Фантастика 2026-76 - Константин Николаевич Буланов

— Скинь лучше на почту, — медленно кивнул я. — Или в «Сову» отправь. Гляну вечером.

— Хорошо, — Арьен задрала подбородок, стараясь скрыть разочарование. — Ещё у меня есть пара идей по нашей поездке. И состав группы было бы неплохо обсудить.

Выслушав мои слова о том, что мы скоро поговорим, эльфийка удалилась. Походка строгая, спина прямая. И сочная упругая задница, обтянутая облегающими штанами. Новыми причём. Откуда она их тут взяла? Мы ведь только продукты для кухни заказывали и всё.

— Тоже твоя? — шумно вздохнул хмурый Грох, которого в этот раз не удостоили и словом. — Всех занял…

— Тут всё сложно, — машинально процитировал я старый статус из социальной сети, который любили ставить долбанутые подростки.

Хотя, в моём случае, оно вроде и оправданно. Две женщины ведут холодную войну, а этот лось прыгает по минному полю и вопросы дурацкие задаёт.

— А можно мне…

— Нет.

— Чё так?

— Потому что. Идём.

По дороге Грох всё-таки начал задавать вопросы по делу. Что за проект? Зачем нужен? Какой смысл?

— Это мне уже говорили, — заметил он, выслушав мою сокращённую версию. — Много раз. Ты ж сам и базарил. Просто я понял с гулькин хрен. Может щас объяснишь? Ну, нормально. Как дарг даргу.

— Кратко, мы снимаем, как вы живёте, — ответил я. — Транслируем в сеть. Люди смотрят. Понимают, что дарги не тупые монстры. Меняют отношение.

— Зачем?

— Чтоб нас перестали считать животными,

Грох задумался. Нахмурился. Почесал затылок.

— А нас чё, считают? — взглянул он на меня.

— Некоторые, да, — пожал я плечами. — Скорее даже большинство.

— И чё? Пусть считают. Мне это… ну, не важно, — выдавил дарг. Какая разница-то? Ваще — башку кому-нить отвинтить и всё. Боятся будут!

Для дарга — звучит резонно. По крайней мере для некоторых.

— Разница в том, — сказал я, — что пока нас считают животными, с нами так и обращаются. Хочешь всю жизнь быть наёмным мясом? Которое используют и выбрасывают?

— Не, — Грох скривился. — Видел таких. В Дальнем. Старики без рук, без ног. Сидят у ворот, попрошайничают. А те, на кого пахали — мимо катят. Не взглянут даж. Клали на них.

— Вот, — пожал я плечами. — Для этого и проект. Ты ж сам сюда из-за этого наверное и приехал.

Он помолчал. Обдумывал услышанное, наверное. Вон как лицо морщится от усилий.

— А это место… Ну, подземное, — Грох махнул рукой, показывая на стены коридора. — Оно как называется?

Я открыл рот. И закрыл. Вот честно — за всё время, пока мы тут, ни разу не задумался об этом. Подземный город. Город цвергов. Просто «город». Но над конкретным названием даже не думал.

— Хороший вопрос, — признал я.

— Так нету? — уточнил гигантский орк с лохматой шевелюрой. — Совсем?

— Пока нет, — утвердительно наклонил я голову. — Потом будет.

— Странно, — Грох громко хмыкнул. — Место есть. Названия нет. Как вы его зовёте сами то?

— Да по-разному зовём, — отмахнулся я. — Давай, шагай. Скоро уже студия будет.

Вот серьёзно — кольнуло прям сейчас. Неприятно так. Я тут воюю, договариваюсь, планы строю, а название придумать не удосужился. Как будто из головы все старые знания разом выветрились. Мне же не только бренд «культурного дарга» продвинуть надо. Город тоже свою долю известности получить должен. А как его двигать без названия? Надо будет озадачить Фота. Или Арину. Пусть устроят голосование в сети. Заодно и охваты поднимут.

