Дотла 2. Красная королева - Анна Эйч

Я поднимаю руки вверх и закрываю глаза. Мускулистые руки сексуального парня нежно скользят по моему телу, запуская табун мурашек по коже.

Да, так хорошо. Заведи меня, Фабио, давай!

Ощущаю его обжигающее дыхание на шее, круговые движения бёдрами, нарастающую эрекцию в шортах. Отлично! Он хочет меня, я хочу его. Запускаю руки в его волосы и заставляю сильнее впиться в мою кожу. Он начинает посасывать мочку моего уха и плавно спускается ниже. Сильная рука сжимает моё бедро и как бы невзначай ныряет под разрез платья, оказываясь в опасной близости от центра моего возбуждения.

Я приоткрываю глаза и вижу перед собой всё те же глаза цвета жидкого мёда. Куртов как памятник застыл во властной позе – будто султан, наблюдающий за одной из своих жён гарема.

Я сильнее прижимаюсь к Фабио, и до меня доходит: меня возбуждает не молодой португалец, царапающий своей щетиной мои плечи. Я завелась от понимания, что Стас смотрит. Я танцую для него, позволяю трахать меня в танце другому, чтобы вывести его из себя.

Резко поворачиваюсь в руках Фабио и набрасываюсь на его губы. Как обезумевшая начинаю сосать его рот, зарываюсь в волосы, трусь изнывающей промежностью о его бугор ниже пояса и по сути прошу взять меня прямо здесь и сейчас.

– Ух, ты такая горячая, малышка! – стонет он мне в губы и хватает за ягодицы. – Хочешь уйти отсюда?

– Да, давай! – задыхаясь, прошу я и снова соединяю наши губы.

Фабио отвечает, а затем, оторвавшись, уводит меня с пляжа почти бегом. Песок скрипит под босыми ногами, сердце стучит в унисон с шагами. Мы отбегаем от шумного бара, оказываемся в уединённом месте, ограждённом скалой. Лунный свет едва пробивается сквозь каменные глыбы.

– Иди сюда! – хрипло произносит мужчина, подхватывает меня и прислоняет к прохладному камню.

Тянется к бретельке стягивает, кусает плечо, нетерпеливо мнёт моё тело. Быстро освобождает свой твёрдый член, и я чувствую какой он горячий своей кожей.

Не могу избавиться от мысли, что хочу, чтобы на его месте был другой. Поэтому решаю отвернуться от него, становлюсь в удобную позу. Фабио задирает моё платье, стягивает вторую бретель и начинает покрывать поцелуями кожу спины, сексуально шепчет что-то на португальском – слова растворяются прохладном воздухе, и я не могу их разобрать.

– Stas, pozhalujsta! – стону я в бреду, пытаясь подогнать его.

– Это что-то горячее на русском? – смеётся Фабио и толкается в меня своим членом.

– Что? – дыхание перехватывает, когда я внезапно понимаю, что он входит в меня грубо, даже немного больно.

– Повтори это!

Что? Что повторить… Господи, я произнесла это по-русски! Я назвала его именем другого мужчины! Проклятье, я представляю на его месте другого. С каждым новым толчком я понимаю, какую катастрофическую ошибку совершаю.

Паника накатывает все мое тело. Нет, нет, я не хочу этого! Я не хочу секса ради мести! Внутри всё сжимается от ужаса – что я делаю? Кожа покрывается холодной испариной, в голове мелькают обрывки мыслей: это неправильно, это всё неправильно! Я использую его, как он использует меня, и от этого осознания тошнота подкатывает к горлу.

Фабио увеличивает темп, сжимает мои бёдра до синяков, шепчет грязные словечки на ухо. Его дыхание все сильнее нагревает шею.

– Подожди! – вырывается у меня.

– Да, мне нравится, когда ты…

– Нет, я серьёзно! Остановись, Фабио, прошу, хватит! – как загнанная в угол, начинаю лихорадочно отбиваться от него, руки дрожат.

– Фак! – он резко отскакивает от меня с шокированным взглядом.

– Прости! – глубоко дышу, сердце колотится так, что кажется – я его сейчас выплюну.

– Что, мать твою, происходит? Кэсс, какого хрена? – его глаза сейчас выкатятся из орбит, грудь высоко вздымается. Он стоит передо мной обнажённым со спущенными шортами, но не спешит одеваться, ждёт объяснения.

– Фабио, это ошибка! Прости, мне не стоило так далеко заходить! – дрожащими руками натягиваю своё платье и хватаю босоножки с сумкой.

– Ты издеваешься? Ты сама меня сюда притащила! Ты же… – растерянность в его голосе режет слух.

– Прости! Ты ни при чём! Извини! Я… я не могу, – не найдя что ответить, просто бросаюсь прочь.

Убегаю с позором что есть сил, молясь поскорее стереть из памяти этот вечер. Ощущаю себя просто отвратительно. Что со мной не так? Почему я всё время выбираю не тех.

Глава 38. Оружие дьявола

Вика.

Я бегу по береговой линии до самого дома. Когда приходится подниматься на гору, силы окончательно покидают моё тело – вечер измотал меня до невозможности. Глубоко дышу и, еле поднимая ноги, наконец преодолеваю крутой склон. Выпрямившись, мечтаю поскорее принять душ и как следует стереть с себя последствия своих поступков. Хочу забыть сегодняшнюю ночь.

По мере приближения замечаю силуэт, который сразу узнаю. Глаза расширяются, а в горле образуется уже знакомый ком, блокирующий голос.

Зачем он пришёл?

– Стас?

Он оборачивается и вскидывает бровь.

– Не думал, что ты вернёшься так рано, – сообщает, медленно оценивая мой внешний вид на предмет потрёпанности.

– Что? – с возмущением вырывается у меня.

Он не имеет права осуждать!

– Ничего… думал, Лукас с твоей соседкой, но в доме никого нет, – меняет тему, не придав значения моему выпаду.

– Я оставила его у Сильвии, она живёт ниже.

Стас смотрит на часы и металлический блеск циферблата отражается в его глазах, словно пламя в глазах дьявольски красивого мужчины.

– Он останется там ночевать? – с лёгкой претензией спрашивает он.

– Да, я звонила Сильвии примерно час назад – он уже спал, поэтому мы договорились, что я заберу его утром.

– Час назад? – и снова этот пытливый взгляд.

Ему не нужно произносить вопрос вслух – и так понятно, что у меня с Фабио ничего не было. Вряд ли бы я звонила соседке в разгар нашего секса.

Я хочу огрызнуться в ответ, но резкий раскат грома заставляет меня вздрогнуть и переключить внимание на погоду. Надо же, когда небо успело так затянуться тёмными тучами?

Через секунду вдалеке сверкает молния, и начинается ливень – будто по щелчку пальцев кто-то там на небесах опрокинул сотни вёдер с ледяной водой.

– Твою ж мать!

Мы со Стасом промокаем за считанные секунды, бежим к дому и юркаем внутрь как можно быстрее. Вода стекает с волос холодными ручейками, одежда липнет к телу.

– Это какое-то небесное проклятие? – спрашивает он, усмехнувшись, оценивая обстановку за окном. – Нагрешила где-то, Кузнечик?

– Думаю, это за тобой черти пришли, но мне, как всегда, не повезло оказаться рядом, – саркастично отбиваю его несерьёзное обвинение и прохожу