Отчаяние. Том 1 - Say Latto

Вышел на порог. Осмотрелся. Никого. Ни одной твари. Значит на звук бегут в основном. Разбежались.

Отлично.

Пошел к машине схватившись за голову.

- Моя красотка... - Пробормотал я осматривая отвалившийся бампер и вмятину в багажнике.

Мазда RX-8 2004 год. Максимальный тюнинг. Даже двери вверх открываются. Двигатель 1.3 турбобензин. 240 лошадей!

Да она выглядит покруче большинства Феррари!

Я просто обожаю эту машину. Она у меня рабочая лошадка. И тут такое...

Я тяжело вздохнул и сел в машину. Ласково погладил руль и завел двигатель. Ну, погнали. Пора домой.

RX-8 вздрогнула, зарычала басом и мягко поползла вперёд, будто зверь, лениво потягивающийся перед прыжком. Я не стал давить газ в пол — рык турбины привлек бы полгорода. Пусть едет на холостых. Тихо. Незаметно. Как я люблю.

Проехал пару метров — и сразу понял, насколько всё пошло по жопе.

Городок, некогда уютный и сонный, сейчас выглядел как сцена из ада. Повсюду тела. Просто везде. Раздавленные, разорванные, погрызенные. Люди, дети, старики, менты, водители автобусов. Повсюду брошенные машины, куча аварий. Раны на людях рваные, вгрызания глубокие. Многие с обглоданными руками, ногами и вывернутыми суставами, как куклы, прошедшие через психованного художника.

Асфальт залит кровью, и машина едет по нему, как по грязному снегу. Я слышу, как резина шлёпает по липкому месиву.

Повернул за угол — и чуть не врезался в пожарную машину, что стоит поперёк дороги, как баррикада. Кузов пробит в нескольких местах. Одна дверь выломана. В кабине — труп. Пожарный. Без головы. Просто сидит, как будто устал. Шлем валяется на капоте, в крови и волосах.

Затормозил.

— Ну нахер, — выдохнул я.

Вышел. Аккуратно. Клинок — в руке. Обломок копья я оставил — бесполезен теперь.

Рядом с машиной — два трупа копов. Один — у патрульки на обочине, другой прямо посреди дороги. Броники порваны, пистолеты валяются рядом. Повезло.

Огляделся. Тихо.

Быстро подошёл, взял пистолеты, проверил магазины. Один полностью заряжен, один на шесть. Отлично. У первого на поясе — нож, здоровенный, полицейский, с надписью "Tactical Response". Забрал. Пистолет сунул в рюкзак — пригодится.

Вернулся в машину. Завёл. Плавно тронулся дальше.

Миновал автосалон. Половина машин — разнесены. В одной из них, в "Рено", кто-то бился внутри, оставив следы крови изнутри на лобовом стекле. Я не стал останавливаться.

Проехал ещё квартал. Опять — мертвецы. Под деревом — семья. Муж, жена, ребёнок. У всех разодраны глотки. Причём явно инициатором или человеком. Слишком чисто. Может, самоубийство. Может — нет. Но даже трупы не лежали спокойно: у женщины отсутствовала ступня, у ребёнка — половина лица, у мужика кишки наружу.

Внезапно — вспышка движения справа. Пожиратель.

Один.

Рванул ко мне.

Выскочил на ходу, кинжал — навстречу. Разворот, шаг в сторону, и удар в бок. Тварь не сдохла. Попыталась вцепиться в меня, ударил коленом в голову.

Разворот — и нож в глаз. Вошёл как по маслу. Тварь задергалась и упала.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 3. Получено опыта: 6

Опыт: 58/60

— Почти... — выдохнул я, вытирая лезвие о мех твари. — Ещё один. И будет ап.

Взял карту над пожирателем.

Карта навыка. Владение Шуангоу.

Э?

Это что такое? Знакомое что-то. Китайское. Меч, вроде бы с крюком на конце. И на кой мне это?

Мусор...

Сунул карту в карман и опять осмотрелся. Чисто.

Сел обратно в машину. Газнул чуть сильнее, но всё ещё аккуратно. Звук турбины — глухой, угрожающий, как у зажравшегося зверя.

Проехал мимо школы — вход взломан, двери выломаны. На стене — кровавые надписи. Что-то про богов. Что-то про чистку. Всё размазано, будто писали в панике. Итальянский я немного знаю, потому частично понимаю, что там написано

Резко затормозил.

Ещё один мент. Живой? Нет. Пожиратель копался у него в кишках.

Я вышел. Подкрался. Удар ногой — тварь отлетела. Я сразу бросился. Встречный удар лезвием в горло — глубоко. Потом ещё один — в затылок. Хруст.

Убит пожиратель. Ранг G. Уровень 2. Получено опыта: 4

Опыт: 2/80

Получен уровень 4

Получено очков характеристик: 2

— Потом разберусь со всей этой херней. Не сейчас, — прошипел я, тяжело дыша.

Забрал с копа автомат MP5. Полицейский вариант, укороченный. Магазин почти полный. Проверил предохранитель. Работает. На поясе — запасной магазин и дубинка.

— Идёт в коллекцию.

Снова в машину. Теперь — ускорение. До дома осталось километров сто семьдесят. Надо успеть до темноты. Уж слишком много тварей может бегать ночью. И не только G-ранга.

Колёса проскальзывают в крови. Машина рычит, но слушается. Моя родная RX-8 — живая, несмотря на всё это. Я несу себя через ад. Через ад — домой.

Проехал перекрёсток — и меня встретил труп. Он стоял. Просто стоял посреди дороги, прислонённый спиной к столбу. Глаза открыты. Рот в ухмылке. Весь в крови — но явно не своей. На груди какой-то бейдж. Его живот был вспорот, а изнутри торчала… вилка. Обычная, столовая. Вилкой кто-то ковырялся в печени. Или он сам?

Я отвёл глаза. Ненадолго. Когда снова глянул — он уже лежал. Или мне показалось?

Скорость — двадцать километров в час. Всё ещё тише, чем шепот. Не дай бог привлечь кого-то громким звуком.

Слева — заправка. Полыхающая. Над ней — густой, жирный дым, будто мир решил выкурить последнюю сигарету перед смертью. На асфальте кто-то лежит, держась за живот, и орёт. Без звука — стекло гасит. Но видно: крик долгий, отчаянный, как будто рвёт голосовые связки. Он ползёт… не к спасению. К телу, валяющемуся рядом. Женщина. Вероятно, жена. Она уже не двигается.

Справа — магазин. Внутри — движуха. Силуэт. Не человек. Слишком худой, слишком высокий. Инициатор.