Фантастика 2025-155 - Сергей Александрович Плотников

— И чё?

Н-да, тяжелый случай. Хотя это с самого начала было ясно.

— Ну, мне кажется, тебе сейчас надо как-то поосмотрительнее себя вести. Ты вот сегодня вечером собиралась куда-нибудь?

— Конечно! В клуб. Надо же отпраздновать победу.

— А может, не ходить? Закончится всё наверняка поздно. Как раз в то время, когда этот псих на девушек нападает.

— Ты с ума сошёл? — Ева от возмущения подавилась. — Как это — не ходить? Там же все мои подруги будут! Я для чего, по-твоему, фотки делала? А завтра вообще концерт. Тоже поздно закончится. А я дома сидеть должна?

— Ну, не знаю. Если бы мне сказали, что за мной охотится маньяк, я бы лучше дома посидел. Если он тебя убьёт, то больше никаких фоток уже никогда не будет. И не факт, что завтра ты до концерта дойдёшь.

— А ты сам-то — нормальный, вообще? — Ева уставилась на меня с подозрением. — Подумаешь, общий подписчик! Лента сейчас в друзья кого попало суёт. Может, он на ту девчонку случайно подписался. И вообще! Если бы это был маньяк, про него уже во всех новостях трубили бы. А нигде ни про каких маньяков не пишут. — Она вдруг прищурилась. — А тебя, кстати, как зовут?

— Тимур. Мы же познакомились.

— Это я понимаю, не дура. По нику — как тебя зовут?

Ч-чёрт. Дура или не дура — отдельный вопрос, но подписчиков своих она наверняка помнит. Если не всех, то многих. На такие вещи у таких девочек память крепкая.

Я вопросительно посмотрел на Дашу. Ну сообрази ты, блин! Назови чей-нибудь ник, наверняка они у вас пересекаются.

Даша пожала плечами.

— Белый волк? Латинскими буквами.

— «Белый волк» латинскими буквами, — повторил я.

— А вот и врёшь! — Ева торжествующе ткнула в меня пальцем. — Я фотки Белого волка видела, это не ты! Тебя подослал кто-то, да? Специально, чтобы ты меня уговорил из дома не выходить? Чтобы про меня забыли все? Да? Не дождётесь!

Ева вскочила и устремилась к выходу.

— Девушка! — Официантка была начеку. На нашу пару давно посматривала с подозрением. Бросилась наперерез. — Счёт!

— Он заплатит, — Ева кивнула на меня.

— Вот пусть он сначала заплатит, а потом идите куда хотите!

Официантка решительно преградила Еве дорогу. Рядом с ней образовался охранник.

— Согласен, — поддержал я. — Мы же с тобой договорились счёт пополам делить. Не помнишь, что ли?

— Ни о чём мы не договаривались! — взвилась Ева.

— Тогда тем более подожди. Надо же договориться.

Ева, сопя от негодования, вернулась за стол. Официантка шлёпнула на столешницу кожаный чек-бук.

— Спасибо. — Я открыл папочку, достал счёт. — Вы отойдите, пожалуйста, мы не можем при вас обсуждать этот интимный вопрос.

Теперь негодующий взгляд официантки достался мне. «Во жмот!» — читалось во взгляде. Но от стола девушка, тем не менее, отошла.

— Нет времени объяснять, — заговорил я быстро и тихо, подавшись вперёд. — Я вижу мёртвых людей. Даша, которая реально победила в конкурсе — она сейчас здесь, рядом со мной. Даша, скажи что-нибудь, что знаете только вы двое.

Ева схватилась за голову руками и что-то пробормотала. Я услышал только «…дец какой». Наверное, «молодец». Ура, у меня получилось произвести хорошее впечатление! Надо будет как-то себя вознаградить. Свожу себя в кино, что ли. Может, и Изольду возьмём. Или Вана.

А вот Даша подвела. Выпучила на меня глаза.

— В смысле? Что мы двое знаем? Я её всего один раз видела!

— Блин, ну что-нибудь там было?

— Где?

— На фотосессии вашей грёбаной! Может, Ева что-то сказала? Сделала? Смешно споткнулась и упала? Или видела, как ты смешно споткнулась и упала?

Даша зависла, вспоминая столь давнее прошлое. А Ева опустила руки и уставилась мне в глаза.

— Я сейчас вызову полицию.

— А смысл? По счёту не платишь ты, а не я.

— Ты меня преследуешь! Вторгся в моё личное пространство.

— Вообще-то это ты устроила встречу с фанатами.

— Ты не фанат! Ты на меня не подписан даже.

Я достал смартфон, тыкнул пару раз пальцем и показал Еве экран.

— Всё, подписался. Зафрендишь?

— Ты реально больной⁈

— Во-о-от! То есть, ты допускаешь, что кто-то реально больной может на тебя подписаться. Мы уже основательно продвинулись.

— Вспомнила! — подскочила Даша и указала на Еву пальцем. — Дура!

Настал мой черёд схватиться за голову, уронив телефон на стол.

Нет, всё. Лимит общения с подростками — или кто они там, в этом возрасте? — исчерпан. Найду этого маньяка, переломаю ему руки и ноги и посмотрю, как ползать будет. Убивать не стану — я всё-таки в глубине души добрый человек. Дождусь, может, Маэстро придёт. Вот этого грохну.

Потому что работа с подростками — это вообще самое страшное, что может случиться в жизни. К нам как-то раз один такой пришёл, подработать. Выли всем коллективом. Кроме Никиты, конечно. Тот, как всегда, видел одни плюсы, а во всех косяках обвинял нас — мол, что же мы, новичка не контролируем, обязаны опыт передавать.

— Этот фотограф, у него фишка такая, — затараторила Даша. — Он спрашивает, сколько будет триста пятьдесят девять помножить на восемнадцать, например. Ты задумываешься, а он орёт: «Дура!» — и фотографирует сразу. Говорит, что так самые выразительные и одухотворённые фотографии получаются.

— И как? Ты помножила?

— Нет, конечно. Но с ней он наверняка так же сделал.

Я повернулся к Еве. Посмотрел на неё без особой надежды и спросил:

— Фотограф называл тебя дурой за то, что ты не смогла перемножить два больших числа?

— Ну. И чё? — фыркнула Ева. — Он твой знакомый, что ли?

— Нет. Я же сказал, я могу разговаривать с умершими людьми. Конкретно сейчас задал вопрос Даше и узнал про фотографа.

Ева неожиданно задумалась. Я покосился на Дашу.

— Да блин, — сказала та, верно истолковав мой взгляд. — Какая девчонка расскажет, что её назвали дурой, и после этого получилось самое классное фото? Только мёртвая.

Ева, видимо, пришла к тому же выводу.

— Какой её любимый трек «Diry kisses!!»? — выпалила она, уставившись на меня.

— Ну? — повернулся я к Даше.

— Что «ну»?

— На вопрос ответишь?

—