Путь домой. - Casperdog

- Мы тогда пойдём? – младшая с надеждой посмотрела мне в глаза. – Александр, ведь всё закончится хорошо?

- Для Вас и отца, думаю, да, а для остальных… посмотрим. Идите.

Когда закрыл за девушками дверь, вернулся на кухню и открыл письмо. Пробежал глазами короткий текст. Усмехнулся, понимая, что столкнулся с людьми, которые сами не знают что ищут.

«Вы несправедливо владеете древней реликвией, которая была похищена из Святилища нашего Ордена. Требование одно – вернуть сосуд «Путь» туда, где он и должен находиться. Даём Вам три дня, что бы связаться с представителем Ордена. Телефон *************»

Что могу сказать? Кретины. Они даже не знают что такое Путь. Добавили мягкий знак для удобства. Путь, точнее, ПУТ - портативный универсальный творец. Мой бывший охранитель, которого называл сначала Феникс, так как он всегда имел образ вечного крылатого, потом, уже по-дружески, Творец и Тэшка. Где он сейчас, не знал. Да если бы и знал – как мог передать в чужие руки то, что создали не люди, а чуть ли не боги. Предтечи или Творцы, как их называли те, кто глубоко погрузился в прошлое, не удовлетворяясь многократно переписанной ложной историей мира.

Посидел столом, но в голове стоял непрерывный гул. Скорее всего, от того, что пережил за последние дни. Стрельба, взрывы, контузия. Потом предательство близкого человека – одно наложилось на другое и давило на психику. Ощущал невероятную усталость. Хотелось сделать перерыв и хотя бы пару дней не выходить из квартиры. Спать и ничего не делать. Через два дня очередная поставка металла. Ещё через неделю новая поставка, уже из другого мира. Но и откладывать звонок и возможную встречу было нельзя. Включил свой смартфон, что уже пару дней стоял на зарядке. Посмотрел – батарею надо менять, не держит. Всего двадцать пять процентов.

Набрал номер, указанный в письме и почти сразу мне ответили.

- Александр Галицкий, я ждал Вашего звонка. Готовы встретиться и вернуть нашу святыню?

- Для начал хотел бы узнать, что подразумевается под словом «святыня». Год назад конкретно сказать, что Вам от меня надо никто не мог. Удивитесь, я в самом деле не знаю о чём идёт речь.

- Медальон.

- У меня есть лишь один медальон, который мама повесила на мою шею, когда мне ещё было очень мало лет.

- Это он и есть. Верните его и мы забудем о Вашем существовании.

- Откуда непоколебимая уверенность, что подаренный мне медальон и есть та вещь, которую Вы считает своей? Можете представить веские доказательства, что эта вещь когда-то Вам принадлежала? Сами понимаете, верить на слово незнакомым людям является дуростью.

- Я могу лишь описать, как он выглядит. У меня есть древний манускрипт, где этот медальон отписан в малейших деталях.

- Не будем терять время и наговаривать на телефон, что там у Вас описано. Предлагаю встретиться и Вы представите доказательства, а я покажу медальон. Сверим, и если всё совпадёт, будет договариваться более предметно. Да, вопрос. Что находится внутри медальона?

- Об этом говорить не могу. Встретиться согласен, это необходимо, но показывать документ не буду.

- Вот те раз. А как же Вы докажете, что у меня именно то, что нужно Вам? Не копия и не подделка? Как-то с Вашей стороны всё туманно. Я соглашаюсь, а Вы сразу делаете шаг назад.

- Я не имею права выносить из святилища древний манускрипт. Тем более показывать его человеку, не являющегося адептом нашего Ордена.

- Разговор, на мой взгляд, зашёл в тупик. Звучит смешно - отдайте мне то, что моё. У меня есть документальное подтверждение, что эта вещь моя, но доказательств не приведу и документ не покажу, потому что не могу и не хочу. Несерьёзно. Знаете, мне Ваш Орден и всё что с ним связано, как говорят, до лампочки. Есть Вы или нет, безразлично. Но так было, пока Вы не устроили за мной охоту, вынудив меня…

Не дали договорить, прервали. Точнее, продолжили за меня фразу.

- … покинуть этот мир. Я ведь прав? И как там, в других мирах?

Мой собеседник явно знал что-то, поэтому врать ему было глупо.

- Где я провёл этот год, Вас абсолютно не касается. И вопросы на эту тему считаю лишними.

- Вам всё равно придётся с нами поделиться информацией и передать ключ к мирам.

- Ключ? – я искренне захохотал, чем ввёл собеседника в некоторое замешательство. – Нет никакого ключа. Нет его, и никогда не было. Объясню, хотя могу этого и не делать. Знаете что такое родовая память? Знаете, что такое Род и как его почитают славяне? Слышали что-нибудь о девятом поколении Рода?

- Вы говорите загадками. Я не силён в славянской мифологии.

- Так как я могу разговаривать с Вами предметно, когда Вы вообще ничего не знаете о сути предмета, за которым охотитесь? Медальон, что ношу на груди с детства – символ МОЕГО рода, а не какой-то Путь, как Вы называли этот предмет. Не несите откровенный бред. Я – девятый наследник Рода Галицких и моя ветвь была основана задолго до появления христианства на Руси. Задолго до возникновения какой-либо религии на земле. И сейчас Вы заявляете, что, по факту, Я должен САМ принадлежать Вашему ордену? Вы вообще в своём уме?

Говоря по телефону, левой рукой с яростью сжал медальон на груди. Почувствовал укол в ладони и раскрыл руку, на которой лежали две одинаковых части. Более того, сам медальон соскочил с цепочки, которая так и осталась висеть на моей шее. Ошалел от неожиданности и впился глазами в левую половинку, где была фотография моей мамы. Не сразу, но понял, что всё-таки это была не она. Ошибся. И не фотография это была, а искусная гравюра на эмали, где была отображена копия моей мамы в невообразимо торжественных одеждах, а вот правая половинка была пуста. Там, видимо, тоже когда-то была гравюра. От неё остался лишь кусочек эмали... Как говорится, вот и сказке конец.

- Вы замолчали, - в трубке послышался голос человека. Что-то случилось?

- В принципе ничего особого. Задумался над превратностями