ЭХО-012. Книга I - allig_eri

ЭХО-012. Книга I

Часть I

Глава 1. Ад находится в Манхэттене

Резко распахнув глаза, я ощутил, как по ушам ударил гомон всевозможных голосов. Женские, мужские, тонкие и громкие. Сука!

— Твою мать, Иэн, мы живы! Иэн! — взвизгнули мне прямо в ухо.

Кто-то толкнул меня, заставив перевести взгляд.

Тощий паренёк, лет двадцати. Он болтал с такой скоростью, что я не успевал осознавать смысл сказанного.

Ступор. Только он и остался.

Моргнув, я почесал висок.

Что случилось? Чёртов пешеход заставил меня резко развернуть разваливающуюся старую консервную банку, которую кто-то называл машиной, отчего я… Ха-а… авария, м-да… Столб или встречка? Всё смазано. Помню лишь, как мгновенно вырубился.

А что ремни безопасности? Хер их знает!

— … ёбаный латинос просто тыщ-тыщ, боже, Иэн, это какое-то чудо! Мы в больнице, Иэн? Это так странно!..

Странно, это точно, — огляделся я. — И причём здесь латинос? Я ехал на машине и во что-то врезался. Скорость была серьёзной, а удача никогда мне не улыбалась.

Это Чистилище? Или место перед Страшным Судом? Некое… распределение душ?

Сосредоточиться было сложно. Кроме меня и болтуна тут находилось ещё пятеро человек. Трое мужчин и две женщины. Почти все говорили, создавая какофонию. Причём говорили на английском, который я был вынужден выучить по работе, но знал откровенно так себе. Понимал многое, но не всё. И уж точно не на такой скорости речи.

— … непременно всё выясним, — с улыбкой удерживал парень, лет двадцати пяти, руку на плече у потерянно выглядящей чрезмерно полной женщины в помятом офисном костюме. — Этому точно должно быть логичное объяснение.

Логическое объяснение чему? Они тоже умерли? У меня ничего не болит после аварии, а значит выводов два — я под лошадиной дозой обезбола или откинулся. Во второе верится больше.

— Эй, парни, — обратился к нам заросший негр, чем-то неуловимо похожий на бомжа, но хотя бы не воняющий. Хипстер какой-то? Или новая мода? Просто его одежда больше напоминала старое ношеное барахло, найденное в сундуке у бабушки. И точно такое же потёртое. — А как вы умерли?

Ага, кажется я прав.

— Латиносы, суки! — рявкнул мой сосед, снова тыкая локтем. — Иэн, скажи ему! Мы просто зашли купить долбаной воды. Просто бутылку воды, как эти ублюдки забежали в магазин, как к себе домой и давай показывать свои пушки. Ненавижу! Это несправедливо! Я что, многого прошу? Это…

Как я вообще успеваю осознать, что он говорит? Тут прям жёсткий сленг, бешеная скорость и какой-то ядрёный акцент. Я знаю свой уровень, я не настолько хорош в языке.

— У вас ран нет, — чему-то улыбнулся негр. — Здорово, а? Я вот на улице умер. Сам не заметил как. Просто полегчало и… — он взмахнул руками, — и вот я здесь. Как думаете, где мы?

Прищурившись, я перевёл внимание на других, попутно оглядывая помещение.

Длиной метров в пятнадцать, шириной где-то в три. Чем-то похоже на больничный коридор, только вот, зуб даю, это не он. Освещение так себе, скудное. На полу местами потрескавшийся линолеум. Стены побелены, мажутся. Лавки самые обычные, деревянные, довольно жёсткие.

В том углу двое молчунов. Мужик, лет сорока, пялится в стены, упираясь локтями в колени. Рядом женщина, порядка тридцати, симпатичная, но не более того. Выглядит, словно ждёт свой рейс.

А перед ними «пляшет» ещё одна парочка. Они-то и создают основной шум. Болтают, словно тысячу лет не видевшие друг друга лучшие друзья. Контекст упорно ускользает, но парень, выглядящий словно только что сбежал из ЗАГСа… утешает её? Успокаивает?

— Иэн, хватит молчать, скажи что-то!

Опять. Этот мальчишка, разодетый под «гангста-рэпера», чрезмерно раздражает. Я его не знаю, но он почему-то зовёт меня «Иэн», а значит…

— Дерьмо, — уставился я на свои руки и одежду. Слона-то и не приметил.

— Во-во! — загорелся болтун. — Точнее и не скажешь!

Расстёгнутая тёмная рубаха, под ней светлая футболка с непонятным принтом, джинсы и растоптанные кроссовки.

Не мой стиль. И в тачке я ехал в другом.

Но это только вершина айсберга. Само тело… блядь, оно чужое! И чужой голос. И, похоже, я где-то в другой стране, где предпочитают английский. Или… ещё хуже.

«Ещё хуже», — даже в мыслях прозвучало весьма пессимистично.

Я сжал и разжал кулак, словно проверял, как он работает. Заодно приметил, что запястья могут похвастать куда меньшим объёмом волос, чем было раньше. Ура?

И голос моложе. И спина не болит. Она всегда болела последние полтора года. Ну, скорее ныла. А сейчас этого нет. Вообще никакой боли!

Попаданец? Смотрел телек и читал я довольно мало, не до этого было. Но даже мне попадались фильмы и книги о попаданцах. Всякие «спасатели Союза», которые давали советы Сталину, как правильно воевать. Без них то бедолага не сообразил бы. Или попаданцы в миры меча и магии, которые быстро становились могучими волшебниками, попутно набирая гарем принцесс.

Шлак.

Но я умер. И теперь в чужом теле. И меня принимают за кого-то другого, который тоже только что умер. Что за?..

Стоп. А точно ли умер?..

Я не успел додумать. Воздух передо мной засветился.

Луч, похожий на лазерный, начал «нарезать» пространство, напоминая огромный 3D-принтер, буквально из ничего создавая… женщину. Девушку.

— А-а-а! — взвизгнул мой сосед, падая с лавки и отползая. Бейсболка слетела с его головы. Негр по правую руку отреагировал спокойнее.

— Вы также появились, — ухмыльнулся он удивительно белыми и крепкими зубами.

Невольно я пощупал языком у «себя» во рту, убеждаясь, что тоже обладаю полным запасом зубов. Это, без шуток, здорово. В прошлой жизни, — всё-таки прошлой, да? — денег на такое у меня не было.

Поднявшись на ноги, на всякий случай я шагнул в сторону, подальше от происходящего.

Луч «создал» девушку уже наполовину. Ноги, — почему-то только один кроссовок, — потёртые, местами рваные джинсы и… полнейшее отсутствие верха!

— О, — подтянулся ко мне болтун, поднимая кепку с пола и символически отряхивая об колено. — Гляди, Иэн, какие сиськи!

— У неё головы нет, — бросил я ему, не отрываясь от зрелища. Луч почему-то создавал её снизу вверх.

— Сейчас будет, — облизнулся он. — Спорим, она милашка?

Луч продолжал создавать слои с бешеной скоростью. Но, что хуже,