Ковыряла - Павел Сергеевич Иевлев

Ковыряла

Глава 1

Социальный минимум

День сразу не задался. Спозаранку, едва ушёл вниз туман, в дверь модуля заколотил Го́рень, смотрящий по кондоминиуму. Там есть звонок и переговорник, и они, в отличие от многого тут, отлично работают, но старый шлок всегда стучит, как рогами в забор. Опять будут вмятины: имплы у него будь здоров, полицейские силовые. Нерфнутые, конечно, причём криво, регулировка поехавшая, правой рукой ложкой мимо рта промахивается. Левая теперь получше, я в ней поковырялся чуток.

— Ти́ган! — занудел он с порога. — Экран в холле опять рябит!

— В модуле порнуху смотри, — буркнул я, одеваясь.

— Совместный просмотр рекламы — важная объединяющая традиция нашего сообщества! И я не смотрю порно!

Угу, а то я не видел, когда левое подключение настраивал. Интересно, как он ухитряется дрочить с такой моторикой? Оторвать же раз плюнуть. Или шлок для этого слишком старый, просто так на письки любуется?

— Ты живёшь бесплатно, — напомнил Горень. — Мы договаривались, что вместо взносов чинишь оборудование кондоминиума.

— Я и чиню. В пределах возможного.

— В пятнадцатом модуле опять засор, на пятом этаже напор воды никакой, в коридоре третьего неон так стробит, что аж наводки в глазном импле, климатическая установка скрипит… — принялся перечислять смотрящий. — А ещё… — он насторожил уши и принюхался. — Опять какую-то шалаву привёл? По договору живёшь один!

— Живу один, — отрезал я, проклиная так невовремя проснувшуюся Тари́шку, — девчонку просто трахаю. Не всем же в кулак лысого гонять.

— В бордель ходи!

— Там дорого.

— Кстати, как она попала внутрь? Вот я этим лентяям на вахте…

— Не твоё дело.

Вахта ни при чём, тамошние шлоки своё дело знают. Тоже бывшие муниципальные полиса, как и Горень. Имплокомплексы у них — сама бдительность, муха не пёрнет. Не в последнюю очередь из-за этого я тут и живу, терпя умеренные неудобства ради реальной безопасности. А Таришку я не через вахту провожу, есть способы, про которые местной администрации знать незачем.

— Чтобы к вечеру её тут не было! — снова потянул воздух носом смотрящий. — Ишь, устроили тут…

— Завидуй молча, — ответил я.

У полисов в имплокомплексах анализатор запахов, левую дурь искать, у Гореня такой стоит. Непонерфанный (вторичные не нерфят), так что наш недавний трах небось штырит, словно я ему в нос кончил. Отличная ночка была, не то что утро.

— И чтобы экран к обеду заработал нормально!

— Не, к обеду никак, — разочаровал я его, — там дисплейный модуль надо менять.

— Так меняй!

— Высру я его тебе? Надо на рынок тащиться, у Ëнти искать. А если по наличию нет, у клановых демонтарей заказывать. Это дней пять, а то и больше.

— Да ты издеваешься, интик? Какие пять дней? — возмутился смотрящий. — Чтоб не позже, чем завтра, всё заработало! Иначе вылетишь отсюда, как пыж из ствола!

— Привет, старикашка! — помахала ему высунувшаяся из спального отсека Таришка. — Ты чо орёшь, конструктор? Гайка в жопе застряла?

Спросонья, растрёпанная, без макияжа, в одной футболке, она дичайше секси, но увы, всё равно сучка-колючка. Вот какого Креона она вылезла?

Горень окинул её взглядом, шумно втянул воздух, прилипнув глазами к подолу едва прикрывающей пах майки (трусики девчонка крутит на пальце). Ножки у неё что надо, факт. И сиськи. Характер, правда, говно, но тут что выросло, то выросло.

— Как пыж из ствола! — злобно повторил смотрящий и вышел в коридор.

— Ну вот какого ты его цепляешь? — сердито спросил я Таришку.

— Па-а-адумашь, шлок-конструктор! — засмеялась она. — А корчит из себя суперпрема. Трахаться ещё будем? Или пожрём? Дышка есть?

«Шлок» — пострендовый горожанин, отмотавший все личные контракты и слишком старый или изношенный для нового ренда. «Конструктор» — носитель тяжёлого открытого имплосета. И то и то звучит весьма обидно, потому что «шлок» — социальный балласт, а «конструктор» — практически синоним «дебил». Об этом не принято говорить, но носители тяжёлых сетов обычно и правда туповаты. Не знаю почему, наверное, слишком много ресурсов мозга забирает управление имплогруппой. (Чисто гипотеза, я в цифре не волоку, только если по железу чего-то подкрутить.) В общем, Таришка обозвала смотрящего «тупым старикашкой», и он, конечно, обиделся. Выгнать он меня, скорее всего, не выгонит, потому что другого дурачка, настраивающего ему имплы задаром (точнее, за проживание), на низах не найти, а без регулярной юстировки старых миоблоков он даже жопу подтереть себе не сможет. Не выгонит, но создаст кучу головняков, а оно мне надо? Тем более, что Горень, в общем, более-менее нормальный мужик. Для шлока и конструктора. Это он организовал этот кондоминиум и поддерживает его на плаву, несмотря на все привходящие обстоятельства. А что всё время говнится — ну так он же шлок. Меня, может, тоже бы бесило, что кто-то трахает девчонок, когда ты старый и не можешь. Надеюсь, что не доживу до такого. Мои шестнадцать меня вполне устраивают.

— Пожрём. Дышка есть, — ответил я Таришке.

— Конфеты? — обрадовалась она. — Настоящие, со Средки?

— И конфеты тоже. Но лучше начни с бутеров. Тоже средковские, специально для тебя притащил.

— Тиган, я тебя обожаю! — она порывисто обняла меня, нарочно прижавшись грудью. — Дай дышки, а? Я свой лимит уже того, а ты всё равно не швыркаешь.

— Может, пожрёшь сначала?

— Не, на пустое брюхо лучше вставляет. Ну дай, тебе жалко, что ли?

— Не жалко, на.

Девчонка вставила в рот ингалятор, старательно выдохнула, а потом, нажав на клапан, длинным медленным вдохом всосала в себя содержимое баллончика. Задержала дыхание, закатив глаза к потолку, потом проговорила слегка севшим голосом:

— Восторг, гля. Как ты без этого живёшь вообще? Я бы, наверное, со Средки скинулась. Вы, интики, все долбанутые. Извини, ты так-то для интика норм, я вообще, в целом. Вот теперь и пожрать можно! Гони бутеры!

Глядя на то, как Таришка жадно рвёт цветные упаковки и, урча, запихивает в рот многослойные бутерброды, думаю, что мне её будет не хватать. Сучечка-ебучечка, но привык я к ней. С интера хороводимся,