"Фантастика 2026-163". Компиляция. Книги 1-22 - Алексей Иванович Ефимов

- Да придут они в Столицу, - сказал Димка с уверенностью, которой, однако, не чувствовал. - Мы придем и они придут. Никуда не денутся.

- А если всё же денутся? - хмуро спросил Сашка.

- Искать пойдем, все, - сказав это, Димка нахмурился. Финал их приключений был, в общем, уже близок - стоит им получить Ключ и исход будет в целом решен. Но мальчишка боялся, что злая судьба - или ещё более злой хозяин этого мира - подложат им свинью как раз в шаге от спасения...

- К Ключу ещё восприимец нужен, - напомнил между тем Вайми. - Которым вообще любой может быть.

- Спасибо, обрадовал, - буркнул Димка. Как раз об этой мелочи он счастливо забыл - и совсем не рад был вспомнить. Нет, всё же гад этот Мастер, подумал он. Показать, что вроде бы есть выход - но обставить такими условиями, что хрен их вообще выполнишь...

- А правда, ребята, что делать? - вновь уныло спросил Сашка. - Если этот проклятый восприимец не найдется, или ещё что пойдет не так и мы здесь застрянем?

- Жить, - сказал бесшумно подошедший Асэт. - Просто жить.

- Немцы как? - спросил невольно вздрогнувший Димка. Он так и не привык к тому, что здесь все ходят босиком - и могут подойти так тихо, что даже не заметишь...

- Дрыхнут твои немцы, - Асэт тоже плюхнулся на песок, глядя на море. Его невероятную - любой девчонке на зависть! - черную, вьющуюся мелким бесом гриву слабо шевелил дующий на берег ветер.

- Жить? - между тем, возмутился Борька. - Всю вечность сидеть на этом сраном пляже? Да ну нафиг! Раз мы сюда как-то попали, то и выход тоже есть. И мы его найдем.

Асэт покачал головой.

- Ложная надежда не дает тебе покоя - лишь мудрый, взрослый человек способен отбросить её.

- Зачем? - удивился Борька. - Чтобы вечно гнить на этом сраном...

- Надо отречься от иллюзий и всё, - резко сказал Асэт. - Тогда будет... не больно.

Сидевший рядом Вайми вздохнул.

- Тот, кто отрекается от иллюзий - лишь разделяет мир на чёрное и белое, настоящее и ненастоящее, в то время как здесь нет границы, чёткой грани...

- Ты хочешь сказать, что здесь всё... полунастоящее? - растерянно спросил Сашка.

- Ой, да заткнитесь уже, - буркнул Димка. - Развели тут фЕлософию. Мне факты нужны, а не фантазии.

- А фактов нет и не будет, - возразил Асэт. - Ничего не будет. Надо научиться жить... без всего этого.

- Да ну, нафиг всё это! - возмутился Борька. - Нам надо что-то делать, иначе...

- Здесь нет смысла что-то ДЕЛАТЬ, - вдруг сказал Вайми. - Можно просто... существовать. Спокойно и бездумно. Довольные, разучившиеся думать люди сперва даже не замечают, как начинают терять разум, а затем начинают считать распад своей души своего рода просветлением, очищением от "мирской грязи", от всего "наносного", уже не сознавая, что лишаются и всего, что составляет их "я". Это спокойная и приятная, но смерть.

- Для тех, кто тут жить не научился, - возразил Юрка. - Ребята, вы только подумайте - здесь же бессмертие! Причем такое, что умереть вообще никак нельзя! Такого, наверное, нигде больше нет. И вечная юность - ну, подростковость. Болезней никаких - разве что покалечишься или отравишься чем, но даже самые тяжелые увечья здесь легко лечатся - воскрешением. Вечное лето, никаких хищников, никаких бурь, жратвы вокруг полно... это же рай, самый настоящий!

Вайми покачал головой.

- Этот мир даёт благополучие, но забирает волю. Без воли, без желания, без стремления куда-то его жители путаются в нем, как мухи в паутине и уже не желают для себя другой судьбы. Тебе, как и остальным, не хватает того, что у меня дома называли цуррас - стержня личности, силы воли, опоры и основы, способности и желания идти и держать удар.

- Я б на ТВОЮ силу воли посмотрел, просиди ты с моё в рабстве, - обиженно сказал Асэт. - Там плохо. Очень.

Вайми усмехнулся.

- Почему плохо? Я вот вообще очень ценный - ввиду моих исключительных внешних данных. К тому же, я ещё умею танцевать, петь, играть музыку (хотя, если он попробует, его в пыточную отправят ту музыку играть - чтобы сознавались быстрее, - подумал Димка.) - В общем, меня не на плантацию как болвана какого-то продадут, а богатому меценату, ценителю искусств, который будет кормить прекрасного меня тортиками, слагать в мою честь оды, ваять мои статуи и так далее.

Димка фыркнул.

- Ага, ЩАС. Как же. Чтобы ТАК продали - надо постараться ещё. Я вот читал одну книгу, где некая дева хотела, чтобы её продали в гарем к султану. Так ей пришлось постараться - там конкурс был целый. Продали-то успешно, но были проблемы потом. С местью других... претенденток.

Вайми, однако, не сдавался.

- Но я же красивый! Не как бог, конечно, но очень даже. И лет мне пятнадцать всего. На вид. То есть, шансы есть.

- Ага - попасть не на галеры или в свинцовый рудник, а в гладиаторскую школу или сразу в лупанариум гоморреум второй категории, - сказал Игорь. - Там уж вожделенного разврата точно будет много - только совсем не кавайного вот и вообще, попу больно.

Вайми натурально вызверился на него.

- По попе тебе сейчас будет. И вообще, я не к извращенцу какому-то пойду, а к настоящему ценителю Прекрасного. И можно будет гордо рассекать в нацепленной на Себя, Любимого, фигне, снисходительно давать чесать себе ухи, служить моделью для шедевров и так далее. В общем, посильно продвигать Красоту в виде Себя.

- Так просто это не получится точно, - фыркнул Димка.

Вайми усмехнулся.

- Мечтать не вредно. Я ж практиковался впечатление на дев производить - танцы там всякие, опять же бусы на всех местах, плюс несравненное искусство изготовления украшений для ушей из лапши и других подручных материалов. То есть, шансы как бы есть.

Сашка фыркнул.

- Ну да, может быть и меценат - но вспоминаем историю мальчика, которого свинцовым суриком покрасили, в театральных целях, - а он вдруг взял и помер, потому что свинец таки яд. Ну