Механика вечности - Евгений Прошкин

– Просили рискового человека с воображением, вот и получайте.

Фирсов выбрался из кресла и подошел к сейфу. Сначала я решил, что ему зачем-то потребовался керосин, но вместо пластмассовой фляги он выволок из шкафа потертый брезентовый мешок.

– Николай, помоги. Проверим, что нам от Тихона осталось в наследство.

Куцапов перевернул рюкзак, и по полу разлетелось барахло, которое могло валяться в столе у любого мальчишки: выломанные откуда-то платы, насмерть зачитанная книжка, несколько мотков проволоки и…

Николай с Левшой одновременно бросились к черной металлической болванке, покатившейся под ноги Фирсову.

– Аккуратней надо! – Укорил Левша. – Граната, Иван Иванович.

– Сам вижу, что не репа.

– Да он у вас еще и шутник, – заметила Ксения, мягко отнимая у Левши опасную игрушку.

Ксения передала гранату мне, и я понял, что она имела в виду. К узкой части корпуса, там где находилась чека, была приклеена бирка, извещавшая: «ПРОВЕРЕНО ЭЛЕКТРОНИКОЙ. ГАРАНТИРУЕТ ПОЛНОЕ УДОВЛЕТВОРЕНИЕ».

– Цинизм и чувство юмора. Без них в наших условиях хана, – объяснил психолог.

– А как же водка? – Проревел Колян, толкая его локтем. – Против стресса – первое дело.

– Тихон ей не увлекался. Вот, – Майор поднял с пола книгу. – Вот его пунктик.

Я снисходительно оглядел брошюру – оторванные страницы высовывались, как закладки, обложка держалась на честном слове, однако стоило мне прочитать название, и книга моментально стала бесценной. Боясь ошибиться, я стер с нее пыль, но слова от этого не поменялись местами, а лишь стали контрастнее.

«НИЧЕГО, КРОМЕ СЧАСТЬЯ». Я уже видел этот роман, когда-то держал его в руках и – было время! – считал его своим. Имя автора, набранное мелким шрифтом на фоне звездной бездны, я разобрал не сразу. И все же это был Кнут. «Александр Кнутовский» совсем не похоже на «Михаил Ташков». Напрасно я всматривался в крохотные буковки, мне не померещилось. Книжку действительно написал Кнут. Мефодий всучил мне чужие рукописи – это было ясно давно, но теперь я убедился окончательно.

– Странно, почему Тихон ее оставил, – сказал Майор. – Книга была ему очень дорога, и если он знал, что не вернется…

– Затем и оставил, чтоб мы этого не поняли. Эх, психолог!

– Книга была его Священным Писанием, а Кнутовский – пророком, – настаивал Майор. – У каждого из нас есть какая-то отдушина, без нее нельзя, особенно когда сидишь под землей, а вокруг – только прах. У кого – спиртное, у кого – старая фотография. Не знаю, что Тихон нашел в этом романе, но для него он был и другом, и любовницей, и психоаналитиком.

– И если б его автору угрожала опасность, а он смог бы ее отвести… – начал я.

– Безусловно. Он сделал бы все, чтобы книга состоялась.

– Сдается мне, ты что-то придумал, – оживился Фирсов.

– Ксюша, помнишь тот грузовик в две тысячи первом? Длинный такой фургон, «Москарго», кажется.

– Ты уверен?

– Нет. Но там, на перекрестке, он вел себя так, будто заранее знал, что произойдет. И появился только для того, чтобы не дать нам разбиться.

– Ты был знаком с этим писателем?! – Воскликнул Петрович.

– И ты сможешь на него выйти? – Страстно спросил Куцапов.

Все повернулись ко мне. Мой ответ был известен, ведь кроме этого ничтожного шанса мы не имели ничего.

– Мы пойдем вдвоем, – сказал я. – С Коляном.

– Как это? – Не поверила Ксения.

– Ксюша, ты останешься. Если ты будешь там, то роль зрителя тебя не устроит, я знаю. А вставать на его пути… это почти самоубийство, – закончил я шепотом.

Ксения смерила меня гневным взглядом, но я не уступил. Она могла демонстрировать свое негодование всеми доступными способами, это все же лучше, чем разделить участь Мамы.

– У Тихона есть что-нибудь, кроме синхронизатора и компромата? – Спросил я.

– Есть, – опечалился Лиманский. – Масса планов.

Фирсов, надрывно закашлявшись, кинул в рот очередную таблетку.

– И еще – абсолютные полномочия.