Министерство мокрых дел - Владимир Гриньков

– Как там Москва? – спрашивала тем временем хозяйка, суетясь у печи. – Метро работает?

– Работает, – подтвердил Сеня.

– Ах ты, Господи! – восхитилась хозяйка. – Ну надо же – работает!

Сеня представлялся ей пришельцем из другого, неведомого мира.

– А еропланы?

– Что? – напрягся Сеня, не уловив смысла сказанного.

– Еропланы, говорю, летают?

– Самолеты, – подсказал Толик.

– Ах, самолеты. Летают, – кивнул Муравьев.

На стол тем временем выставлялась отварная картошка, малосольные огурчики, крупно порезанный домашний хлеб и мутноватая жидкость в литровой бутыли. Это не очень-то интересовало Сеню. Он осторожно и будто бы незаметно для окружающих смещался к окну. Наконец оказался рядом и выглянул наружу. Безлюдье. Никаких бандитов-партизан. Он даже несколько успокоился, по-моему.

– Прошу к столу, – пригласила хозяйка.

Толик сел первым. Автомат положил на лавку рядом с собой.

– А где лук, мать?

– Да нешто не знаешь?

– Просил же – выставляй на стол, когда обедаем! – пробурчал Толик.

Поднялся из-за стола, вышел из комнаты.

– А что тут такое про партизан говорилось? – поинтересовался Сеня, напуская на себя спокойный вид. Излишне спокойный.

– Известное дело – хозяйничают.

– Кто?

– Ну, партизаны, про кого вы спрашиваете.

– Они бандиты, да?

– Что же вы такое говорите-то! – замахала руками женщина. – Прям как полицай какой, честное слово!

– Какой такой полицай?

– Который за немцев. Для всех полицаев партизаны – бандиты.

– А у вас и полицаи есть?

– Сейчас нету.

– Почему?

– Опасаются к нам нового назначать. После того как прежнего ухлопали.

– А кто ухлопал?

– Партизаны, ясное дело.

– И давно его… того… ухлопали? – осторожно осведомился Сеня.

– Давно. Я совсем маленькая тогда была. Он вот тут жил, в соседнем дворе…

– Кто?

– Полицай. Немцы его назначили. Степанов фамилия. А партизаны ночью пришли и его застрелили.

– Год какой был?

– Да сейчас разве упомнишь? Сорок первый. Аль сорок второй.

– А потом, значит, немцев отбросили от Москвы…

– Кто отбросил, сынок? – не поняла хозяйка.

– Наши. Красная Армия.

Женщина посмотрела на Муравьева так, словно сомневалась в его душевном здоровье. Но Сеня ее взгляда не заметил и продолжал как ни в чем не бывало:

– Наши погнали фрицев на запад, вот у вас больше полицаев в деревне и не было.

Хозяйка тем временем совершенно потеряла способность что-либо понимать.

– Как же на запад? – спросила. – Как же погнали их? Ты ж разве не из Москвы приехал?

– Из Москвы.

– И что – не видел там оккупантов?

– Какие оккупанты?! – воскликнул Сеня.

– Ой, мамочки! – прижала руки к груди женщина.

Только теперь Сеня увидел ее глаза. В тех глазах были недоверие и растерянность – совершенно натуральные. И Сеня дрогнул.

– Ну что за чушь! – сказал он. – Какие оккупанты? Война еще в сорок пятом закончилась. Или вы об этом ничего не знаете?

– Да как же! Ведь борьба идет! Ведь оккупационный режим! Враги топчут родную землю! Я сама в газете про то читала!

– В какой газете? – спросил растерявшийся Сеня.

– Вот, я ее на печи прячу.

Откуда-то из тайника и вправду была извлечена газета. Сеня ожидал увидеть пожелтевшие, почти истлевшие листки бумаги, но газета оказалась очень даже нестарой.

– Вот! – сказала женщина, с любовью разлаживая газетный лист. – Тут как раз и читала.

Газета «Завтра». Месячной давности. Крупно над названием: «За нашу Родину – огонь! огонь!» Заголовки статей: «Ненавистный оккупационный режим скоро рухнет», «Выметем нечисть из Кремля!», «За Родину! За Сталина!»

– Э-э, – замялся Сеня. – Вы неправильно поняли.

Запнулся, не зная, как объяснить. Женщина терпеливо ждала.

– В общем, это аллегория, – не очень уверенно сказал Сеня. – Не надо понимать буквально.

– А как же надо понимать? – нахмурилась хозяйка. – Ведь написано же – «преступный режим». И вот еще, на другой странице – «русский народ стонет под гнетом оккупационного правительства». Это же в газете написано, не где-нибудь!

– Газеты тоже иногда неправду пишут.

– Газеты – неправду? – изумилась хозяйка.

Казалось, еще немного – и ее хватит удар. Сеня совсем уже растерялся, не понимал, что происходит.

Вернулся Толик. Выложил на стол несколько крутобоких луковиц.

– Угощайтесь, – предложил он Сене.

Растерянный Муравьев машинально взял луковицу, откусил половину, даже не очистив, скривился, закашлялся и только тогда пришел в себя.

– Послушайте! – сказал Сеня, обращаясь к Толику. – Ну вы-то были в Москве! Вы видели! Расскажите матери, что никаких оккупантов там нет!

– Бесполезно! – махнул Толик рукой. – Она у меня старой закалки. Верит всему, что пишут в газетах. Уж я бился с ней, бился – все без толку. Начитается, – кивнул на газету, – и ничем ее после этого не прошибешь.

– Привезите другую газету! – подсказал выход Сеня. – «Московский комсомолец», к примеру!

– Привозил. Еще хуже.

– Это еще почему?

– Про взрывы и убийства в Москве там есть? Есть! С фотографиями. И что мать на это сказала? Ты что сказала, ма?

– То и сказала. В войну, в лихую годину, извечно порядка нету. И бьют, и грабют…

– Вот! – с чувством подытожил Толик. – А то еще про Америку там пишут так, будто они нам закадычные друзья, чего раньше не было.

– И баб голых полно, – подсказала женщина.

– И еще вот рекламы немерено, – вспомнил Толик.

– Да, – подтвердила хозяйка. – При советской-то власти и слова такого – «рыклама», прости Господи, не знали. Это оккупанты все понапридумывали.

– Вот видите, – сказал Толик. – Все одно к одному.

– Но газета-то – «Московский комсомолец»! – не выдержал Сеня. – Комсомолец! Вам это слово ни о чем не говорит?

– А специально название оставили, – убежденно сказала женщина.

– Кто?

– Оккупанты, понятное дело. Чтоб народ, значит, дурить.