Двойная жизнь моего мужа. Сладкая месть - Ванесса Рай

Отморозок поднимает на меня жуткий, какой-то нечеловеческий взгляд, подходит вплотную и пихает под нос здоровенный кулак. — Женщин обижаешь⁈

— Я… я… каких женщин? — заикаюсь я, оглядываясь по сторонам.

— Так я еще и не женщина⁈ — возмущенно скулит путана. — Миша, покажи ему свой фирменный.

Только я подумал, что за фирменный просит показать амбала местная давалка, как мне прилетел мощный удар в лицо. Закрываю лицо руками и пытаюсь уйти из проклятой забегаловки. Алкоголь здесь говёный, женщины мерзкие, так еще и по роже ни с того ни с сего бьют.

— Куда? — тянет меня обратно мордоворот. — Я с тобой еще не закончил.

— Миха, да хорош! Всех посетителей мне распугал. Ко мне люди боятся ходить, — оттаскивает его бармен. Уф, хоть у кого-то что-то в голове щелкнуло. А то устроили тут беспредел.

— Узнаю, что ты заяву на меня накатал, найду и закопаю. Усек? — снова сунул мне под нос огромный кулак, воняющий сушеной рыбой.

Выхожу на улицу и иду вперед. Сходил, называется, в бар, развеялся. Только еще хуже стало…

Еще одна попытка дозвониться до Мерса. Черт, вот гнида! Телефон отключил. Наверное, понял, что грохнул не ту и свалил подальше. Он ведь даже как-то упомянул, что собирается завязать и что это его крайнее дело.

Придется искать другого спеца и снова платить. Сам я не смогу жену убить — рука не поднимется.

Оглядываюсь по сторонам, пытаясь понять, где я нахожусь. Как меня вообще сюда занесло? Райончик тот еще…Сквозь туман видно парочку фонарных столбов, от которых исходит тусклый свет. Справа темный переулок, в который только что нырнула женщина, показавшаяся мне знакомой. Походка, фигура, длинные волосы, туфли на нереально высоких каблуках. В голову врезается очевидная мысль — это Вика! Она жива. Мертвой я её не видел, а значит, это может быть она…

Забегаю в переулок и лихорадочной оглядываюсь по сторонам, пытаясь хоть что-то разглядеть. Темнота, хоть глаза выколи!

— Вика! Вика! Вика!!! — надрываю горло. В ответ слышу насмешливый мужской голос: — Если приспичило, то девочку вызови. Чего так орать-то?

Черт возьми…

Это была не Вика… и я даже не уверен, что я вообще видел женщину. Внезапно появившаяся из ниоткуда женская фигура не более, чем плод моего больного воображения.

Надо идти домой и ложиться спать, но беда в том, что я не могу вспомнить, где сейчас живу. Я снял номер в отеле, но в каком? Как же кружится голова и, кажется, что меня сейчас вырвет.

Чтобы сдержать рвотный позыв, дышу ртом. Вроде, отпустило…

— Фу! Масик, отойди от него. Мало ли чем он болеет, — какая-то тетка оттаскивает своего пса, который радостно виляя хвостом, хочет со мной познакомиться.

— Сама ты болеешь! — ору ей в след и только сейчас замечаю, что сижу на парапете рядом со своим домом. Точнее, со своим бывшим домом. Сейчас здесь живет Арина.

Интересно, она дома? Ноги сами несут меня к квартире, в которой я прожил много лет. Трезвый я бы ни за что не пошел бы сюда, но я пьян и не ведаю, что творю.

Жму на звонок — не отвечает. На автомате достаю ключ и беспрепятственно открываю входную дверь. Арины нет дома и, похоже, давно. Кровать в спальне не убрана, рядом с тумбочкой пустая бутылка из-под шампанского. Это напоминает мне о той роковой ночи, когда мы с Викой, как полные дебилы, трахались, не думая о последствиях. Теперь она мертва, а я пьян в стельку. Гоняюсь за её тенью и пытаюсь убить жену.

Докатился…

Надо уходить, а перед этим забрать свои ценные вещи: часы, запонки, золотую цепочку… А это что? Беру в руки фотоальбом и машинально начинаю рассматривать старые снимки. Здесь жена совсем маленькая, ходит в детский сад, а на этих фотографиях она уже в школе. Девятый класс… Невольно любуюсь её красивым лицом и точеной фигуркой. Все-таки Арина всегда была красавицей…

Внезапно среди множества черно-белых лиц я выделяю одно и прожигаю его воспаленным взглядом. Юрий Беликов… Да это же Мерс!

Аринкин одноклассник⁈

Это точно он. Неприметный мальчишка с дерзким взглядом. Он вырос и стал наемным убийцей, человеком, который решает даже самые тупиковые проблемы.

Какой же я идиот! Я не узнал его…

Недаром он как-то странно посмотрел на фото Арины в день, когда я давал ему задаток. Он не собирался убивать ту, в которую был влюблен. Первая любовь не забывается и, возможно, он до сих пор её любит…

От потрясения алкоголь моментально выветрился и теперь я трезв, как стекло. Замираю, прислушиваясь к звукам. А если Арина вернется? Я не хочу столкнуться с ней. Боюсь, что передумаю и не завершу начатое.

Нет… моя жена должна умереть.

Глава 25

На следующий день

Если бы кто-то сказал мне, что я добровольно пойду в это заведение, то я бы ему ни за что не поверил. Более злачного места, чем бар «Яма» надо еще поискать. По слухам, там регулярно собираются отбросы общества: наркоманы, торговцы наркотой, сутенеры, проститутки. Я же надеялся найти в колоритной забегаловке мужичка, который бы согласился взять на душу грех посерьезней и, желательно, не запросить за это много денег. Нанимать киллера — это риск. Сначала даешь ему часть суммы и не знаешь, доведет он дело до конца или сольется с бабками.

Рисковать большими деньгами еще раз я не собираюсь…

Подхожу ближе, не решаясь войти внутрь. Облезлая вывеска, кривая дверь, полуразрушенные ступеньки… Похоже, владелец давно махнул на заведение рукой, решив, что если оно приносит доход, значит, можно ничего и не менять.

Прежде чем зайти, выкуриваю две сигареты подряд. На улицу выходят две потасканные «красотки» в вульгарных нарядах. — Ого, какой красавчик, чур мой, — шепчет одна из них, толкая другую в бок.

Как мерзко… ощущение, что «Яма» существует в параллельной реальности после соприкосновения с которой нужно, как следует отмыться.

Внутри накурено. Музыка играет приглушенно. Освещение интимное, ощутимо скрывающее реальность. Заказываю графин водки, мясную закуску и закуриваю новую сигарету.

Проходит пять, десять минут, полчаса, но ко мне никто не подходит и ничего не предлагает. Я слышал, что здесь не нужно искать то, что тебе надо. Надо всего лишь прикинуться