Летом перед грозой - Дмитрий Валерьянович Лекух

Снова прыжок!

Палку вниз, подмотка.

Гашу.

Снова!

И снова!!!

Опять приходится – гасить, работать спиннингом, катушкой, да чем угодно…

Опять!

Ну, это уже, голубушка, – не прыжок…

Поработал катушкой, выиграл сначала метра три.

Потом – еще два.

А, вот ты, голубушка: сквозь прозрачные струи уже видно мощное серебристое тело, давит в сторону, уходит на глубину, снова готовится к прыжку.

Вот это, кстати, напрасно, – я уже все вижу.

Когда рыба только начинает выходить наверх, давлю удилищем вниз и в сторону, активно работаю катушкой: прыжок не получается, но все равно, за счет массы и рывка она отыгрывает у меня метра три под натужный визг фрикциона.

Снова бодаемся.

Да когда же ты, черт возьми, устанешь-то?!

Следующий прыжок погасить вот так вот сразу не удалось, но я все равно уже все контролировал, да и рыба начинала все-таки уставать.

Хотя пока и не подавала виду.

Продолжала бороться.

Изо всех своих немаленьких, надо отдать должное, рыбьих сил.

Но это – только пока…

…Через некоторое время я ее все-таки заборол.

Подтащил к отмели, поднял удилище в гору, взял свободной рукой за хвост, вытащил неспешно на берег.

Хороша!

Это – даже не искомая и никогда не ловленная «десятка», ради которой я сюда уже несколько лет подряд приезжаю.

Это, пожалуй, – побольше будет.

И прилично, похоже.

Вон какая спина толстая…

…Вынул из пасти тройник, оттащил подальше от берега, забросал привычно ветками.

Достал, трясущимися еще руками, из внутреннего кармана фляжку, сделал несколько мелких, дробных глотков.

Закурил.

Нет.

Даже не закурил.

Запыхтел.

Вот.

Сейчас, думаю, посижу, подуспокоюсь слегка.

И еще немного покидаю: просто чтобы дать нервам остыть перед возвращением и безудержным хвастовством в лагере…

…Вторая тоже взяла сразу, с первого заброса.

Поменьше, конечно.

Раза в два-три.

Но тоже – вполне себе даже и ничего…

…Когда уже вытаскивал на берег, услышал сзади осторожное покашливание.

Санечка, конечно.

Наверняка пришел обедать звать, типа, все готово.

Ага…

– Нормальный, – говорит, – экземпляр. Понятно, что ты тут задержался. Не трофей, оно конечно. Но вполне…

– Ты вон лучше под те кустики, – стараюсь отдышаться перед тем, как блесну у рыбы из пасти вытаскивать, – загляни. Потом и поговорим уже как-нибудь о трофеях. Трофеем, так сказать, больше, трофеем меньше. Ага…

Он, естественно, заглянул.

– Мама моя дорогая! – удивляется. – И как ты такого кабана только вытащить-то умудрился?! У нас такая рыба в море в сетки иногда попадается, хотя и очень и очень изредка. Так сетки рвет…

Я аж раздуваюсь от гордости.

Потому что это – серьезно.

Услышать такое от раздутого от природы своей собственной значимости северянина, помора, для которого все южане – только в разной степени приспособленные к выживанию в нормальных природных условиях недоумки – это комплимент.

Да.

Нечасто такое бывает.

Нечасто.

Впрочем, надо отдать должное, – заслужил…

…Снимаю рыбину, отношу ее к первой, достаю из кармана фляжку, делаю два глотка, протягиваю Санечке:

– Будешь?!

– Ну да, – кивает с уважением. – Буду, конечно. Тут есть за что…

…Пока он возится с флягой, вижу на плетенке небольшую «бороду», петля прямо на катушке торчит, и решаю сделать дальний заброс. Вон, допустим, под тот берег, там тоже камень симпатичный лежит.

Даже больше не для того, чтобы кого-то поймать.

А чтобы просто, за счет длины заброса, элементарно распуталась накрутившаяся из плетни «борода».

Ба-а-абах!!!

Есть!

Мощный, уверенный удар.

Опять – «трешка», не меньше.

А может, и побольше.

Вон как бьется-то.

Ого-го!

И мне ее сейчас еще и через стремнину вести…

– Сань! – кричу, перекрикивая шумящий Индель. – Хватай рыб, шуруй в лагерь. Зови народ! Обед отменяется, тут или стадо свежее подошло, или еще что, но у нее просто нереальный жор. Ты сам все видишь! Это – только третий заброс!!!

Саня несколько раз мелко кивает, хватает рыбин под жабры и чуть ли не бегом удаляется к лагерю.

Готов поспорить, что на берег со спиннингом он через несколько минут примчится самым первым.

Более того.

Именно к спиннингу он и кинется первым делом, как только бросит трофеи на стол в столовой и проорет, что пора бросать всё, ибо пошел клев.

Вот даже и не сомневаюсь.

Нет – он, конечно, – и егерь тут.

И директор.

Но все равно, прежде всего, – рыбак…

Глава 56

Святой источник

…Кстати.

Один мой знакомый, тоже Сашка, – языкастый, хитрованистый и слегка хамоватый егерь одной из любимейших моих рыболовных баз в верховьях Волги, на самой границе Московской и Тверской губерний, своими руками в лесу часовенку срубил.

И какую часовенку!

Загляденье!

Из ровных, тщательно ошкуренных бревен.

Одновременно и крепенькую как гриб, и – летящую, темную на фоне светлого северного неба.

Удивительное, на самом деле, без дураков, строение.

Да.

Сам, на скудную егерскую зарплату, покупал лес. Сам тщательно выбирал, сам рубил, сам шкурил.

И все – молчком.

Я бы и не узнал, если б другие егеря не сказали.

Причем поставил ее так, что на машине – не подъехать.

Только пешком, километров пять по тропинке в гулком сосновом бору.

Подальше от докучливых людских глаз.

Как он туда эти бревна таскал – просто ума не приложу…

…Но – построил.

Стоит.

– Как тебе это в голову-то пришло? – спрашиваю его как-то, нарезая крупными ломтями дорогую по их меркам московскую колбасу на закуску.

Он в это время чеснок чистит да хлеб кромсает.

Отловились вроде нормально, – с десяток неплохих судачков завалили, – можно и перекусить под сто грамм.

Ну, как «под сто»…

Как получится…

– Да не знаю, – жмет плечами в ответ. – Торкнуло что-то…

– Нормально, – хмыкаю, – тебя торкнуло. Так-то да…

Молчит.

Только посапывает.

Нарезали, разлили по первой, выпили.

Я закурил, он бутерброд с колбасой себе наладил.

Вечер, речка.

Мы в лодке сидим, за коряжник привязались, чтобы течением не унесло.

Волга, – она такая.

Только на вид спокойная.

Даже тут, в верхах.

Про «низы» я уж и не говорю…

…Сейчас перекусим, с часок на вечерней зорьке блесны помакаем, да можно и на базу возвращаться.

– Понимаешь, – говорит, дожевывая. – Источник там. Ну, родник. В воде вроде ничего особенного, а журчит – хорошо. Я как-то кабана гонял, ну и выбрел на него. Попил водички, посидел, послушал. Хорошо. Ну, и дальше побежал…

Замолкает, потом начинает хлопать себя по карманам.

Протягиваю ему пачку сигарет и, пока прикуривает, – разливаю по второй.

– Ну, и что дальше? – спрашиваю.

– А ничего, – снова жмет