Созвездие мертвеца - Леонид Могилев

…Вспоминая потом все перипетии возвращения на Родину и прикидывая маршрут, время передвижения на катере, в машине, в самолете, опять в машине, пытаясь поймать алгоритм и направления движения, я так и не смог понять, в какой стране находится тот самый коттедж, где вот уже две недели я «проходил реабилитацию». Радио не было, телевизора подавно, только плейер с двумя десятками дисков. Четыре раза в день приносили еду, классную и сбалансированную. Неограниченно минералка и соки и бутылка джина «Гордон» в личном пользовании из расчета граммов сто пятьдесят в день. Однажды я попробовал напиться, и утром мне не принесли даже пива. Потом бутылка появилась снова. Ровно через пять дней — другая.

Коттедж однокомнатный, с ванной и кухней, где можно приготовить кофе и чай, скоротать время за какими-нибудь консервами и печеньем и посидеть под абажуром, поскольку свет в коттедже искусственный, а окно только одно и в него виден сад, где общечеловеческие яблони и кустарники перед проволочной оградой. А за ней такой же неопределенно-долгий ландшафт. Однажды по двору провели Аньку, и она махнула мне рукой. Дескать, все в порядке, Дядя Ваня, пей и закусывай. Наконец появился Георгий.

— Ну что, пора за работу?

— Возможно. Но вот какова плата?

— По выработке. Держи.

Георгий оставил мне аналитические записки по президенту, многовариантные схемы его продвижения и ликвидации, прочую дурь, международные дела и протоколы московских мудрецов. Я работал еще неделю, составил катрены и стилизацию под Немчина, потом опять напился, потом скандалил, и меня долго били, а еще через день-другой Георгий пришел с очень красивым и авторитетным мужчиной, по-видимому, генералом. Он просмотрел сочиненные мной компиляции, кивнул, бросил их на стол и, наконец, задал тот самый вопрос, которого я ждал все эти долгие месяцы как Страшного суда, боялся и желал одновременно:

— Где?

Я встал с кресла своего, потянулся, глянул в окно и завалился на диван, положив руки под голову. Гости мои молчали. На потолке пятнышко привычное и уже любимое почти подмигивало мне, сочувствовало. За время своего пребывания в этом следственном изоляторе оно было моим другом и оппонентом. Пятнышко, блик на стене, вот еще бы сверчка под полом.

Генерал помедлил, плеснул себе джина из моей бутылки, граммов так сто сразу, глотнул и поморщился. А потом начал говорить:

— Давайте сыграем в одну игру. Я буду рассказывать. Вы мне будете верить. Или делать вид, что верите. После этого вы станете секретоносителем государственной важности, то есть высшей категории, а пока вы так, прикоснулись к ну… к служебной информации. Естественно, к вам потом отношение другое. Шаг вправо, шаг влево… Но жизнь пристойная и добротная. И девочка с вами.

— А с какой стати я вам должен верить?

— А с какой стати мы с вами возимся?

— Ответ разумный. Хотя упаковать меня в крематорий не составляет труда. Только вот хочется тот самый документ вернуть. Не ксерокопии, не с печатью через сканер, а оригинал. Чтобы экспертиза подтвердила. Да, тот самый. Признаки те-то, те-то и те-то. Оригинал. А все остальное — досужие вымыслы и фантазии заинтересованных лиц и продажных журналистов.

— Ну вот. Мы и договорились.

— Ни фига! — воспрял я. — Потом меня не станет.

— А тебя не станет в любом случае. Рано или поздно. А вот такая жизнь тебе нравится?

— В Марселе было совсем неплохо. И в Провансе.