Система SSS: Наследник Забытых Богов - Мэрроу

Михаил достал из тумбочки стандартную форму академии: серые брюки, белую рубашку и пиджак с эмблемой — полярной звездой, пронзенной мечом. Ткань была дешевой, синтетической. На рукаве — позорная нашивка серого цвета. Знак низшего ранга.

Одеваясь, он анализировал ситуацию.

Сейчас 3024 год? Или уже прошло… сто лет? Нет. Он посмотрел на календарь, которая висела на стене.

2045 год.

Он умер в 2045-м.

Значит, прошло всего три дня с момента его смерти. Битва за Москву должна быть во всех новостях.

— Эй, — он застегнул последнюю пуговицу. — Что с Москвой?

Медсестра, заполнявшая бумаги, замерла.

— С Москвой? Стоит твоя Москва, что ей сделается. Дожди только зарядили.

Михаил нахмурился.

— А Владыка Бездны? Прорыв? Легион демонов?

Женщина посмотрела на него как на умалишенного.

— Парень, тебя точно по голове сильно ударили. Какой прорыв? Последний крупный рейд был пять лет назад в Сибири. Москва — самая безопасная зона на континенте.

Михаил замер. Холод сковал внутренности.

Нет битвы. Нет разрушений. Нет его смерти.

«Я не просто переродился, — осознал он, и от этой мысли закружилась голова. — Я попал… куда? В прошлое? Нет, дата та же. Альтернативная реальность? Или… моя смерть изменила прошлое?»

Информации было слишком мало.

Он подошел к выходу. Рука легла на дверную ручку.

Алексей Морозов умер в этом лазарете. Слабый, забитый мальчишка, который мечтал о силе, но боялся даже поднять глаза.

Из лазарета выходил Михаил Северов. И он был очень зол.

— Спасибо за лечение, — бросил он через плечо, не оборачиваясь.

Выйдя в коридор, он оказался в потоке студентов. Шум, смех, мелькание разноцветных мантий и форм. Академия жила своей жизнью. Высокие потолки, мраморные полы, парящие под потолком магические кристаллы освещения. Это было место силы и денег. Место, где ковали элиту.

И место, где слабых сжирали заживо.

Кто-то толкнул его плечом, проходя мимо. Здоровый парень в форме боевого факультета.

— Смотри куда прешь, убогий! О, Морозов! Ты еще не сдох? А мы ставки делали!

Компания вокруг парня загоготала.

Михаил медленно повернул голову.

Оценка угрозы: три цели. Ранг — предположительно E и D. Физическая форма — средняя. Уязвимые точки открыты: горло, пах, колени. Время на нейтрализацию в текущем состоянии тела… 12 секунд. Слишком долго. Риск получения травм — 80 %.

Он не стал отвечать. Пока рано. Он просто посмотрел на здоровяка.

Взглядом человека, который знает, как именно вырвать кадык двумя пальцами. Спокойно, без эмоций, как смотрят на кусок мяса на разделочной доске.

Смех здоровяка оборвался. Он растерянно моргнул, почувствовав необъяснимый животный страх, пробежавший по позвоночнику.

— Ты чё вылупился, гнида? — но голос прозвучал неуверенно.

Михаил прошел мимо, даже не замедлив шаг. У него были дела поважнее, чем возня в песочнице. Ему нужно было понять, что происходит с этим миром. И, что важнее, разобраться с тем странным ощущением на периферии зрения.

Там, в правом углу глаза, едва заметно пульсировала полупрозрачная иконка.

Она не была похожа на стандартный интерфейс охотника. Она была другой. Золотистой, с древними рунами по краям.

Загрузка завершена.

Приветствуем Носителя.

Текст всплыл перед глазами, перекрывая вид на коридор.

Ваше тело слишком слабо для полной синхронизации.

Активирован режим адаптации.

