Вкус спинного мозга - Несущий Слово

Пальцы мелко трясло. Отходняк. Такое бывает — сознание абсолютно спокойно и готово продолжать, но тело почему-то уже не вывозит. В метре от меня труп со вскрытой башкой, меня уже начинает заметно развозить от алкашки практически натощак. Еще тлеющий бычок с пшиком тухнет в одной из луж.

Прикрыть глаза.

Не знаю сколько времени провел в таком состоянии. Покой и полное умиротворение. Наверное, даже получилось немного поспать под бессвязный бубнеж безумия. Меня разбудил крик голосов.

Я подскакиваю с места.

Едва-едва приоткрываю створки. Блять.

Новость один — я выспался, уже начинало темнеть.

Новость номер два — меня как-то нашли.

Мигалок, сирен и громкоговорителей, как журналистов, репортеров и прочего, не было. Несколько фургонов, скорее всего, подъехавших только что, и выгружающиеся из них крепкие парни. Броники, городской камуфляж, балаклавы, калаши и полное отсутствие опознавательных знаков. Даже на машинах номеров не было. Они сноровисто рассредотачиваются по территории. Будут брать живым?.. с простреленными коленями и локтями я точно не смогу создать проблем, а там уже можно будет узнать что я за хер и как именно проворачиваю всякие разные колдунства. Блять, блять, блять, БЛЯТЬ!..

Голоса подкидывают варианты. Просто так я не свалю, нужна обманка, что-то, что отвлечет их на какое-то время. А там прорвусь. Как-нибудь.

— Вы просто сборище жалких подонков,*- хрипло рычу, сжимая в ладонях несколько бутылок.

Открываю их посредством разбития о прилавок и полки. Заливаю все, стены, пол, потолок, продукты и уже остывший труп. Бахнул два глотка, оцарапав губы и подбородок о стеклянные осколки. Вискарь мешается с кровью. Еще несколько кусков ткани, заткнуть ими горлышки следующей партии коктейлей Молотова. Я снова у створок, сигарета в зубы. Щелчок зажигалки. Я затягиваюсь и пытаюсь успокоиться. Нужен правильный момент и… летс гоу, мать вашу!

— Ну пошло говно по трубам…

Первым вспыхивает прилавок и одежда на покойнице. Дальше полки и стеллажи.

Выключить свет и распахнуть двери. Меня почти не видно на фоне еще не успевшего как следует разгорется огня. Бутылки одна за другой вылетают из чрева ларька, а вместе с ними голодные тени. С треском разбиваются о землю, о бока фургонов, о заборы соседних домов. Огонь. БОЛЬШЕ ОГНЯ!!!

Морда замотана в пропитанное водой полотенце, найденное среди хлама, заполонившего подсобку. Режет глаза.

Снаряды заканчиваются.

Хер им, не поймают мрази.

Засекреченный комплекс, объект №????

— Мне сказали, что его привезут живым.

— Пытались.

— Серьезно? Это что, терминатор? Живого места нет, сплошное месиво. Обоймы три минимум всадили. Как я, по вашему мнению, должен что-то из этого конструктора понять?

— Не зарывайтесь, доктор. Он троих моих парней положил, топором, блять. Сука, топором трех бойцов. Двое в госпитале с ожогами. Еще трое кровью блюют и жрать смогут только через трубочку. Эта мразь здание подожгла, мы пока его ловили еще четыре дома загорелись. С жертвами. Сами замнете это?

— Ладно-ладно… я понял, просто… ну… визуально это просто человек.

— Я знаю, живым бы взяли и…

— Н-да. Зато м-м… артефакты у нас.

— "Артефакты", блять? Да в рот я эти артефакты ебал, топор, нож и сумка, ебать его в рот. Все.

— Вам не сказали?

— Не сказали что?

— Сумка не простая. Вот видео.

Молчание.

— Блять, а нахуя ему столько ушей?..

Примечание автора:

* я не удержался и впихнул сюда отсылку к " 13-й район". Потому, что, а почему бы, блять, и да?

Не, ну согласитесь, такого финала вы не ожидали. Да я сам такого не ожидал. Похоже у меня входит в привычку заканчивать книги смертью главного героя. Хе. Хе. Хе.

КОНЕЦ КНИГИ И, СКОРЕЕ ВСЕГО, ЦИКЛА