Волокита - Артём Соболь

— А, так это у вас концерт каждый вечер. Ну, бывает. Я сам таким был. Тоже орал как резаный. Я не помню, мне рассказывали. Знакомы будем. Вечеслав.

— Света. А ты... Ой, поможешь мне коляску занести? И дверь придержишь?

Киваю бегу вперёд. Открываю дверь и кланяясь жестом указываю в подъезд. Улыбаясь смотрю как девушка достаёт сына из коляски, берёт на руки...

Девушка светится, не сама. На неё что-то светит. Она поворачивает голову, замирает.

Бросив пакет бегу к ней. С силой толкаю и слушая её визг падаю. Вывернувшая из-за угла машина, таранит меня. Колесо наезжает на ногу. Страшный удар в спину, темнота...

— Я жив? — стоя в стороне спрашиваю. — Как? Эй, что происходит?

Врезавшаяся в дом, прямо в двери машина, из кустов прижимая к себе ребёнка выбирается плачущая соседка. Из машины выползает пьяная девка. Трясущимися руками достаёт телефон из сумочки. Всхлипывая набирает номер...

— Ты что наделала, курица? — пытаясь успокоить ребёнка спрашивает соседка. — Ты же...

— Дамы, спокойнее. На мне ни царапины. Я счастливый. Но ГАИ всё же...

— Любимый, приезжай скорее! — верещит в телефон девка. — Я человека задавила. Как-как? Педальки перепутала. Снова... Нет не пьяная. Пара мартини... На глушняк. Любимый, у него голова лопнула.

— Алло, полиция, — говорит в свой телефон соседка. — Машина человека сбила. Скорая... Я сама врач. Там... Там не надо уже. Приезжайте, адрес...

Ощупываю себя, не найдя повреждений сглатываю и иду к машине. В клубах вырывающегося из уничтоженного радиатора пара... На смятом и залитом кровью капоте серебристого внедорожника, вижу загнутую в другую сторону руку. Мою руку.

Вздрагивая иду ближе, ожидая увидеть страшное...

— Не надо этого делать, — звучит за спиной красивый и до безобразия спокойный женский голос.

— Вы кто? Что за глупые шутки. Это розыгрыш. Я...

— Ты умер, — улыбается мне красивая черноволосая женщина разодетая как секретарша. — Такое бывает.

— Но я жив. Я... Не надо так шутить. Это не смешно!

В подтверждении бью кулаком по машине. Понимая что рука прошла сквозь кузов охаю. Подпрыгиваю...

— Как?

— Тебя сбил внедорожник. Машина тяжёлая, плюс за рулём идиотина.

— Ты смерть? А...

— Нет. Скорее наоборот. Но Смерть рядом. Просто пока в твоём искалеченном теле ещё не угасли последние искры жизни. Пара минут и она заберёт тебя. Я могу отменить это.

— Отменить смерть?

— Ага. Ты ведь не хочешь окончательно умирать? Там ничего интересного нет. А со мной будет. Поговорим?

Что за бред? Что вообще тут происходит. Так, возможно это розыгрыш. Машина... Голограмма? Ага... А что...

Подъезжают все. На месте ДТП, собирается народ. Полиция, скорая, пузатый наглый мужик на джипе. Одни спорят, другие устраивают свидетелям допрос.

Спасатели прибывают.

— Не хочу торопить тебя, — улыбается черноволосая. — Но осталось десять секунд. Девять... Восемь...

Чуть в стороне, на дороге сгущается тьма. Из тьмы поднимается высокая фигура в чёрном, рваном, почти истлевшем балахоне. Откидывает капюшон, являя лик бледной седой девушки с белыми глазами, смотрит на меня и жестом зовёт к себе.

— Не пойдёшь со мной, она заберёт тебя, — вздыхает черноволосая. — Решайся. Если хочешь новую жизнь,