Развод. Цена ошибки - Дарина Королёва

— Давай-давай, — делаю шаг вперёд. — Если мало — могу и второй зуб выбить. Для симметрии.

Чувствую, как Рита хватает меня за руку:

— Женя, не надо! Не марайся об это ничтожество!

Её голос возвращает меня в реальность. Она права — устраивать разборки у здания суда не самая умная идея. К тому же... он уже получил своё. И не только в виде выбитого зуба.

Вадим, видимо, тоже решает не продолжать конфликт. Вытирает кровь, бормочет что-то невнятное и уходит, пошатываясь.

— Прости, — говорю я Рите. — Не сдержался.

— А я... я даже рада, — она вдруг улыбается. — Знаешь, в этот момент ты был похож на рыцаря. Только вместо меча — кулак.

— Какой из меня рыцарь, — усмехаюсь я, открывая дверцу машины. — Просто не выношу, когда обижают тех, кого я люблю.

Она замирает на секунду, глядя мне в глаза.

Это первый раз, когда я произнёс слово "люблю" вслух. Не планировал, просто вырвалось...

— Поехали домой, — говорит она тихо.

И в этом простом "домой" столько тепла, что я убеждаюсь — ради этого стоило ждать годы.

Веду машину и украдкой поглядываю на Риту. Она задумчиво смотрит в окно, и её профиль в свете садящегося солнца кажется особенно прекрасным.

Только что я впервые произнёс вслух слово "люблю", и оно прозвучало так естественно, так правильно. Не заготовленная фраза для красивого момента, а простая констатация факта — как дышать, как биение сердца.

Да, именно так. Я чётко понимаю — я люблю её. По-настоящему люблю. Не той страстной, сжигающей любовью, что проходит так же быстро, как вспыхивает.

А глубоким, сильным чувством, когда просто знаешь — вот она, твоя женщина. Та самая, единственная, которую ждал всю жизнь.

Наверное, я начал любить её ещё тогда, в офисе Вадима, когда впервые увидел этот свет в её глазах. Или когда наблюдал, как она склоняется над чертежами, полностью погружённая в работу. Или когда узнал, как она борется за своих детей.

Но именно сейчас, в этой машине, я окончательно осознал — это моя женщина.

Та, с которой хочу просыпаться каждое утро. Та, чью улыбку хочу видеть последней перед сном. Та, с которой хочу растить детей — и её, и своих. Та, с которой хочу встретить старость.

И пусть мы не спешим с официальным оформлением отношений — у нас ещё будет время. Потому что настоящая любовь не нуждается в громких словах и пышных церемониях. Она просто есть.

Как это простое, тёплое слово "домой".

ГЛАВА 51

Вадим

Вечер пятницы. В кабинете пахнет кофе и усталостью. Последние дни выматывают — бесконечные звонки кредиторов, встречи с юристами, попытки спасти то, что ещё можно спасти.

Телефон вздрагивает сообщением.

Камилла. От одного её имени на экране что-то внутри сладко замирает.

"Что там за проблемы на стройке? Почему остановлено строительство?"

Пальцы порхают над клавиатурой:

"Временные трудности, происки конкурентов. Давайте встретимся, расскажу о нашем дальнейшем плане."

Её ответ заставляет меня подавиться кофе:

"Соскучилась по хорошей компании... Как-то одиноко. Может, в субботу в 8 вечера, отель Плаза? Хочется спокойной уединённой обстановки для приятного общения."

Перечитываю сообщение трижды. Неужели? Наконец-то! От предвкушения покалывает кончики пальцев. Представляю её — в вечернем платье, с этой её царственной осанкой, с загадочной полуулыбкой на идеальных губах...

Суббота тянется бесконечно. К вечеру я как мальчишка перед первым свиданием — придирчиво выбираю костюм от Tom Ford, запонки с сапфирами, под цвет её глаз, любимый парфюм.

В зеркале отражается успешный мужчина в самом расцвете сил — ни следа усталости последних дней, только азартный блеск в глазах. Да, дела идут не лучшим образом, но сегодня... Сегодня всё может измениться.

Заезжаю в любимый цветочный салон. Длинные красные розы — классика, которая никогда не подводит. Их аромат наполняет салон машины, смешиваясь с предвкушением.

Плаза встречает меня величественным холлом, мягким светом хрустальных люстр. Поднимаюсь в лифте, разглядывая своё отражение в зеркальных стенах. Чёрт возьми, я действительно хорош! Такая женщина как Камилла заслуживает лучшего.

Коридор кажется бесконечным. Ковер приглушает шаги, но не стук сердца. Номер 824... Поправляю галстук, одёргиваю манжеты. Вечер обещает быть жарким.

Стук в дверь отдаётся где-то под ребрами. Предвкушение накрывает волной — сейчас она откроет, в соблазнительном неглиже или в шёлковом пеньюаре...

Дверь открывается.

У меня перехватывает дыхание. Камилла... Красное платье струится по фигуре как расплавленное золото, глубокий запа́х приоткрывает точёные плечи и намекает на роскошную грудь. Высокий разрез дразнит взгляд тонкой полоской кружева на чулках.

— Эти розы меркнут перед вашей красотой, — выдыхаю я, протягивая букет.

— Ну раз уж мы переходим на более близкое общение, — она улыбается уголками губ, — может, перейдём на "ты"?

— С удовольствием, — теряюсь в её глазах цвета штормового моря.

От неё пахнет чем-то дурманящим — не духи, а какое-то колдовское зелье. Каждое её движение как танец, как обещание. В горле пересыхает, сердце отбивает бешеный ритм.

— Шампанское? — протягивает запотевшую бутылку.

Разливаю искрящуюся жидкость по бокалам.

— Так что там со стройкой? — её голос обволакивает, как шёлк.

— Небольшие временные трудности, — стараюсь говорить уверенно. — Через пару недель возобновим работы. Просто бюрократические проволочки...

— Неужели? — она изящно приподнимает бровь, и от этого жеста по спине пробегает холодок.

Нужно срочно сменить тему:

— Как такая роскошная женщина может быть одинока? Не верится...

Она отходит к окну, стройный силуэт чётко вырисовывается на фоне ночного города:

— Знаешь, у меня была одна любовь. Настоящая. Но я её потеряла... — неожиданно её голос становится жёстче. — По вине одного человека. Недобросовестного человека... Продажного...

Внутри всё холодеет. Почему-то вспоминается тот случай на стройке, тот инженер по безопасности…

— Но давай не будем о грустном, — резко разворачивается, включает музыку. Медленная композиция заполняет пространство. — Сто лет не танцевала с мужчиной. Всё работа да работа…

* * *

Её рука скользит по моему плечу, и все тревожные мысли испаряются. Есть только этот момент, эта женщина, этот дурманящий аромат...

В её движениях столько грации, что я забываю обо всем на свете. Камилла скользит в танце, едва касаясь меня — но от каждого прикосновения по коже пробегают электрические разряды. Красное платье мерцает в полумраке, как огненная река.

— Ты прекрасно танцуешь, — шепчу я, осторожно притягивая её ближе.

— Годы практики, — в тоне прячется усмешка. — Знаешь, в нашем кругу очень важно уметь вести правильную игру. Танец — это ведь тоже своего рода игра, верно?

Её дыхание щекочет мою шею, и я чувствую, как теряю голову. Она так близко — загадочная, опасная, невероятно желанная.