Фантастика 2026-76 - Константин Николаевич Буланов

конфликта. Вмешаться, растолкать всех плечами и заставить стороны договариваться, это одно. За такое мне в целом даже спасибо скажут, если кто-то из имперского правительства свой столичный взор в эту сторону бросит. Конечно, если этот «кто-то» окажется адекватным. Что совсем не факт.

Вот только, если я влезу в сам процесс, легко получить обвинение в меркантильности. А там недалеко и до мысли — «может он всё это специально устроил». Знаю я, как у этих типов мозги работают. Там такие узкие каналы восприятия, что проходи они нормальные психологические тесты — почти всех от работы бы отстранили к хренам.

Поэтому сейчас я шагал по улицам Подречья. Переступал лужи и обходил завалы строительного мусора. Ещё — мечтал о банке ледяного пива. Лучше двух. И сардельках. Правда вокруг была только серая грязь, запах гари и разруха. Ни одного магазина.

Позади тяжело шагал Тррок. Тот самый командир отряда «культурных троллей». Смотрелось это, к слову, весьма эпично.

Он весил около тонны. Земля натурально вибрировала с каждым шагом. Тррок не потерял интерес к политике — он просто двигался рядом с теми, кто её определяет. И судя по тому, как поглядывал на меня, видел во мне лидера, способного куда-то привести. Сложно сказать, что там творилось в его громадной башке, но участвовать в выборах он не стал. Не, делегатом избрался. А потом, внутри своей группы проголосовал за другого тролля, которого по итогу и отправили к губеру.

Сначала Тррок топал рядом и даже вёл трансляцию. Но минуту назад отстал — заинтересовался косулями, которых так и вели следом ушастики. Я вот сейчас даже оглянулся. Посмотрел на идущего тролля и едущего рядом с ним верхом Гошу.

Разница в масштабах была колоссальной. Гоблин весил килограмм пятьдесят. Тррок — в двадцать раз больше. Ну или в шестнадцать. Даже наши мглистые косули — семьсот-восемьсот килограмм живого веса — казались рядом с ним не такими уж и крупными.

Тррок наклонил массивную башку, рассматривая Гошу сверху вниз.

— Хрррм, — прогудел он, и от этого звука у Гоши затрепетали уши. — Мелкий. Но такой гррромкий.

— Чё вылупился? — Гоша задрал подбородок, уставившись на него в ответ. — И я не мелкий ваще-т! Компактный, злой и экономный!

Тррок моргнул. Что-то пробурчал. Потом, потеряв интерес к гоблину, перевёл взгляд на Геошу, которую под уздцы вёл Сорк. И протянув руку, вдруг принялся чесать её за ухом.

Косуля замерла. Потом её глаза закатились от удовольствия, а ноги начали разъезжаться — тролльей лапы она выдерживала с трудом.

— Э! — возмутился Гоша. — Эт моя косуля! Без разрешения не лапать!

Тррок его благополучно проигнорировал. Геоша издала звук, похожий на довольное урчание. Кью задумчиво уставилась на происходящее красными глазами.

— Катастрофа, — констатировал Сорк. — Наш тяжёлый транспорт нарвался на тролля.

Из-за происходящего мы и правда были вынуждены притормозить. Но вмешиваться не пришлось — уже секунд через десять Тррок убрал свою лапищу. Получив свою порцию популярности на трансляции Арины.

Кстати. Я же не сказал, зачем мы тут ходим, да? Так вот — исправляюсь. Народу мы тут показываемся. Демонстрируем, что большой дарг это не шутка и не продукт азиатских нейросетей, которого придумали коварные марсиане, живущие в ядре своей планеты. Утрирую, конечно. Однако, что Ратковы, что местные лидеры, просили меня прогуляться по району. Когда к уговорам подключилась Арина, я всё-таки сдался.

Тррок достал из-за пояса свой гигантский планшет — хреновину размером с небольшой стол. Глянул на экран.

— Хрррм. Брратья пишут, — он ткнул пальцем и планшет жалобно скрипнул. — Парратруль. Всё спокойно.

А вот это было любопытно. У «культурных троллей» оказался свой чат. Через который Тррок координировал патрули. Надо будет потом попросить его меня добавить.

— Тони! — окликнул меня кто-то со стороны.

Я обернулся. К нам приближалась старушка-орчанка — сухонькая, сморщенная, но с цепким взглядом. В руках она держала что-то вязаное.

— Возьми, сынок, — она сунула мне шарф. — Сама связала. Носи на здоровье.

Шарф пах нафталином. И ещё чем-то непонятным. Но старушка смотрела так, что отказаться было невозможно. К тому же рядом была Арина, которая снимала весь процесс на видео.

— Благодарю, — я принял подарок.

Не успел договорить, как Кью вытянула шею и схватила край шарфа зубами. Едва успел выдернуть.

— Эй! — старушка всплеснула руками. — Это подарок!

— Ну ты чё? — посмотрела на Сорка Арина. — Телефон же сдох! Держи дистанцию.

— Нарушение права собственности, — буркнул Сорк, дёргая Кью за повод. — И моих рабочих прав. Ещё и страховки нет. Эксплуататоры.

Старушка-свенга прищурилась. Глянула на меня с уже совсем другим выражением. И внезапно выдернула шарф, посеменив прочь.

Ну ладно. Не очень-то и хотелось. Не догонять же её. Хотя… Шарф вообще приятный на ощупь был…

Я обернулся к Сорку, намереваясь озвучить ему всё, что думаю о подобных фокусах. А из-за угла донёсся звук мотора.

Старый, убитый, чихающий двигатель. Кашель. Скрежет. Что-то там явно отваливалось с каждым оборотом.

Из переулка выкатился грузовик. Древняя колымага с облупившейся краской и бортами, на которых кто-то размашисто намалевал: «ПОДРЕЧЬЕ ЖИВЁТ!» и «НЕ КОРМИТЕ БЮРИКОВ — КОРМИТЕ ЛЮДЕЙ!». А сбоку, явно совсем свежее — «КУЛЬТУРНЫЙ ДАРГ ОДОБРЯЕТ».

Я хмыкнул. Вот это скорость. Мемы на грузовиках.

Из кузова тянуло запахом горячей еды. Мясо, свежий хлеб, какие-то соусы — я почуял это даже на расстоянии. Даргский нос — штука чувствительная.

— О! — Арина навела телефон на грузовик. — Народ, смотрите! Гуманитарка приехала! Это вам не бюрократия, это реальная помощь от реальных людей!

— ЖРАТВА! — Гоша среагировал быстрее, чем я успел моргнуть.

Он ударил пятками Геошу. Косуля рванула с места, и через секунду гоблин уже перегородил дорогу грузовику, размахивая револьвером.

— СТОЯТЬ! ТАМОЖНЯ! — уверенно заорал он. — ПРЕДЪЯВИТЬ СОСИСКИ!

Тощий гоблин в очках, сидящий за рулём ударил по тормозам. Но Геоша оказалась слишком близко к капоту.

Мглистые твари и техника не дружат. Косули надёжно глушат любую электронику и всё, что держится на честном слове. А в этом грузовике она всё же была.

Двигатель дёрнулся и заглох. Из-под капота повалил пар.

— Ты чё творишь, шмагл охреневший⁈ — водитель высунулся из окна. — Я заглох!

— А ты чё на такой помойке ездишь⁈ — Гоша гарцевал перед бампером, не убирая револьвер. — Уважай власть!

— Это гуманитарка! — заорал водитель. — От Палаты Малых Промыслов!