ближайших ларьков резал полутемные пятна на плитке.

По периметру ходили жители — в синтетике, с неоновыми вставками,

с прическами в стиле «сделай сам» и тату в виде схем.

И среди этого хаоса — он.

Мужчина лет пятидесяти, с густыми усами,

в берете и с крашено-седой бородой,

в старомодной рубашке с подтяжками,

и огромными круглыми очками,

словно сбежал из старого фильма о художниках.

Перед ним — разложенный коврик,

куски полупрозрачного холста,

карандаши,

пастели,

и добротный деревянный штатив,

такой, который ты точно не ожидаешь увидеть в сердце мегаблока.

Меркури застыл.

— Чё?.. Это он художник?.. Неужели без кибер-рук, дронов и нейросетей?

Он даже не успел подойти ближе,

как тот уже поднял голову и с добродушной улыбкой сказал:

— Вы трое — отличный образ. Две прелестные девушки, молодой человек с характером. Если хотите — могу сделать портрет. Умеренно.

Меркури аж застыл.

— Эм… Да… Мы… То есть…

Он нащупал свой кошелек и открыл — пятьсот лиен. Всё.

— Блин… — подумал он. — Это ж даже на нормально пожрать не хватит, не то что на арт.

Но пока он подбирал слова,

Мелани уже сделала шаг вперёд,

вытащила карту и молча приложила её к терминалу.

Бип.

— Оплачено.

Он посмотрел на неё —

в её лице не было ничего особенного:

ни укоризны, ни жалости,

просто спокойствие и расчётливая решимость.

Он даже не успел поблагодарить,

как художник хлопнул ладонями:

— Встаньте, как вы обычно бы стояли. Вот — сюда. Отлично, девушки чуть ближе… юноша, так, да-да, на полшага правее…

Меркури уже собрался занять позицию чуть поодаль,

встав сбоку от девушек,

но в этот момент Мелани обернулась к нему и спросила:

— Ты чё так далеко встал? Иди сюда!

Он вздрогнул,

поймал её взгляд —

вроде бы спокойный,

но в нём было «ну не тупи, парень».

Он послушно подошёл и встал рядом,

почти вплотную.

Они втроём стояли на странной урбанистической сцене,

внутри громадного бетонного улья,

под ритмы глухого баса и бликов неона,

среди проходящих киберпанков и торговцев.

И художник, с поразительной скоростью, начал рисовать.

Меркури почувствовал,

как его плечо едва касается руки Мелани,

а от её кожи пахнет чем-то…

неуловимо тёплым.

Неоном и специями.

Он вздохнул.

И впервые за весь день

почувствовал что-то вроде спокойствия.

Хоть на минуту…

* * *

…и вот они стоят в этом тускло освещённом полиграфе среди запаха горячего пластика и клея. Мужик с суровым лицом и чёрной киберрукой ловко ламинирует картину, а затем вставляет её в простую, но аккуратную рамку. Видно было, что руку у него отбили где-то в бою.

Меркури, стоя рядом, не удержался и спросил, кивая на татуировку на обычной руке — каска со скрещенными винтовками:

— Эм… а вы ветеран, да?

Мужчина посмотрел на него внимательно, потом кивнул с какой-то особой, немного уставшей гордостью:

— Конечно, ветеран. Если бы не был, не получил бы кредит на открытие точки. Без выслуги — только на улице торговать, а я уже вот — на шестидесятом. Маленький бизнес — дело серьёзное.

Меркури такой:

— А-а-а… ясно… — и врал. Он нифига не понял, но в голове начало формироваться осознание, что мегаблоки — это не просто бетонные муравейники, а сложная социальная экосистема, где статус, этаж, даже возможность открыть свою точку — завязаны на системе заслуг, опыта и, судя по всему, неформальной иерархии.

Мелани забрала картину, поблагодарила ветеранского мастера и с полуулыбкой посмотрела на Меркури:

— Всё же, несмотря на твои «экскурсионные идеи», это был неплохой день.

Милша добавила, обнимая сестру за плечо:

— Да. А теперь у нас будет памятка на стене. Чтобы не забывать, что даже парень с фермы может удивить.

Меркури слегка смутился, но искренне улыбнулся:

— Ну… я старался. Спасибо, что не сбежали на полпути.

Они вышли на площадь, держа в руках картину, и растворились в неоновом шуме мегаблока.

* * *

…и вот они выходят из недр мегаблока, а вечерняя прохлада обрушивается на них словно мокрое полотенце. Где-то вдалеке виднелись силуэты других мегаструктур, окружённых слабыми огнями. Небо ещё сохраняло сине-фиолетовый оттенок, но настоящего света — почти нет.

— Странно, — замечает Меркури, потирая руки. — Я не заметил, как наступил вечер.

Мелани, хмыкнув, поправляет пиджак:

— В таких условиях освещения это неудивительно. Мегаблоки создают свою реальность — свет на центральной площади выключили, значит, вечер.

Милша, оглядывая небо:

— Кстати… а ты где собираешься ночевать, Мерк? В казарму поедешь?

Меркури слегка дёрнулся.

— Эм… ну… — он почесал затылок. — Если честно, пока я летом ждал поступления, то жил в капсульнике в среднем городе. Работал на ферме у местного ковбоя, корм коровам разносил