Трамвай отчаяния - Алексей Небоходов

– Мы справимся, – сказал он уверенно.

Она посмотрела на него, и в её взгляде мелькнуло что-то тёплое, почти нежное.

– Спасибо, – тихо сказала она, слабо улыбнувшись.

Виталий сжал её руку, затем вернулся к рулю, нажал на газ, и машина снова наполнилась мягким урчанием двигателя.

Покровский бульвар встретил их тишиной, нарушаемой лишь редкими звуками проезжающих машин. Воздух был свежим, с запахом мокрой земли и холодного асфальта. На месте уже стояли две патрульные машины, мигалки которых бросали красно-синие отблески на фасады домов. Несколько человек сгрудились возле одного из подъездов, негромко обсуждая произошедшее.

Варвара и Виталий вышли из машины. Она быстро огляделась, пытаясь оценить обстановку, а он последовал за ней, слегка придерживая её за локоть.

– Что у нас здесь? – обратилась Варвара к одному из патрульных, молодому сержанту, который выглядел слегка растерянным.

– Сами не знаем толком, – ответил он, озадаченно почесав затылок. – Жильцы говорят, видели ночью, как какого-то мужчину заталкивали в трамвай. Старый вагон, совсем допотопный, с облезлой краской.

– Кто звонил? – спросил Виталий, нахмурившись.

– Вон та женщина, – сержант указал на невысокую пожилую даму в тёмном пальто. Она стояла в стороне, нервно теребя платок. – Сказала, что это выглядело как похищение.

Варвара направилась к женщине, Виталий следом.

– Доброе утро, – спокойно начала следователь, когда они подошли. – Вы звонили в полицию?

– Да, – кивнула женщина, прижимая платок к губам. – Я из окна видела. Бедного мужчину прямо заталкивали в этот старый вагон.

– Что вы можете сказать об этих людях? Как они выглядели? – девушка слегка наклонилась, чтобы установить зрительный контакт.

Женщина смутилась от ее напора, замялась.

– Они были в чёрных плащах, – наконец ответила она. – Трое. И трамвай этот… Я такого уже лет двадцать не видела.

– Вы успели разглядеть номер вагона? – мягко спросил Виталий.

– Да, триста два, – быстро ответила она, будто боялась забыть цифры. – Это был он.

– А мужчина, которого заталкивали внутрь? – продолжала Варвара.

– Я не видела его лица, – сказала женщина, понизив голос. – Он вырывался, но эти трое… Они даже не напрягались. Будто бы знали, что он не сможет сопротивляться.

Варвара кивнула и уже собиралась задать следующий вопрос, как вдруг раздался голос из-за её спины.

– Говорят, этот трамвай здесь часто появляется.

Она обернулась. У подъезда стоял мужчина лет пятидесяти с потухшей сигаретой в руке. Его лицо, усталое, обветренное, казалось, хранило много секретов.

– Часто? – переспросила Варвара, нахмурившись, и переключилась на нового потенциального свидетеля.

– Да, – он спустился с крыльца и встал рядом. – Я здесь давно живу, и не раз видел этот вагон. Обычно ночью. Тихо катится по рельсам, никого не забирает. Но говорят, он уже лет пятьдесят как списан.

– Кто говорит? – спросил Виталий, пристально глядя на мужчину.

– Все, кто здесь живёт. Это же легенда, – мужчина затянулся сигаретой, выпуская дым в сторону. – Трамвай-призрак.

– И что это за легенда? – спросила Варвара, её голос стал напряжённее.

– Говорят, он забирает тех, у кого есть что-то незавершённое, – тихо сказал мужчина, глядя на тёмные рельсы. – Или тех, кто однажды уже пересёк его путь. Это не трамвай, это что-то другое

Варвара почувствовала, как по спине пробежал холод.

Глава 7

Варвара и Виталий отошли от места происшествия, оставив за спиной шум полицейских машин и приглушённые голоса свидетелей. Солнце стояло в зените, заливая всё вокруг мягким, почти весенним светом, который, казалось, не сочетался с мрачной сутью их расследования. Они шли вдоль набережной Яузских ворот, где Яуза неспешно впадала в Москву-реку, соединяя свои воды в ленивом течении.

Варвара держалась уверенно, её лёгкая походка выдавала внутреннюю собранность, а осанка подчёркивала её природную грацию. Она смотрела вперёд, словно пытаясь найти ответы где-то за горизонтом, за изгибом воды.

Виталий шёл рядом, его шаги были чуть медленнее, руки небрежно спрятаны в карманы. Он время от времени бросал на неё взгляд, в котором читалась тёплая забота.

– Варя, – наконец сказал он, мягко нарушив молчание.

Она обернулась, её волосы, освещённые солнцем, отливали золотом.

– Да?

– О чём ты думаешь? – спросил он тихо, почти нежно.

Варвара остановилась, прислонилась к ограждению набережной и посмотрела на воду.

– Всё это… – начала она, её голос звучал задумчиво. – Этот трамвай, люди, которые исчезают… Всё это кажется таким нереальным, но при этом давит, как что-то неизбежное. От чего невозможно убежать.

Виталий встал рядом, и его локоть слегка коснулся её руки.

– Все будет хорошо, – просто сказал он, глядя на её профиль.

Она улыбнулась уголком губ, но эта улыбка была больше похожа на маску.

– Я хотела рассказать тебе одну вещь, – произнесла она, снова посмотрев на реку.

– Расскажи, – мягко попросил он.

Она замолчала на мгновение, как будто собираясь с мыслями, затем заговорила.

– Мне уже несколько недель снится один и тот же сон, – начала она, слегка напряжённым голосом. – Я иду по пустынному бульвару. Всё вокруг кажется таким обычным, но слишком тихим. Эта тишина… Она жуткая.

Виталий не перебивал, только больше повернулся к ней, внимательно слушая.

– А потом я слышу звон, – продолжила она, её голос стал чуть тише. – Звон трамвайного колокольчика. И вижу его. Трамвай. Старый, облезлый, с бортовым номером 302. Он катится так медленно, как будто знает, что я его жду.

Варвара сглотнула, её пальцы слегка сжали холодный металл ограждения.

– В кабине я вижу водителя, – продолжила она, и её голос дрогнул. – Высокий, в какой-то старой рясе, с бородой. Его глаза… они такие… мёртвые, но при этом смотришь в них – и видишь что-то, от чего хочется бежать.

– И что происходит дальше? – спросил Виталий, и хотя его голос был спокойным, в глазах читалось беспокойство.

– Он останавливается, разбивает стекло прикладом автомата и начинает стрелять в меня, – её голос стал почти шёпотом. – Я падаю, кричу, но звука нет.

Она замолчала, её взгляд снова устремился на воду, а пальцы всё сильнее стискивали ограждение. Виталий осторожно коснулся её плеча.

– Это просто сон, Варя, – мягко сказал он.

Она повернулась к нему. Её глаза блестели, и в них было что-то тревожное, но одновременно уязвимое.

– Он слишком реальный, Виталь, – тихо ответила она. – Каждый раз, когда я просыпаюсь, мне кажется, что я только что пережила это.

Он кивнул. Его рука осталась на её плече, чуть сжав его, как будто пытаясь передать тепло.

– Ты не одна, – сказал он.

Его голос обволакивал, давая ощущение защиты. Варвара посмотрела на Виталия, и её губы чуть дрогнули, как будто она хотела сказать что-то важное, но передумала.

– Спасибо, – наконец прошептала она. Её