Мокруха - Марк Хаскелл Смит

Мора не понимала, почему целует детектива. Из жажды мести? Или хотела доказать себе, что Боб стал ей безразличен? Наверное, она и так знала, что никогда его не любила. Возможно, виноваты две бутылки дорогого вина, выпитые ими за ужином. Или сам ужин – великолепный, умиротворяющий, с густыми соусами на чесноке, согревший ее тело и душу, будто теплым одеялом. А может, дело в самом детективе? Довольно красивый парень. К тому же, ей еще никогда не встречался мужчина без всяких там… хм, без примесей. Не разбавленный мужчина. Коп, одним словом. Впрочем, вероятнее всего, причина и в том, и в другом, и в третьем.

Мора и Дон сидели в его машине напротив ее много-квартирки. Ей было ни хорошо, ни плохо. Нравилось ощущение винного вкуса у него на языке. Рука Дона сначала гладила ей низ спины, потом поползла вверх, легко скользнула по груди. Мора прижалась к нему, обняла за талию и нащупала какой-то большой, твердый бугор у него под пиджаком.

– Что это?

– Пистолет.

– У тебя есть пистолет?

Боб кивнул.

– Я обязан носить с собой оружие. Служба такая.

Мора почувствовала непонятную дрожь в низу живота.

– Можно посмотреть?

– Пожалуйста!

Дон потянулся рукой за спину и извлек короткоствольный револьвер тридцать восьмого калибра в пристегивающейся кобуре. Мора завороженно моргнула. Даже в темноте автомобильного салона металл поблескивал холодно и тускло.

– Можно подержать?

– Только осторожно.

Дон отдал ей револьвер. Он был на удивление тяжелый. Весомый.

– Тебе когда-нибудь приходилось им пользоваться?

– Ты имеешь в виду стрелять из него?

– Ты стрелял из него в человека?

Дон кивнул:

– По вынужденной необходимости.

– И попал?

Дон опять кивнул:

– Угу.

У Моры сжалось где-то в промежности.

– Он умер?

– Угу.

– Ты, наверно, метко стреляешь!

– Нас учат не промахиваться.

Мора вернула револьвер. У нее между ног творилось то, чего она не чувствовала уже долгое время. Там было тепло и влажно. Прямо, как в тропиках.

– Пошли ко мне!

Эстеван сердился. Кайф от «Маргариты» прошел, осталась только тупая боль в голове да металлический привкус во рту. Он стоял возле дома и разглядывал свой мерседес. Вернее то, во что он превратился. Весь пол и водительское сиденье залиты кровью. Возможно, его противоугонное устройство оказалось слишком эффективным. Надо, чтобы вор хотя бы не пачкал машину. Но все-таки хорошо, что чертов долболоб не сбежал в полицию. Это уж точно.

Приехал Амадо на своей машине и увидел, что случилось.

– Смыться хотел?

– Си.

– Чингадо!

Эстеван только кивнул в знак согласия. Конечно, долбанный!

– С Фелисией все готово. Ждет в мотеле в Глендейле.

Эстеван зарычал.

– С этим успеется!

Он обернулся на внезапный рев бензопилы. На подъездной дорожке к дому стояли Боб и Норберто в пленочных пончо. Боб оттянул в сторону руку мертвого толстяка, над ней склонился Норберто с оглушительно жужжащей бензопилой. Вот он прибавил обороты, и через несколько секунд отпиленная конечность уже болталась в руках Боба.

Амадо кивнул в их сторону.

– Какая хорошая бензопила!

Норберто запустил бензопилу и был поражен, с какой легкостью она прошла сквозь плечо толстяка. Прямо, как нож в масло. Муй рапидо. Ее не затормозила даже кость, плечевой сустав. Только звук изменился. Скакнул на октаву выше.

В воздух поднялся и поплыл в чуть заметном ветерке фонтанчик мокрой пыли цвета свежего фарша для гамбургеров. С полотна пилы полетели кусочки и ошметки бог знает чего. Хорошо, что Роберто догадался захватить в магазине эти пончо, иначе их одежда сейчас насквозь пропиталась бы кровавым дерьмом.

В задачу Роберто входило принять, так сказать, новорожденную руку. Что соответствовало логике, поскольку на ней должны остаться именно его отпечатки пальцев.

Как и следовало ожидать, на визг бензопилы посреди ночи, приперся все тот же долбанный сосед. Эстеван поспешил навстречу, чтобы спровадить его.

– Извините за шум! Из-за дерева плохо принимает спутниковая антенна.

– Ничего страшного. Я просто подумал, не одолжите ли вы мне ненадолго вашу бензопилу.

– Прямо сейчас?

– Да там дел-то на одну секунду!