Мир без названия - Алексей Франк

class="p1">Но внутри вместо ликования – пустота. Я бросаюсь с помоста вниз, к тому месту, где была Искра. Разгребаю как безумный обломки камня, хватаю руками, отбрасываю. Натыкаюсь на кусок горящей ткани… Её плащ. Рою дальше, ладони сбиваются в кровь. Наконец чувствую – рука. Тяну…

Я вытаскиваю из-под глыбы её тело. Искра… Лицо залито кровью, грудь не двигается. Нет… нет… Слышу свой хрип. Пульса не ощущаю, кости, наверно, все переломаны. Она так храбро…

Подползает Лил, весь грязный. Он видит и сдавленно стонет:

— О Господи… Искра…

Лекарь проверяет что-то, пытается вливать зелье – бессмысленно, даже я вижу. Она ушла.

Глаза жжёт. Я кладу её голову себе на колени, отираю кровь с её лба дрожащей рукой. Хоть бы… хоть бы чудо. Но нет, система тоже молчит, смерть в этой игре бесповоротна.

— Мы выиграли… милая моя… — шепчу я, не зная, слышит ли ее душа. — Мы справились… Как же так…

Слёзы сами текут, капают на её ледяную щёку. В голове пульсирует шок, но сквозь него прорывается тихий, ровный гул — артефакт активировался полностью. Его свечение теперь заполняет зал мягким золотым светом.

Лил тихо рыдает рядом, шепчет молитву.

Не знаю, сколько прошло – секунд, минут. Я медленно склоняюсь и целую Искру в холодный лоб. Потом нежно закрываю ей глаза ладонью.

Встаю, шатаясь. Кругом – руины, тела… Удалось ли ещё кому-то выжить? Кто-то стонет у стены – кажется, живой. Больше не видно никакого шевеления. Почти все полегли.

И тут гул плиты обрывается разрядом энергии. Вспышка!

Над центральным алтарём распускается сияющий символ – три переплетённых круга, как на двери. Я вскидываю руку, прикрывая глаза.

Символ вращается и преобразуется в очертания женской фигуры… или нет, это просто поток магии. И поток направляется прямо ко мне, обволакивая мягким свечением.

«Задание выполнено. Активирована плита святилища Этороса.» – объявляет интерфейс, словно ничего не произошло.

«Награда: уровень +1, репутация с фракцией Храм Судьбы ++, умение “Нить судьбы”».

Плевать. Плевать я хотел на награды. Только краем глаза замечаю про уровень, такого раньше не было. Уровней вообще не было.

Я опускаюсь на колени, бессильно разжав пальцы. Цена слишком высока. Хоть сто уровней дай, не вернёшь друзей.

Свет между тем не утихает. Он собирается вокруг меня всё плотнее, образуя кокон. Лил слабо тянет ко мне руку, голос словно издали:

— Лекс… ты куда…

Я сам не понимаю. Телепортация? Да, скорее всего.

— Лил! Выбирайся сам! — кричу я ему, пока могу. — Лекарь, ты нужен живым! Тут уже… нечем больше рисковать.

— Нет, Лекс, я с тобой! — пытается подняться он, прихрамывая.

Но не успевает. Мой силуэт наверняка уже исчезает в зареве – я ощущаю, как тело начинает дематериализовываться.

— Живи, Лил! — только и выкрикиваю в последний миг, и мир меркнет.

Переход…

Глаза слепит яркий дневной свет. Резкий контраст после сумрака подземелий.

Падает к ногам мой посох, я сам едва удерживаюсь. Успеваю сгруппироваться и не шлёпнуться в грязь.

В нос бьёт запах гари, слышится бряцание оружия и крики. Что, черт возьми, происходит?

Моргнув, озираюсь вокруг. Я стою посреди поля боя! Вокруг зелёные холмы, недалеко разрушенная деревянная стена, пламя там и сям. В небе солнце. Совсем рядом – десятки… нет, сотни фигур сражаются. И раздаётся грозное «Урррааах!» от зеленых воинов.

— Орки? – изумлённо шепчу я. Да, я действительно вижу, десятки здоровенных зеленокожих воинов, в шкурах и доспехах, мчатся мимо с топорами, гоняясь за кем-то.

Неподалёку – кучка воинов людей и кого то летающего, держит оборону у пролома стены. И, к своему изумлению и облегчению, я узнаю среди них своих друзей:

Вон широкоплечий Лом с двуручным топором, прикрывает спину невысокому Кощею в кожаном доспехе, Дарк метко стреляет из лука. Чуть правее стоит, Кнопка.

Сердце замирает: команда жива! Но что они тут делают?

Но некогда размышлять – они явно на волоске: их окружает втрое больше орков, отступать некуда.

Я ору, что есть силы:

— Держитесь!!!

И бросаюсь вперёд, поднимая вновь проявившиеся астральные сабли. Мгновение – и я, тратя остатки сил, запускаю обе сабли, как смертоносные бумеранги, по врагам, с тыла. Фиолетовые клинки проносятся по рядам орков, рубя их как стебли пшеницы. Трое падают, сразу, остальные шарахаются от неожиданности.

Мой внезапный вклад даёт друзьям передышку. Они ошеломлённо оглядываются.

— Лекс?! — восклицает Кнопка, первой замечая меня. В её глазах шок и радость.

— Вот это подъехал, так подъехал! — хохочет Лом, отбивая орочий топор и раскраивая череп противнику.

Кощей только бросает мне короткое: «С возвращением, брат!» — и снова хладнокровно вбивает в горло какому-то орочьему отродью кинжал.

Дарк кивает молча, его глаза горят алым — он в боевом трансе, видимо.

— Потом обнимемся! — кричу я и, размахивая настоящим мечом (выдернул из земли чей-то), влетаю, становясь плечом к плечу с Ломом, занимая место в строю.

Старый отряд снова вместе. Позже выясним, как я тут очутился, но ясно одно: это судьба меня подбросила к своим в нужный миг.

Драка бушует ещё несколько минут, но присутствие астрального мага (то есть моё) склоняет чашу весов на этом отрезке, в нашу пользу. Я работаю как разъярённый: все накопившиеся горе и ярость выплёскиваю на врагов. Орки валятся десятками – я режу астральными ударами даже тех, до кого не дотянуться физически. Кнопка восстанавливает мне здоровье периодически, заклинаниями света. Лом делает из орков фарш своим топором, прикрывая нас. Дарк насылает на них тучи стрел, Кощей отошел и анализирует ситуацию.

Вскоре остатки зеленокожих, потеряв напор, бегут прочь, рассыпаясь по холмам. Некоторые, впрочем, остаются, бросив оружие – сдаются или в шоке.

Над полем раздаётся рёв радости. Мимо пробегают несколько солдат с эмблемами какого-то королевства. Они гонят врага.

Я же, тяжело дыша, оборачиваюсь к своим. К горлу подкатывает ком. Вот они, родные лица. Целы, хоть и исцарапаны, перемазаны кровью и копотью.

Кнопка первой подскакивает ко мне и вешается на шею:

— Лекс!!! — смеётся она сквозь слёзы. — Ты жив! Ты нашёл нас!

Я обнимаю подругу крепко. Чувствую – в груди тёпло, что-то оттаивает, после всех ужасов в пещерах.

Лом хлопает меня по спине (чуть не пробив насквозь, как водится):

— Ну и помотало тебя! Мы думали – не свидимся. А ты прямо с небес свалился в самый разгар!