Наномашины, наследник! Том 9 - Николай Николаевич Новиков

— М? А что ты хочешь…

Я залезаю во внутренний карман пиджака и достаю оттуда… крысу. Пучеглазый грызун, не ожидав такой столь скорой высадки, встал на задние лапки и начал непонимающе лупкать.

— И что это?.., — спросил Тихонов.

— Крыса, — показываю я на крысу.

— Нет. Я вижу, что это крыса. Во-первых, почему ты её таскаешь во внутреннем кармане?

— Запаска.

— Ох… ладно, не буду лезть в твои странности. Полжизни не хватит, чтобы в них разобраться. Ты лучше скажи, к чему ты её достал?

— Это очень умная крыса — она сможет наблюдать и докладывать. Если ваши, как вы говорите, подозреваемые обитают в неблагополучных районах, крыс там может быть предостаточно. Кто заметит одну единственную?

— Нет-нет, Михаил, ты не понял, — помотал он головой, — Если бы всё так было просто, мы бы уже давным-давно всех переловили! С развитием магии развиваются и методы защиты от неё. Если там появится какое-то отслеживающее заклинание или фамильяр, как в твоём случае…

— Нет, нет, нет, это ВЫ меня не поняли, — сказал я, — Это, ну, буквально крыса. Просто крыса. Не фамильяр. Не магия. Не иллюзия. Ну, типа… крыса, — снова указываю я на неё, — Она либо мне сообщать будет, либо вам.

Карманный крысюк глянул на Тихонова и быстро закивал.

Тихонов на меня вновь покосился. Он ещё раз посмотрел на крысу, которая забавно сидела на попе, а затем снова на меня.

— И зачем тебе это, Михаэль? Тебе ведь достаточно просто отсюда переехать. Помогать нам вовсе не обязательно — то ведь наша задача и наша проблема! И всё же ты добровольно вызываешься помогать. Почему?

— Ну… — протянул я, — Не знаю. Что-то есть во мне такое… СпРаВеДлИвОе, — пожимаю плечами, — Ну а ваще просто хочу страданий плохих людей.

Тихонов в очередной раз недоверчиво глянул на крысу, секунд десять хмуро на неё поглядел, а затем выдохнул.

— Что ж, ну раз так… Приятно иметь с вами дело, господин грызун. Будете выступать в роли анонимного осведомителя.

Он протягивает мизинчик, на что крыска пожимает его маленькой лапкой.

Вот и начало нового подразделения… Первого Крысиного.

— Ну, раз это не твой фамильяр а разумный зверь, то контрактов не будет, оплаты тоже. Но как-то неудобно. Чем им платить? — спрашивает напоследок лейтенант.

— Сыром.

— Ну, сыр — это организуем… как раз конфискат из Европы есть…

Я киваю и, вроде как закончив все дела, открываю дверь, чтобы выйти, но не тут-то было! Меня останавливает… Барон.

А если точнее, его туша, влетевшая в стену.

— Бомжара, ёп твою мать! Ты издеваешься⁈ — орали ему из обезьянника, — Ты сказал, что сам дойдёшь!

Грима на нём не было, цилиндра тоже. Да и грязный весь — на Барона не похож. Но это он.

Я аккуратно выглядываю. В натуре Суббота. Вот он, валяется. Он приоткрывает один глаз и смотрит на меня. Я смотрю на него.

— Михаэ-э-э-эль! — радостно и реально по-бомжацки протянул он, — А я думал ты сдох!

— Поэтому из запоя не выходите?

— Я поминал!

— Вы год назад начали!

— А я заранее! Вот насто-о-о-лько тебя люблю!

Я закатываю глаза и поворачиваюсь на Тихонова.

— Можно этого забрать? — указываю на Барона.

— М? — отвлёк я лейтенанта от почёсывания крысиного пузика, — А, да, забирай. За питьё и секс в общественном забрали, уже отсидел.

Я вздыхаю, качаю головой и подхожу к чёрному мужчине. Ну ща он белый из-за побелки, но не важно.

— Подъём, алкоголик! — помогаю ему подняться, — Учиться пошли. Я тебя третий месяц ищу!

— А-а-ай, мой хороший, — он вообще не стеснялся и полностью на меня облокотился, второй рукой махая полицейским на входе, — Adios, pedrilas!

Ох… ну за что мне это всё…

А ещё я слышу, как ко мне принюхиваются. Да ну бо-о-оже…

— Хм… Михуэллио, чем от тебя воняет?

— Тем, что вам нравится…

— Не, не только ром и сигары. Ещё что-то появилось. Пахнет… хм… — нюхает меня алкаш, на что полицейские нездорово оборачиваются, — Жаренная курочка…

— Вы по стереотипам решили пойти⁈

— Нет. Крыло. Огонь. Не курица? Хм… ангелы, — нюхает, — Да. Небеса. Ангелы. Справедливость? Да. Но нет. Это не справедливость, хотя она. Но не она. Это скорее… месть, — вскидывает он брови, — Да! От тебя воняет местью.

— Откуда вы… — вот это меня правда удивляет.

— Ха-ха, глупый ты русско-немецкий ребёнок! — он наконец перестаёт катиться на моей спине, встаёт и выдыхает полной грудью, — Вуду — магия мести и желаний. И твоим желанием мести просто несёт.

Я хмуро на него смотрю, на что Барон Суббота хмыкает, одним движением стирает грязь с лица, возвращая белый грим, и достаёт из воздуха цилиндр.

— Пойдём, покажу кой-чо, — машет он рукой и, достав из цилиндра бутылку, замечает молоденькую студентку правоохранительных, — У-у-у, вот это законодательная жопа у вас в стране… да уж… обязательно ещё раз сюда сяду… — оборачивается на меня, — А ты чего клыки отрастил-то? В фуррятину делаешься? Правильно! Знаешь сколько женщин на теме хищной доминации двинуты? У-у-у…

* * *

Никогда бы не подумал, что скажу это… но большой чёрный дяденька показывает мне страшные вещи.

Ну типа, буквально страшные.

— Барон, а это точно необходимо? Я как-то неуверен…

— Поначалу все боятся. Расслабься. Главное привыкнуть…

Я хмурюсь. Выглядит сомнительно.

— А причём тут магия страха? — спрашиваю.

— Балбес ты Микрон, — отвлекается от начертания ритуала, — Ты думаешь, что твой Гнев и Справедливость помогут? Что ты побьёшь всех супостатов, и чо, типа других не будет? Ни. Х*. Йа, подобного, — возвращается к черчению, — Страх — вот что держит в узде. Небеса тебя по голове не погладят, но Справедливость — глаза закроет. Да и вообще, баба она нормальная, боевая такая. Мне нравится, — он вздыхает, — Да кто мне не нравится, в принципе…

Ночь, темнота, я, и чёрный здоровый мужик.

Да, страшные вещи, повторюсь, буквально страшные — магия самого страха. И я не думал, что Барон будет показывать именно её! Но это же… крутяк! И это именно то, что делали те демоны в теневом плане!