Без памяти во лжи - Настя Петухова

«Как дела?» — спрашивает утром за завтраком, и я киваю, улыбаюсь, но чувствую, что он ищет что-то в моих ответах.

Что именно? Ответы на вопросы, которых я не знаю?!

Сегодня он уехал, не сказав, куда. Обычно Арес говорит — «на работу», «по делам», что-то короткое, но ясное. А сегодня просто взял ключи, бросил: «Вернусь поздно», — и ушёл.

Я осталась одна в этом огромном доме, что всё ещё кажется мне чужим... а из-за недосказанности, оставшейся между нами, тишина давит сильнее, чем обычно.

Поэтому я сижу с книгой, смотрю в окно, жду звука его машины, но часы тянутся, а мужа всё нет.

Время уже ночь. За окном непроглядная тьма.

Я хожу по гостиной, потом поднимаюсь в спальню, потом снова спускаюсь вниз. Вся на нервах.

Где он?

Что-то внутри шевелится — острое, горячее, знакомое.

Опять. Снова. Ревность.

Не хочу её чувствовать, не хочу думать об этом, но она приходит сама, как непрошеный гость.

Я представляю его с Вероникой. Её чёрное платье, уверенная улыбка, голос, что резал воздух в ресторане. Представляю её именно в том образе, что видела в последний раз.

Арес был зол тогда, но что, если это игра? Что, если сегодня он уехал к ней, чтобы встретиться там, где я не увижу?! Тогда, когда не узнаю...

Сжимаю подлокотник дивана, пальцы впиваются в кожу. Это глупо.

Я не должна ревновать.

Но мысль о том, что он сейчас с ней — смеётся надо мной, касается её, смотрит на неё так, как смотрел на меня в ресторане, — жжёт меня изнутри. Я не могу остановить это. Просто не в состоянии это сделать.

Мой телефон молчит весь день. Арес не звонил, не писал, не предупреждал, до скольки задержится... и это молчание только подкармливает мои мысли.

Слышу шум машины за окном и подбегаю к стеклу. Его чёрный внедорожник подъезжает к дому, фары гаснут, и я вижу, как он выходит.

Уже полночь — часы на стене показывают без пяти двенадцать. Он никогда не возвращался так поздно.

Я стою у окна, смотрю, как он идёт к двери, и сердце бьётся быстрее, с каждым пройденным шагом. Его пальто помято, волосы растрёпаны, но лицо спокойное — слишком спокойное.

Дверь открывается, в коридоре раздаются его шаги. Я выхожу из гостиной, встречаю его у входа, чего не делала никогда прежде. Он снимает пальто, убирает в гардероб, и его взгляд падает на меня.

— Ты не спишь? — говорит устало, но мягко, чем раздражает меня ещё сильнее.

— Нет, — отвечаю, стараясь держать голос ровным. — Ждала тебя.

Он смотрит на меня — долго, внимательно, — и я снова вижу это: тепло, смешанное с чем-то скрытым.

Муж кивает, проходит мимо меня в гостиную, садится в кресло. Я следую за ним, стою у двери, скрещиваю руки на груди.

— Где ты был? — слова вырываются быстрее, чем я успеваю их остановить.

Он поднимает взгляд, и его брови чуть хмурятся.

— Дела, — отвечает коротко, слишком коротко, даже не пытаясь оправдаться. Хотя... что я жду?! От кого...

— Какие дела? — начинаю заводиться, поддаваясь ревности, грызущей меня изнутри. — Ты уехал утром, а вернулся ночью.

Арес молчит секунду, смотрит на меня так, будто взвешивает, что сказать.

— Важные, — говорит, наконец. — Ничего такого, о чём тебе сто́ит волноваться.

Прикусываю нижнюю губу, чувствуя, как ревность вскипает сильнее. Он скрывает что-то, я вижу это в том, как муж отводит взгляд, как его пальцы барабанят по подлокотнику. Он не хочет говорить, и это только подтверждает мои мысли.

Вероника.

Он был с ней!

Внутри всё сжимается...

— Ты был с ней? — задаю вопрос, который я совершенно не хотела задавать.

Его глаза расширяются, он встаёт, делает шаг ко мне.

— С кем? — переспрашивает, слегка прищурившись.

— С Вероникой, — её имя жжёт язык, как кислота. — Ты был с ней, да?

Арес замирает, смотрит на меня с удивлением и... каким-то странным удовлетворением?! Потом качает головой, и его губы кривятся в лёгкой усмешке — не злой, а, скорее, усталой.

— Нет, — говорит твёрдо. — Я не был с Вероникой.

И всё. Тишина. Он больше ничего не объясняет.

Я хочу верить ему. Хочу, чтобы его слова смели эту ревность, что грызёт меня изнутри. Но он не говорит, где был, и это молчание только подкармливает мои сомнения. Я опускаю взгляд, сжимаю руки сильнее.

— Тогда где?

Муж делает ещё один шаг, останавливается близко — так близко, что я чувствую тепло его тела, его запах, что пропитался холодом ночи.

— Это не важно, — говорит тихо. Он тянется ко мне, касается моего плеча. — Я здесь. С тобой.

Его пальцы тёплые, и я замираю под этим прикосновением. Он смотрит на меня долго, глубоко... я вижу в его глазах что-то, что путает меня ещё больше.

Тепло, почти нежность, но за этим прячется что-то скрытое. Какая-то тайна. Я не знаю, что именно, но чувствую, что это связано со мной. С тем, кто я. С тем, кем он меня считает.

— Иди спать, — он убирает руку, а я вдруг чувствую холод там, где он касался меня. — Уже поздно.

Киваю, но не двигаюсь.

Муж смотрит на меня ещё мгновение, потом молча уходит в свой кабинет. Я остаюсь в гостиной, одна. Он не был с Вероникой — или так говорит, чтобы притупить мою бдительность. Однако он точно что-то скрывает...

Поднимаюсь в спальню, ложусь в кровать, но сон не идёт.

Я думаю онём— о его взгляде, о его прикосновении, о том, как он изменился.

Что-то между нами есть: тёплое, что тянет меня к нему, но вопросы и прошлое — моё, его, наше — стоят, как стена. Я не знаю, кто я для него, не знаю, где он был, не знаю, почему смотрит на меня так, будто хочет сказать больше, чем говорит...

Глава 32: Селена

Селена

Пол ночи мне не удавалось уснуть, только ближе к рассвету забылась беспокойным, поверхностным сном...

Утром я просыпаюсь разбитая и уставшая.

Дом кажется тише, чем обычно. Арес уже уехал на работу. Сквозь сон я слышала, как хлопнула входная дверь и загудела его машина.

После позднего возвращения я ждала чего-то — разговора, объяснений, хоть намёка на то, где он был.