"Фантастика 2026-76". Компиляция. Книги 1-35 - Константин Николаевич Буланов

— Шатать тебя берёзой, гоблин… — выдавил он сквозь смех. — Валите уже. Пока я не решил взять налог на воздух.

Он махнул рукой. Шеренга расступилась. Тогра, проезжая мимо полицейских, демонстративно газанула, заставив их отшатнуться.

— Удачи, отмороженный, — бросил Ягодка нам вслед. — Постарайтесь ничё не разрушить.

Мы проехали вперёд. Промчали мимо штаба. И оказались на знакомых улицах. Вообще странно, наверное — считать подобное место домом. Но реально — сейчас потянуло чем-то знакомым. Привычным таким. Домашним.

Хм. Если подумать — прям как в том анекдоте, где турист сознание потерял, а потом около выхлопной трубы отдышаться пробовал.

Стоп. А это что?

Справа, на стене трёхэтажного дома, который выглядел так, будто пережил два землетрясения и падение метеорита, красовалась огромная, криво намалёванная мелом таблица. Возле которой толпился народ.

«БУКМЕКЕРСКАЯ КОНТОРА "ПОСЛЕДНИЙ ШАНС'».

Принимаем в залог внутренние органы! мглистых тварей.

Я успел выхватить взглядом самые верхние строчки.

"Тони спалит город" — 1.05"Фот сбежит" — 3.00"Ягодка возьмёт взятку" — ставки не принимаются."Тони станет императором" — 500.00

Организаторы этого тотализатора явно не дружили с инстинктом самосохранения. Разместить ставки на смену власти в пятидесяти метрах от имперского КПП? Это даже не смелость. Слабоумие и отвага. Видимо, расчёт был на то, что полиции на всё с пробором положить. Вот только если об этом узнают в Тайном Приказе, к стенке поставят всех. Вне очереди и без суда. За оскорбление Его Императорского Величества и подстрекательство к мятежу.

На углу следующего дома какой-то мужик в рваном плаще выгуливал кирпич.

Обычный, красный кирпич на толстой цепи. Только с маленькими ножками внизу. И чем-то вроде глаз на его передней части.

Когда мы проезжали мимо, эта хреновина вдруг подпрыгнула и злобно зарычала, пытаясь цапнуть Кью за копыто. Рот у него вроде был совсем маленький. А вот звук, как от работающей бетономешалки.

— Фу, Барсик! — дёрнул цепь мужик. — Нельзя! Это свои! Свои, говорю!

Кью скосила на кирпич красный глаз и презрительно фыркнула. Айша, ехавшая позади, оскалилась и положила руку на дробовик, оценивая потенциальную цель.

— Вроде и минус, — прокомментировала Арина, передёрнув плечами. — Но может и плюс. Надеюсь, он привит.

— Наверняка, — отозвался я. — Инъекцией жидкой ртути. От всего сразу.

Арина, которая в очередной раз пыталась авторизовать свой аккаунт на моём планшете, тихо хмыкнула. И сменила тему.

— У тебя тут сообщения, — проговорила она мне в правое ухо. — Целая пачка уведомлений.

Не сбавляя скорости, я оглянулся на Пикса. Он нынче тоже был добавлен в командирские чаты. В случае чего — должен просигнализировать. Но ушастик спокойно восседал на квадроцикле.

Ладно. Придётся глянуть самому. Только сначала чуть притормозить.

Как выяснилось, спустя тридцать секунд, это было всего лишь послание от Кэпа, который не так давно вернулся из Еревана, возглавив местную базу. Сразу после того, как я понял, что основные силы напрочь завязли в Армении.

Гоблин докладывал, что бойцы подняты по тревоге и готовы к бою. Если понадобится — могут немедленно выдвинуться в любую точку зоны отчуждения.

До ворот базы оставалось всего ничего. Мы уже мчали мимо знакомых ориентиров. Развалины старого клуба, площадь с покосившимся памятником…

Вот именно после неё на дороге показались новые фигуры.

