Фантастика 2026-76 - Константин Николаевич Буланов

Не, я понимаю — мы сами рассчитывали на интересный контент. Но в моей голове эти слова никак не вязались с неуклюжим стриптизом пьяного дарга.

— Грох! Штаны! — рявкнул я, расталкивая цверг, не желавших уступать мне дорогу. — Обратно надень!

— Зачем? — искренне заорал в ответ орка. — Народу нравится! Это искусство! Культура!

— Минус сто баллов рейтинга! — повторно закричал я. — Через десять секунд будет минус тысяча.

Угроза подействовала. Грох нехотя натянул штаны. Толпа разочарованно загудела. Какая-то цверга в годах грязно выругалась. Другая уселась прямо на каменный пол и натурально разрыдалась.

— Зря блюрили, — уловил я едва слышный голос Фота. — И тормозить его не надо было, шеф. Пусть бы покрутился там голый.

Я поморщился. Тихо рыкнул. Схватил со стоящей стойки банку пива. Не совсем ледяного, но ещё холодного. Сойдёт. Вскрыв, одним глотком осушил. Смяв, отправил в мусорный бак, которые мы расставили повсюду.

А в ухе снова захрипело.

— Шеф! — голос Пикса из аппаратной. — Тут по общему каналу… Охрана на воротах передаёт… До вас не могут достучаться.

Ну да. Как-то мы упустили момент с рациями охраны. Те, что использовались операторами, перекинула на наушники. А вот армейская, лично у меня, сейчас висела на поясе. Какой же там канал был? С этим шоу всё напрочь из башки вылетело.

— Чего хотят? — рявкнул я. — Что не так?

— Имперская комиссия, — задребезжал в наушнике голос Пикса. — Прибыла. Чиновники уже зашли. Спускаются к вам.

Я замер. Медленно обвёл взглядом зал.

Грох снова лез на бочку. Гоша зажимался с какой-то цвергой. Двое даргов на скорость жрали сырые телячьи кости. Свенги-стервочки из первого взвода докапывались до очередного участника шоу. Гамлет пытался что-то втолковать местным, которые катили к толпе ещё десяток объёмных бочек с убойным пойлом.

Плюс десятки камер и двести пятьдесят пять тысяч зрителей на трансляции. Потому как вечеринка и взаправду удалась.

Интересно, насколько жестоко тут карается массовое убийство бюриков? И как они относятся к своим мордам в прямом эфире?

Александр Кронос

Его звали Тони. Книга 9

Глава I

Комиссия ввалилась в цех с перекошенными мордами. Будто изначально шли на похороны. А угодили на оргию.

Восемь чиновников. Столько же полицейских в тяжёлых доспехах — причём каждый из своего подразделения, кто в чём горазд. Хотя тут не только полиция. Вон герб Тайного Приказа на металле. Следом какие-то парни в броне с эмблемами, которые даже близко к полиции не относятся. Один — в старых доспехах с дворянским вензелем. Последний жался к типу в дорогом сюртуке. Армянский аристократ, надо полагать.

Впереди шёл главный. Худой, с залысинами и тем особым выражением лица, которое бывает у людей, привыкших смотреть на окружающих сверху вниз. Даже когда окружающие — дарги ростом выше двух метров.

Проём они преодолели единым слитным строем. Как римские легионеры, уверенные, что сейчас растопчут варваров. По инерции промчали ещё добрых полсотни метров. Наконец притормозили. И судя по мордам лиц, их накрыло.

Как видом, так и запахом полагаю. Смесь перегара, жареного мяса, цвергского пойла и пота сотен разгорячённых тел — та ещё кувалда. Вон как главный дёрнулся, прижав к носу платок. Кто-то из его «свиты» вовсе закашлялся.

Грох снова отплясывал на бочке. Цверги в количестве нескольких сотен голов пили, орали и танцевали. Гоша зажимался с какой-то местной. Синее пойло текло рекой — бородатый цверг радостно что-то орал и делал всем желающим коктейли в громадных стальных кружках, тут же подпаливая их зажигалкой.

— Разворачиваемся, — отчеканил главный сквозь платок. — Это неслыханно. Мы уходим.

Я был уже близко. Не настолько, чтобы слышать слова — скорее я прочитал их по губам. А там как знать — возможно этот долбанутый бюрик вообще что-то совсем другое ляпнул. Хотя смысл точно был именно таким — не зря ж он прямо сейчас развернулся.

Даже шаг в обратном направлении сделал. И остановился. По крайне весомой причине, кстати говоря.

Кобольды. Возникшие из ниоткуда в количестве пары десятков. Волосы-щупальца полыхают алым. Сами выстроились в проходу, сцепившись руками. Перекрыли выход эдаким строем в виду полукруга. И принялись бить ногами в пол. Танцевать вроде как. Ритмично. Синхронно.

Камень под ногами завибрировал. Пошёл трещинами.

«Телохранители» дёрнулись. Заняли позиции вокруг своих «клиентов». Но их было всего восемь. Из разных ведомств и без командира. Вокруг — сотни пьяных гостей. Цверги, дарги, гоблины, свенги. И непонятно, имеется какая-то угроза или нет. Потому как кобольды перед ними — без тяжелого оружия. Не топорами же они будут их доспехи рубить. Зато вот их соплеменники, которые рассыпались по выступам в стенах и наверняка тоже были замечены, как раз вооружены. И неплохо.

Толпа, которая на секунду притихла, заметив новоприбывших, вдруг радостно взревела. Приняли за часть шоу.

— Давай, снимай! — заорала какая-то пьяная цверга, тыча пальцем в одного из бюриков. — Ты стриптизёр или кто? Покажи мне страсть!

Не успел я охренеть и выхренеть, как оживился наушник в моём ухе.

— Шеф! — затараторил Пикс, перекрывая гул толпы. — У нас только что плюс двадцать тысяч! Кто-то из блогеров кинул ссылку на трансляцию походу! Комменты прут волной! Нам донатят даже!

Прекрасно. Имперская комиссия в прямом эфире посреди пьяного пиршества. Мечта дипломата, япь. Что может пойти не так?

Я двинулся к ним, лавируя между танцующими цвергами и стараясь никого не сбить с ног. Чуть зацепил плечом поддатого свенга, который было распахнул рот, намереваясь высказать всё, что думает. Но столкнувшись с моим взглядом, тут же замолк.

Главный — тот, что с платочком, из аппарата наместника. Ныне покойного. Убитого на дуэли Лилией Белоозёрской. А я, как известно каждой собаке в Ереване, с баронессой в весьма тесном альянсе. О чём писали все желтушные газеты, прикладывая фото. Нашу пробежку по городу там ещё долго вспоминать будут.

Так что симпатий от этого типа я вряд ли дождусь. Там по глазам видно — ни хрена он не проверять пришёл. Явился меня закапывать.

Остальные… Хрен их разберёшь. Кто-то смотрел на происходящее с брезгливостью патриция, попавшего в свинарник. Другие — с откровенным ужасом. Армянский аристократ вообще, похоже, потерял связь с реальностью. Таращился на кобольдов с их алыми волосами, как на существ из другого мира и чего-то там прихлёбывал из фляжки.

Тут какой-то гоблин — не из моих, судя по грязной жилетке. Скорее всего нанятый технарь из младших, качнулся в сторону комиссии.