Дорога охотника 3 - Ян Ли

Двадцать пять метров.

Двадцать.

Следопыт остановился. Нет. Нет, нет, нет. Он что-то увидел. Или учуял. Наклонился, раздвинул траву рукой. Замер. Потом медленно поднял голову и посмотрел… прямо на то место, где была растяжка.

Нехороший человек. Падла.

Следопыт поднял руку — жест, понятный без слов. Ловушка. Клинок замер. Стрелок ещё плотнее вжался в дерево, водя арбалетом по секторам.

Ладно. План А провалился. Переходим к плану Б. Который заключается в том, чтобы… чтобы убить их всех нахуй.

Я медленно, миллиметр за миллиметром, поднял арбалет. Приклад к плечу, прицел на стрелка — он был дальше, но при этом наиболее статичен. Расстояние — метров двадцать пять. С моим навыком стрельбы шестого уровня — попасть должен гарантировано. А ещё потому, что если не попаду — мне пиздец.

Вдох. Задержка. Пальцы на спуске.

Болт ушёл с характерным щелчком — тетива отработала чисто, новая, только недавно натянутая. Тяжёлый болт с наконечником из самолично выплавленного железа пролетел двадцать пять метров за долю секунды и — попал стрелку в правое плечо. Не в грудь, правда, куда целился, но тоже неплохо. Болт пробил кожаную броню, вошёл по самое оперение, и раненый дёрнулся назад, выронив арбалет.

И понеслась.

Клинок — среагировал мгновенно, нечеловечески быстро — развернулся на звук выстрела, рука метнулась к поясу, и что-то блеснуло в воздухе, летящее прямо в мою ель. Метательный нож. Я качнулся влево, уходя за ствол, и нож вонзился в кору в сантиметре от моей головы. Глубоко, по рукоять. Ниндзя сраный.

Следопыт — отпрыгнул в сторону, мгновенно уйдя за ближайшее укрытие. Не побежал, не запаниковал — выполнил отработанный маневр, плавно, экономно, как автомат.

Время не замедлилось — скорее, я ускорился. Мозг обрабатывал информацию с бешеной скоростью, тело двигалось раньше, чем я успевал подумать. Спрыгнул с ветки, перекатился, оказался за соседним деревом. Руки уже перезаряжали арбалет — новый болт встал на место за полторы секунды. Рекорд, к слову.

Клинок двигался ко мне. Быстро, очень быстро. Короткий меч в правой руке, ещё один нож — в левой. Грамотная стойка, низкий центр тяжести, корпус закрыт. Знает, что делает. Вот прямо очень знает. Расстояние — пятнадцать метров. Десять. Слишком близко для арбалета, слишком далеко для ножа. Промежуточная дистанция, где мой арсенал работал хуже всего.

Выстрелил на ходу — больше для того, чтобы замедлить, чем реально рассчитывая попасть. Болт пошёл низко, клинок скользнул в сторону, пропуская его мимо. Отбросил арбалет, выхватил нож. Левой рукой выхватил камень из кармана. Швырнул в колено, и попал, враг сбился с шага, и этой секунды хватило.

Нож в руке, дистанция — три метра. Он ударил первым — короткий, рубящий удар мечом сверху вниз. Молниеносные рефлексы включились за мгновение до удара, и мир послушно растянулся, превращая движение клинка из размазанной полосы в отчётливую дугу. Я шагнул влево, пропуская меч мимо, и ударил ножом снизу — целясь в подмышку, туда, где кожаная броня была тоньше. Попал. Лезвие вошло на пару сантиметров, клинок зашипел от боли, отпрянул. Но не отступил — перехватил меч обратным хватом и полоснул горизонтально, на уровне живота. Рефлексы спасли снова: я отпрыгнул назад, лезвие распороло воздух в сантиметре от моей кожи.

— Шустрый, — процедил клинок.

И атаковал снова — серия быстрых ударов, меч и нож, чередуя уровни, не давая времени на контратаку. Хороший боец, очень хороший. Навык ближнего боя у него был явно выше моего девятого уровня — я это чувствовал по тому, как тяжело давался каждый уклон, каждый блок. Система подсказывала: «болевые точки» — вот эта, под ребром, и вот эта, на внутренней стороне бедра. Но чтобы достать до них, нужно было сначала не умереть.

Отступал, огрызаясь контратаками, заманивая его к яме. Три шага. Два. Ещё один…

Левая нога противника провалилась. Не глубоко — яма была мелкая, по колено, — но достаточно, чтобы он потерял равновесие на полсекунды. Кол на дне пробил подошву сапога, вонзившись в стопу. Клинок рыкнул от боли, дёрнулся вверх — и я ударил. Не ножом — кулаком. В челюсть. Рисковать с сокрушительным ударом не стал, но двадцать восемь единиц силы, помноженные на инерцию тела и правильное распределение веса, затащили. Голова клинка мотнулась, глаза закатились, и он рухнул рядом, на мох, с мечом в обмякшей руке. Вырублен. Не убит — если судить по дыханию, просто отключился. Крепкий, козлина — от такого удара обычный человек бы помер без шансов.

Предчувствие опасности взвыло Витасом — и я рухнул на землю за секунду до того, как арбалетный болт просвистел над головой.

Глава 13

Стрелок. Раненый в правое плечо, потерявший свой арбалет — но имевший в запасе другой и стрелявший левой рукой. Ну, молодец, конечно, мужик… но какого хрена?

Перекатился за ствол поваленного дерева. Болт ударил в кору, расщепив её. Второй выстрел — через три секунды, значит, арбалет компактный, с рычажным взводом. Быстрая перезарядка, даже с одной рабочей рукой, но заметно меньшая мощность. Руку в левый карман, там ещё один камень. Выглянул, швырнул — не в стрелка, а в ветки над ним. Камень прошёл сквозь листву, обрушив на стрелка дождь из мелких веток и листьев. Не повредил — но заставил дёрнуться, на секунду потерять цель.

Этой секунды хватило. Рванул из-за укрытия, зигзагом, пригнувшись. Болт ударил в землю позади — мимо. Ещё три секунды до следующего выстрела. Десять метров. Семь. Пять.

Стрелок бросил арбалет, выхватил нож. Правая рука висела плетью — болт в плече сделал своё дело. Левой рукой он держал нож уверенно, но — левой. Против моей правой. Против моих двадцати двух единиц ловкости и системных рефлексов.

Он был хорош — даже одной рукой работал грамотно, экономно, прикрывая раненую сторону корпусом, но скорости не хватало. Я поднырнул под замах, ударил локтем в солнечное сплетение — «болевые точки» подсказали идеальный угол — и добавил коленом в бедро, когда он согнулся. Стрелок упал, нож выскользнул из пальцев. Наступил на его запястье. Не сильно — просто обозначая контроль.

— Лежать.

Он и лежал. Смотрел снизу вверх глазами, полными ненависти, но не дёргался. Профессионал — понимал, когда сопротивление бессмысленно.

Двое осталось. Следопыт и маг. Где?

Охотничий инстинкт: следопыт — метрах в