Фантастика 2026-112 - Арлен Аир

— Мой царь, — хмыкнул старый воин. — Ещё бы сказал отец Александр, как это делает твоя сестра.

И снова я поймал себя на мысли неправильности. Я точно уверен в том, что у нашего царя было совершенно иное имя, не Александр. Тот Александр, который был когда-то… умер. Македонский. У нас же не было его. Кто он? Где я? И почему я? Как такое произошло, что я словно оказался в другом мире? Или всё же оказался? Мне дали второй шанс тут? Аид всех подери, я ничего не понимаю!

— Ну ты же царь, — расслабился юноша. — А этого я где-то видел. Лет пять назад. Может, чуть больше… эй… эфеб, мы раньше не встречались? Может, твой отец был при дворе моего отца?

— Не помню, молодой господин, — склонил я на миг голову, как это у нас полагалось, после чего посмотрел ему ровно в глаза, ибо знал, что все цари считали себя равными с народом и одновременно над ним, мол, это мы ему позволяем собой управлять, а не он так решил. — Знаю только, что мой отец был Сенатором, а меня зовут Астер.

— Потерял память? — нахмурился тут же Александр, на что я кивнул, переведя взгляд на него, ибо если бы не сделал эти два действия… копьё бы снова пронзило мне живот. — Удручает. Но ничего, меньше памяти — меньше груз ответственности. В любом случае, раз ты тут, то явно старался, чтобы добраться до нас. И мне бы хотелось услышать твою историю того… что ты знаешь. И раз ты, воин, показал себя с достойной стороны… то я выслушаю тебя лично. А потом обязательно решу твою судьбу.

— Благодарю, мой царь! — сделал я лёгкий поклон в пояс, после чего снова поднял взгляд, посмотрел в леденящие душу глаза и решил уточнить. — Начинать сейчас свой рассказ или дождаться более подходящих условий?

— Хм-м-м-м, — осмотрел округу царь. — Знаешь, — улыбка появилась на его лице. — А ты прав. Нечего спешить. Нужно сначала решить все вопросы с нашими гостями из другого мира, а потом, через несколько часов, в моём шатре, когда он будет установлен, я тебя выслушаю. За тобой придут. А пока можешь побеседовать с моим сыном. Переходишь под его командование, новобранец. А ты, — перевёл он строгий взгляд на своего потомка, — выдели ему нормальную броню и обувь. Все ноги в кровь стёр. А солдат без ног, что лук без тетивы.

— Понял, — кивнул боец или, правильнее будет уже сказать, мой непосредственный командир, который тут же посмотрел на меня и как-то по-свойски произнёс: — Следуй за мной.

После этого он развернулся на пятках, пошёл куда-то в тыл, ну а я последовал за ним. Лишь один раз бросил нервный взгляд за спину, увидев, как царь продолжал раздавать приказы, после чего ринулся сам в бой, потерявшись где-то среди улочек города.

Сам же город практически потух, лишь редкие очаги пламени освещали его. А вот за ним, по ту сторону, на высоком холме полыхал вековой лес. Вспомнились тут же чьи-то рассказы, что его восстанавливали, что его нахождение рядом с полями помогает прорастать урожаю. И вот теперь он горит. От него не останется и следа такими темпами, ибо ночь светла, ни единого облачка на небе. И это удручало.

Митрокл же молчал. Просто шёл с такой скоростью, чтобы я от него с разбитыми в кровь ногами не отстал. А я же только сейчас заметил, что мои ноги действительно все в крови. Только не моей. А тех, по чьим телам мне пришлось пройти. Ибо самоисцеление… оно помогало на самом деле даже лучше, чем я себе мог представить. А мой внутренний резервуар некой энергии наполнялся достаточно быстро. То ли его размер был не особо большим, то ли просто он сам по себе быстро наполняется.

— Это твой город? — уточнил сын царя.

— Угу, — понуро ответил я. — Мой. Был когда-то мой.

— Теперь руины, — тоже не особо весело проговорил мой командир. — Прими мои искренние соболезнования. И да, я тебя вспомнил. Твой отец бывал у нас, а ты вместе с ним. Я тогда только-только вступил в тот возраст, в котором смог держать копьё и меч в руках. Поэтому с тобой особо и не общался. Но всё равно запомнил. И твоего отца помню, особенно когда ходил под его знаменем. Хоть это и было всего один раз, когда чёртовы афиняне решили проверить свою собственную кровь на вкус. Хах! Наивные идиоты.

— А каким он был? — робко уточнил я, пытаясь восстановить пробелы в знаниях, в ответ царевич только вопросительно промычал. — Ну, мой отец. Каким он был?

— Смелым, — направил он свой взор к небесам. — Ловким, но не шибко сильным. Хитрым. Умел пользоваться местностью, но в бою, честно, я его не особо помню. Он не мой отец. Царю главное — показать пример, а воины его и так все знают. Твой же отец… он был отличным командиром, знал, где нужно укрепить оборону во время стычки, а где усилить натиск. Когда я был под его командованием, ходили слухи, что его легион не проиграл ни единого сражения. К слову, отец его и возглавил, как почётный ветеран, сыскавший славу в десятках боев. Это честь для любого командира, отправленного в отставку.

— В Сенат города, — не спросил, а констатировал я.

— В Сенат города, — подтвердил мои слова царевич. — И даже там… он проявлял себя прекрасным управленцем. Наладил морскую торговлю с соседними государствами, пустил через свой город такой поток золота, который Спарте и не снился. Пять легионов из десяти были перевооружены за счёт этого! Половина всего воинства!

— Сильно, — признался я ошарашенным голосом. — Наверное, моим отцом можно гордиться… и я бы делал это, если бы сам помнил. Но увы… из чужих уст это звучит не так, как бы почувствовалось на собственной шкуре.

— Не гордый, — остановился на миг Митрокл. — Хорошее качество. От отца явно. Ладно, почти пришли. Через этот холм перейти, и мы на месте.

Остаток пути проделывали в полной тишине. Лишь изредка особо визгливые монстры давали знать о том, что где-то за моей спиной находится разрушенный город. Мой родной разрушенный город. Настроение упало