Штабная комната проекта встретила нас гулом голосов и мельтешением фигур. Десяток гоблинов, пара свенгов и человек-оператор из Берлина — возились с оборудованием.

— О, шеф! — один из гоблинов заметил меня первым. — Это наш подопытный? Пафосный экземплярчик!

— Я не подопытный, — буркнул Грох. — Сам ты подопытный! Щас по башке дам!

— Технически, подопытный, — улыбнулся я. — На тебе обкатаем оборудование. Проверим, перед тем как остальные девять приедут.

— В смысле? — воззрился он на меня.

— В прямом. Щас тебя оденем в камеры, — объяснил я. — Пустим гулять по городу. Посмотрим, как картинка выглядит. Заодно проверим, насколько схема нормальна, перед тем, как в прямой эфир пускать.

Грох оглядел техническое безумие вокруг. Камеры, кабели. микрофоны с мониторами.

— А это больно? — спросил он с долей опаски.

— Нет, — я едва сдержал смех. — Просто носишь на себе и ходишь.

— И всё? — недоверчиво прищурился дарг. Плюнул на свою ладонь, протягивая её мне. — Позвонок даёшь?

Ничего себе у них ставки. В моём детстве так говорили про зуб. А тут — позвонок. Сурово.

— Без вопросов, — сделав вид, что тоже плюнул на свою ладонь, пожал его. Чего только не сделаешь ради запуска собственного шоу. Ну и захвата города, конечно же.

Следующие полчаса ушли на то, чтобы экипировать Гроха. Точнее — уговорить его экипироваться.

Когда цверг-техник потянулся к его плечу с каким-то зажимом, Грох окаменел. Мышцы вздулись. Дыхание стало тяжёлым, шумным. Замер, как дикий зверь перед выбором — то ли сбежать, то ли порвать того тому, кто лезет.

— Спокойно, — сказал я, подступив ближе. — Это не оружие.

— Знаю, — выдавил Грох сквозь зубы, смотря на побледневшего цверга, который боялся шевельнуться. — Не люблю, когда лезут и трогают.

Техник наконец отмер и благоразумно отступил на шаг. Посмотрел на меня.

— Может, сам наденет? Я покажу как. — озвучил он предложение чуть подрагивающим голосом.

Так и сделали. Грох явно чувствовал себя спокойнее, когда сам крепил на себя оборудование. Хотя вопросов меньше не стало.

— Эт чё, бомба? — он потыкал пальцем в блок передатчика. — Если не то скажу — рванёт?

— Не рванёт, — успокоил его техник. — Если не будешь грызть провода. Но стоит дорого. Разобьёшь — будешь отрабатывать почкой.

— У меня две, — мрачно заметил Грох. — Но обе мне нравятся. Я лучше твою печень продам.

— Я в неё столько бухла влил, что её бесплатно не заберут, — громко заржал цверг. — Но ваще, про почку это шутка. Вон с главным по деньгам говори. Я так, за железо отвечаю.

Камеры закрепили на плечах. Маленькие, чёрные, почти незаметные. Ещё две — на уровне бёдер. Подвесили отдельные микрофоны.

— А эти штуки в голову не лезут? — поинтересовался Грох. — Ну, в мысли?

— Не. Ты чё? — подскочил сбоку Сорк, который только забежал в помещение. — Эт просто камеры. Картинку снимают.

— Точно? — недоверчиво глянул на него дарг.

— Точно, — уверенно кивнул ушастик.

— А если врёшь? — нахмурился Грох.

— Тогда узнаешь первым, — пожал плечами гоблин.

Оператор — тощий мужик с татуировкой на шее, который снимал в трущобах Берлина, где количество убийств на сто тысяч жителей было самым высоким на весь Янтарь, поклацал на планшете, проводя финальную проверку.

— Нормально, — поднял он глаза на цверга-техника. — Картинка идёт. Звук чистый. Теперь твоя