Текущий ранг: МУСОР (F-)

Доступна ежедневная награда за выживание: "Восстановление 1 %". Принять?

Михаил остановился посреди коридора, заставив идущую сзади девушку врезаться ему в спину.

— Идиот! — крикнула она.

Но он не слышал. Губы его растянулись в хищной усмешке.

Система.

Она здесь. И она отличалась от всего, что он видел раньше. В прошлой жизни система была просто сухим набором цифр. Эта… эта штука казалась живой. И она издевалась над ним.

— Принять, — прошептал он одними губами.

По телу разлилось едва заметное тепло. Боль в ребрах стала чуть тише.

— Ну держитесь, ублюдки, — подумал он, делая первый шаг в свою новую жизнь. — Папочка вернулся. И он очень недоволен сервисом.

Глава 3: Воспоминания слабака

Путь до общежития занял двадцать минут. Двадцать минут позора.

Академия «Северная Звезда» была городом в городе. Огромный кампус, разделенный на зоны влияния, как карта боевых действий. Были «Золотые башни» для аристократов — там царили мрамор, фонтаны с живой водой и личная прислуга. Были «Серебряные корпуса» для талантливых простолюдинов и детей богатых торговцев — добротные здания с хорошим ремонтом.

И был «Сектор Д». Или, как его называли местные, «Гетто».

Михаил остановился перед обшарпанной пятиэтажкой на самой окраине территории академии. Штукатурка осыпалась, обнажая серый бетон, на стене красовалась кривая надпись магической краской: «F-ранг = Биомусор». Никто её не стирал. Видимо, администрация считала это мотивирующим лозунгом.

— М-да, — Михаил сплюнул. — Жилищные условия соответствуют статусу.

Он приложил запястье с браслетом-идентификатором к замку. Дверь скрипнула и неохотно поддалась. В нос ударил запах сырости, нестиранной одежды и дешевой лапши быстрого приготовления.

Комната 304. Его новая крепость.

Четыре на четыре метра. Кровать с продавленным матрасом, шаткий стол, заваленный конспектами, и узкий шкаф. На подоконнике умирал кактус — единственное живое существо, которое, похоже, разделяло судьбу хозяина.

Михаил закрыл дверь, прислонился к ней спиной и сполз на пол. Адреналин от пробуждения схлынул, и тело накрыла волна чудовищной усталости.

— Так, Алексей, — пробормотал он, массируя виски. — Давай посмотрим, что ты оставил мне в наследство, кроме синяков и плохой кредитной истории.

Он потянулся к столу и взял коммуникатор — старую, потертую модель с трещиной на экране.

Пароль… Руки сами набрали комбинацию. 0000.

— Серьезно? — хмыкнул Михаил. — У парня явно не было секретов.

Экран загорелся, и на него посыпались уведомления.

Сообщение от: Староста

«Морозов, если ты не сдох, напоминаю: завтра сдача эссе по теории мана-потоков. Не придешь — отчисление.»

Сообщение от: Неизвестный номер

«Мы не закончили, урод. Ты должен нам 500 кредитов. Счетчик тикает.»

Групповой чат: «Позор 1-го курса»

«Слышали? Морозова в лазарет увезли. Говорят, упал с лестницы.»

«Ага, пять раз подряд упал. На кулак Волкова.»

«Жаль не насмерть. Меньше вони было бы.»

Михаил читал, и его лицо каменело. Это было не просто издевательство. Это была травля. Методичное, ежедневное уничтожение личности. Алексей был не просто слабым. Он был жертвой. Идеальной грушей для битья, на которой будущие «герои» оттачивали свою жестокость.

— Ты терпел это? — тихо спросил Михаил в пустоту. — Почему ты не ударил в ответ? Почему не выколол глаз, не откусил ухо? Лучше сдохнуть в драке, чем жить как половая тряпка.

Впрочем, он знал ответ. Страх. Страх за мать.

Взгляд упал на иконку «Мама» в списке