Впереди шёл Григ. Киборг, который когда-то считал себя много выше новичка-дарга. Теперь же, вместе со мной входил в состав местного самоуправления.

Я придержал Кью. Айша и Тогра тут же выдвинулись на фланги, тормозя и вскидывая оружие. Гоша помахал в воздухе гранатой.

— Дарг, — Григ кивнул, настороженно покосившись на гранату в руке одноухого коротышки. — Слышал, ты устроил большую охоту. Ищешь крысу.

— Уже нашёл, — ответил я. — Теперь догоняю.

— Знаю, — Григ сплюнул на асфальт. — Видел трансляцию. И слышал про твоего «медийного короля». Он пять кило золота отвалил за проход. Не торгуясь.

Гоша скрежетнул зубами. Для гоблина «не торгуясь» звучало как диагноз. Приблизительно на одном уровне с предательством.

— Кому отвалил? — подался я вперёд, чувствуя захлёстывающий меня гнев.

— Чужаки, — сверкнул механическими глазами киборг. — Свенги из диких.

— А повели его куда? — сразу перешёл я к сути. — В какое место?

Один из людей Грига, нижнюю часть лица которого прикрывала медицинская маска поднял руку, показывая экран планшета. Ткнул пальцем в мерцающую точку на карте.

Пикс тут же свесился с квадра, нацеливаясь камерой.

— Здесь их видели минут десять назад, — пояснил сталкер.

Я присмотрелся. Оценил расстояние. Прикинул. Снова взглянул на Грига.

— Если это ловушка, — я понизил голос, — Я вернусь. И выверну вас всех наизнанку. Буквально.

— Мы не идиоты, Тони, — спокойно ответил Григ. — Никто не любит крыс. И война с тобой нам не нужны. Это реальная наводка.

Я кивнул.

— Если так, — ответил я, начав разворачивать Кью. — То благодарю. Сочтёмся.

— Стой! — когда я уже был готов направить косулю назад, позади послышался напряжённый голос киборга. — Прежде чем рванёшь убивать своего гоблина, тебе надо услышать кто именно повёл его под Мглу.

— Шаранцы, — произнёс Григ, с таким видом, как будто всё объясняло. — Из Медного Яра.

Сначала я задумался. А потом нахмурился.

Название было знакомым. Слышал краем уха, когда изучал сводки имперской географии. Медный Яр. Город-воронка где-то в районе Урала, построенный прямо в кратере аномального происхождения.

— Это которые рудокопы? — уточнил я.

— Можно и так сказать, — кивнул мне член самоуправления. — Только это не шахтёры. Свенги, что там живут. Шаманские. Они не лезут в астрал, как вы, дарги. Они с ним договариваются.

Ничего себе. Впервые слышу. Гоша, судя по его охреневшей морде лица тоже.

— И чё? — живо поинтересовался он. — Он с ними тоже договаривается?

— А? — повернулся к нему Григ. — Кто?

— Астрал, — терпеливо объяснил зеленокожий коротышка. — Отвечает? Или эти типы в одни ворота долбятся?

Киборг не сразу нашёлся с ответом.

— Отвечает, — наконец кивнул он. — Иначе б не выжили. Под тем Яром везде сплошная Мгла. Потому и руда уже полвека, как не кончается.

Занятно. Надо бы задобрить. Позже только.

— Стоп! — рыкнул я на Гошу, который после упоминания «вечных залежей», сразу же вскинулся, собираясь задать вопрос. — О добром, вечном и бабле — потом. Сейчас о Фоте. Сколько их с ним? Насколько опасны?

— Двое ведут. Профи. Говорят умеют ходить под Мглой так, что та их за своих принимает, — качнул головой Григ. — Пойдёшь за ними по обычному следу — сгинешь. По кругу водить будут, пока от истощения не сдохнешь или пока твари не порвут.

Те, кто никогда не был под Мглой, любят придумывать всякие небылицы. Чуть ли не персонифицировать. Скажи такое сталкеру — поржёт тебе