Прощай, генерал... Прости! - Фридрих Незнанский

— Ну, бля, отрава!..

Вдвоем они подходят к неподвижному Турецкому, сержант приподнимает его голову, а напарник, смеясь, с силой втыкает в рот жертве горлышко бутылки. Держит. Тело жертвы неожиданно начинает дергаться, милиционеры хохочут.

— Гляди, как живой, бля!

— А х… ему сделается? Ладно, кончай… Хорош!

Отшвырнув бутылку в сторону, они возвращаются к «уазику» и о чем-то еще несколько минут говорят с бандитами. Но уже ничего не слышно — микрофон далеко. Однако, они явно и не ссорятся, мирная такая компания. Сержант даже хлопает одного из бандитов по плечу. Наконец, расходятся по машинам и уезжают.

Направленная точно на объект камера фиксирует Голованова, который подходит к Турецкому, опускается на колени, щупает пульс на шее, внимательно осматривает, поднимается, идет в ту сторону, куда полетела бутылка, и возвращается к дороге, держа ее двумя указательными пальцами — со стороны донышка и горла…

— С этим все понятно, — сказал Александр Борисович. — Позвонил в ближайшее отделение, дождался их приезда — это все я уже видел. А ментов тех как отыскал?

— Слушай, Александр Борисович, ты меня удивляешь! Ты в каком веке, прости, живешь? Элементарно же! — Сева быстро прокрутил запись назад и остановил ее, ткнув пальцем в экран телевизора. — Номер их — вот он! И что делает теперь грамотный человек? Звонит дежурному по городу и, представляясь старшим следователем Генеральной прокуратуры Александром Борисовичем Турецким, задает вопрос: какому отделению принадлежит машина с таким вот номером? Через минуту — ответ. Тыр-пыр, восемь дыр, а машина из Восточного райотдела ГИБДД, находящегося по адресу… и так далее. Все ясно? А дальше мы, не теряя времени, отправляемся туда, ждем и, наконец, снимаем очередной сюжет…

В ворота райотдела въезжает милицейский «УАЗ», камера фиксирует уже знакомый номерной знак, из машины выходят двое — сержант и его напарник. Они смеются, разминаются, как после долгой сидячей работы, и поднимаются по ступенькам в отдел Инспекции безопасности дорожного движения.

— Вопросы есть? — спросил Голованов. — Вопросов нет… И суки должны быть наказаны. Нет, но как тебе нравится твой Серов?

— Он мне совершенно не нравится. А теперь, скорее всего, очень не понравится и его непосредственному начальству. Я вот только еще не решил, кому из них показать первому — Серову или Фадееву, его шефу? Вообще-то я человек не мстительный… Да и он мне показался поначалу нормальным мужиком, простым…

— Это уж точно! — со значением подтвердил Голованов. — У нас говорили: прост, как дрозд, в шляпу насрет и сраму не имет.

— Где это — у вас?

— Дома… — лаконично ответил Сева. Поди пойми его.

— Вот я и говорю, — вернулся к своей мысли Александр Борисович, — подумать надо, с кого начинать… Слушай, а может, вообще подождать? Что, если я ничего конкретного с ходу не предприму, а как бы затаюсь? Улечу по-тихому, например, к нашему Филе? Эти мои боевые шрамы можно и подгримировать… Или пока не мешать ему там действовать? Он же свое дело знает, советы мои не нужны… Надо подумать…

— Где собираешься думать, тут или в гостиницу тебя отвезти?

— А это тоже, между прочим, вопрос. Дай-ка я для начала все-таки схожу в ванную, не дает мне покоя этот устойчивый запах…

— Очень трезвая мысль, — засмеялся Сева, — только вот одеться во что? Свитер я тебе дам… Великоват, но другого нет… Треники мои возьми, носки, до гостиницы доедем, а там сам разберешься. И за свой типаж не волнуйся, подправим чего надо. Фингал темными очками прикроем… Волосы зачешем на лоб, на боевую рану, отменная челка получится… А с губой? Примочки бы… Ладно, в аптеке достанем, в крайнем случае, будешь пока платочком прикрывать, словно у тебя зубы болят. Ну и подмажем кремом телесного цвета, это у Фили имеется, он же артист, без грима спать не ложится…