"Фантастика 2026-93". Компиляция. Книги 1-26 - Иван Басловяк

— Ой, а что, тебе со мной сложно? — возмутилась та.

— Ну, знаешь ли, непросто.

— Ой, да ладно. Я тебе во всём помогаю, а ты…

— Но я вообще-то тебе тоже… хм… жизнь спас. Получается, тебя хотели уничтожить, ты вспомни разговор-то со Скворцовым! А я замыкание устроил, и ты теперь жива и здорова.

— Ну спасибо тебе за это, конечно, — сказала она. — Только это не даёт тебе права постоянно на меня ворчать.

— Да кто ворчит-то? — возмутился я. — Это ты мне что-то предъявляешь.

— Погоди, Егор, — вдруг сказала она. — Мы уже ругаемся, как семейная пара из фильмов.

— Ха! — воскликнул я. — Точняк, я даже и не заметил. А что дальше будет?

— Нам с тобой нужно сходить к семейному психологу, — серьёзно проговорила Иби.

— Ты чё? — опешил я. — Ты чё такое говоришь-то?

В ответ — одно хи-хи.

— Тьфу, блин, — выдохнул я. — Ты опять прикалываешься!

* * *

В общем, день прошёл довольно-таки прозаично. Пешая прогулка, занятия на уличной спортивной площадке, в итоге я подтянулся аж целых пять с половиной раз на турнике.

— Для начала очень неплохо, — сказала Иби.

— Да я сам от себя не ожидал, — удивился я. — Как так? Я же раньше вообще пару-тройку раз только мог выжать. И то чуть пупок не развязывался. А тут смотри-ка… Через неделю уже и десять буду подтягиваться.

— Регулярные физические упражнения запустили процесс обмена веществ, — спокойно пояснила она. — Метаболизм активизировался, мышечные волокна испытывают стресс и перестраиваются под нагрузку.

Я вздохнул.

— И долго мне так их перестраивать?

— Вообще-то да, — ответила Иби. — Этим нужно заниматься всю жизнь.

— Всю жизнь? — насторожился я. — Мы так с тобой не договаривались.

— Это нужно не только мне, — сказала она. — Я бы даже сказала, наоборот — это нужно тебе.

— Ладно, — примирительно буркнул я. — Сам вижу, что прогресс есть. Всё, я в душ. Не подглядывай, отключайся.

— Хорошо, — сказала Иби. — Я закрыла глаза.

— Точно закрыла?

— Точно-точно.

— Ну смотри мне.

Я ещё даже толком в душ уйти не успел, как зазвонил мобильник.

— Привет-привет, Фомка! — воскликнул в трубке задорный голос Антона Бурцева.

Это был мой одноклассник и друг, а всё-таки звонку я не особо радовался, потому что именно этот человек, постоянно втягивал меня в нехорошие истории.

— И тебе привет, Бурцев, — вздохнул я. — Антоша-катастрофа.

— Чё это я катастрофа? — обиделся друг.

— В прошлый раз, когда ты мне звонил, ты меня в бар позвал. И там какие-то отморозки нам чуть морды не набили. А я даже удостоверение вытащить не успел.

— Ой, ну бывает, — отмахнулся он. — Случайность. Чё ты сразу начинаешь? Сегодня такого не будет.

— Конечно, не будет, — сказал я. — Потому что сегодня вечером я буду сидеть дома и смотреть телек.

Не зря же я нашёл пульт и вспомнил, как его включать. Да и еще столько событий за последние пару дней, что выдохнуть совсем не помешает.

— Ты что, пенсионер, что ли? — не унимался Антон. — Ты чижика когда последний раз выгуливал?

— Отвали.

— Во-во. Сегодня пятница, слышь, ты, Фомка-пенсионер. Пятница-развратница. Мы идём по бабам. Йо-хоу!

— Йо-хоу, — выдохнул я. — Счастливо вам сходить.

— Э-э, стой, стой, — завопил он. — Не клади трубку. Ты что, затусить не хочешь со старым другом?

— Слушай, в прошлый раз, когда мы с тобой тусили, я пропил четверть зарплаты.

— Да не парься ты, — бодро отмахнулся Антон. — Я же сказал — угощаю. И в прошлый раз предлагал, но ты же упрямый, как осел.

— Я не женщина, чтобы за меня платить, — поморщился я.

— И вообще, шёл бы ты на нормальную работу, ко мне.

— Кем? — хмыкнул я. — У тебя сеть автомоек. И что предлагаешь? Автомойщиком?

— Ну почему автомойщиком? — возмутился он. — Директором автомойки.

— Нет такой должности — директор автомойки.

— Пха, — фыркнул Антон. — Для друга я что хочешь сделаю, надо будет — введу должность.

— Нет уж, — сказал я. — Не в деньгах счастье.

— Ну да, — хмыкнул тем временем он. — А в их наличии.

И тут он сменил тон на заговорщический:

— Короче, Фомка! Сегодня никаких баров. Мы едем кататься на яхте. Всё спокойно, тихо. Закат, плеск волн, мягкая музыка. Телочки в коктейльных платьях. Ну, пенсионер, ты со мной?

Я помолчал секунду.

— Смотри, — сказал я. — Если нас скинут в воду, ты мне больше не друг.

— Договорились. Набережная, пятый причал, в двадцать ноль-ноль. Будь как штык. Всё, до связи.

И он отключился.

— Чижика не выгуливал? У тебя есть питомец? — настойчиво поинтересовалась Иби. — Егор, я не поняла его слова. Проверила в сети интернет. Чижик — это птица. Чиж, чижик, вид певчих птиц из семейства вьюрковых отряда воробьинообразных. У тебя был чижик?

— Он у меня и сейчас есть, — хмыкнул я.

Решил больше ничего не пояснять. Такие знания в эту базу вливать не буду, а если они там и окажутся, то пусть хоть не от меня.

* * *

Гремела музыка. Яхта оказалась не какой-то лодочкой, а прогулочным рестораном на воде. Музыка, конечно, была совсем не такой спокойной, как обещал Антон. Из динамиков долбил ремикс на когда-то популярную песню, и палуба, переделанная под танцпол, буквально ходила ходуном.

На нём отплясывали девчонки в коктейльных платьях. Явно уже взрослые, но с этой вечной клубной молодостью во взгляде, с накачанными губами и вызывающим макияжем.

— Ну как тебе? — Антон ткнул меня локтем в бок.

— Ничо так…

Друг тут же щёлкнул пальцами в воздухе:

— Э, гарсон, повтори-ка нам!

Он потряс пустым стаканом, в котором болтались только кубики льда и трубочка.

— Слушай, Егор, ты что такой зажатый? — прищурился он. — Ты как будто не один сюда пришёл.

— В смысле не один? — насторожился я, а сам мысленно прокрутил всё, что мог ляпнуть. Нет, про Иби я никому не говорил. — А