После развода. Верну тебя, жена - Оксана Барских

Но что-то внутри меня шепчет: «А вдруг это правда?».

На следующий день я случайно слышу его разговор по телефону. Выхожу из ванной, где купала Артёма, и слышу голос Вадима, доносящийся с балкона. Дверь приоткрыта, и я невольно останавливаюсь, прислушиваясь.

Он стоит спиной ко мне, прислонившись к перилам, и говорит с кем-то по телефону.

— Да, продаю, — говорит он устало, и в его голосе — решимость. — Нет, мне не нужно. Мне нужны деньги для семьи.

Пауза. Я слышу, как он слушает собеседника, и вижу, как он проводит рукой по лицу, потирая глаза.

— Не важно, — обрывает он. — Я сам разберусь. Мне не нужны твои советы. Просто переведи деньги, когда продашь. Всё.

Он вешает трубку, сует телефон в карман и стоит так, глядя в горизонт.

Я отхожу от двери, чувствуя, как внутри всё сжимается. Он продаёт свои акции? Или что-то ещё? Ради нас? Ради меня и Артёма?

Я не знаю, что думать. Внутри борются два чувства. Одно — тёплое, благодарное, шепчет: «Он пытается. Он действительно пытается исправиться». Другое — холодное, циничное, отвечает: «Он покупает прощение. Думает, что деньгами и жертвами сможет откупиться от того, что натворил».

И я не знаю, какое из них право. Может быть, оба. Может быть, ни одно.

Глава 34

Артём плачет. Плачет так, как не плакал никогда. Пронзительно, надрывно, будто ему невыносимо больно. Его маленькое тельце горячее, лобик пылает под моей ладонью, и я чувствую, как внутри меня поднимается паника — холодная, липкая, сдавливающая грудь.

— Тише, тише, солнышко, — шепчу я, качая его на руках, но голос дрожит так сильно, что я едва узнаю его, и слёзы уже текут по моим щекам. — Мама здесь, мама с тобой, всё будет хорошо…

Но я не верю собственным словам. Совсем не верю.

Артём извивается у меня на руках, сучит ножками, его личико искажено гримасой боли, и он кричит так, будто его режут. Я никогда не слышала, чтобы он так плакал. Никогда.

Я хватаю термометр, пытаюсь сунуть его под мышку, но Артём вырывается, кричит ещё громче, и у меня уходит целая минута, чтобы удержать его и дождаться результата.

Тридцать восемь и семь.

Слишком высокая для такого малыша. Слишком высокая. Я помню, что врач говорила — до тридцати восьми можно не паниковать, это нормально для маленьких детей. Но выше — это уже опасно. Это уже тревожный звонок.

Руки трясутся, когда я пытаюсь вспомнить, что делать. Свечку? Или сироп? Какую дозу? Сколько миллилитров? Боже, почему я ничего не помню? Почему я такая идиотка?

В панике роюсь в аптечке, рассыпаю лекарства на пол — коробочки, флаконы, инструкции падают, шуршат, путаются под пальцами, и я не могу найти нужное, и внутри всё кричит: «Ты плохая мать! Ты не справляешься! Ты не знаешь, что делать! Ты попогубишь своего сына!»

Артём кричит всё громче, личико его становится красным, почти багровым, вены вздуваются на лбу, и я чувствую, как моё сердце разрывается на части. Каждый его крик — это нож в моей груди. Каждый всхлип — это удар по дых.

Я не справляюсь. Я не знаю, что делать. Я не могу взять тебя в руки. Я плохая мать.

Хватаю телефон дрожащими пальцами и набираю номер Вадима. Не скорую, не врача, а бывшего мужа. Сама не знаю, почему. Будто по привычке, совсем не думая.

А может и знаю, почему. Потому что в этот момент я знаю, что он приедет. Он поможет. Он сделает то, что нужно.

Вадимотвечает на второй гудок.

— Настя? Что-то случилось?

Голос его резкий и собранный. Он понимает, что что-то не так, ещё до того, как я успеваю сказать хоть слово.

— Вадим, — задыхаюсь я, и голос срывается на всхлип. — У Артёма температура. Высокая. Он плачет, и я не знаю, что делать, я не знаю, я боюсь…

— Какая температура? — голос его становится ещё жёстче.

— Тридцать восемь и семь, — выдыхаю я. — Он горячий, Вадим, он такой горячий, и он кричит, и я не знаю…

— Я выезжаю, — отвечает он и я слышу, как Вадим встаёт, как звенят ключи, как хлопает дверь. — Дай ему жаропонижающее — свечку или сироп, что есть под рукой. Раздень его, но не кутай. Проветри комнату. Я буду через десять минут. Соберись, пожалуйста. Паникой ты ему не поможешь…

Он вешает трубку, и я остаюсь одна с плачущим Артёмом на руках.

Я делаю, как сказал Вадим. Пытаюсь успокоиться, выдохнуть, глубоко вдохнуть. Раздеваю Артёма до подгузника, трясущимися руками вставляю свечку, затем обтираю его тёплой водой — не холодной, тёплой, так говорила педиатр, а Артём напомнил мне об этом. Холодная вода может вызвать спазм сосудов.

Открываю окно, впуская прохладный ночной воздух, и возвращаюсь к сыну.

Он продолжает плакать, но я держу его, прижимаю к груди, шепчу, что всё будет хорошо, что мама здесь, что скоро всё пройдёт.

Но внутри я схожу с ума от страха.

Пожалуйста, пусть всё будет хорошо. Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста…

Вадим врывается в квартиру через восемь минут.

Я слышу, как хлопает дверь с такой силой, будто её выбили, как его тяжёлые шаги приближаются, и он появляется в дверях детской — взъерошенный, в куртке нараспашку, на голых ногах кроссовки, будто одевался на ходу. В глазах — тревога, почти паника, которую он пытается скрыть.

— Как он? — спрашивает сразу, подходя ко мне, и я вижу, как его взгляд скользит по Артёму, по мне, оценивая ситуацию.

— Плачет, — всхлипываю я, и голос мой жалкий, слабый. — Не успокаивается. Я дала свечку, но температура не падает, и я не знаю, сколько времени должно пройти, и…

— Ничего, — перебивает он, и голос его твёрдый, уверенный, будто он знает, что делать. — Сейчас всё будет хорошо. Я уже вызвонил врача. Частного. Мой знакомый. Хороший специалист. Он встретит нас в клинике через двадцать минут. Собирайся, едем.

Я киваю и начинаю собирать сумку. Пелёнки, запасной подгузник, бутылочка со смесью, влажные салфетки, запасная одежда для Артёма.

Руки дрожат так сильно, что я роняю всё на пол. Бутылочка катится под кровать, пелёнки разворачиваются, и я опускаюсь на колени, пытаясь всё собрать, но слёзы застилают глаза, и я ничего не вижу.

Вадим подходит, опускается рядом со мной, подхватывает вещи, складывает их в сумку сам — быстро, чётко, без суеты.

— Одевайся, — говорит он мягко, но настойчиво, глядя